GORDON MACDONALD

Für meine
FREUNDE

Lebensschätze meiner geistlichen Reise

SCM R. Brockhaus ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-417-22931-8 (E-Book)

ISBN 978-3-417-26870-6 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2019 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-brockhaus.de; E-Mail: info@scm-brockhaus.de

Die Bibelverse sind folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006

SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Witten/Holzgerlingen

Fotos: privat, mit Ausnahme von:

Teil 1, Kapitel 3: Wilfried Feder, www.federbild.de

Teil 2, Kapitel 4, 7 und 8: Birgit-Cathrin Duval

Umschlaggestaltung: Patrick Horlacher, Stuttgart

Titelbild: © Birgit-Cathrin Duval

Satz: Christoph Möller, Hattingen

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Textnachweise

Teil 1: übersetzt aus dem amerikanischen Englisch von Heide Müller;

      „13 Jahre später“ von Tabea Gawor

Teil 2: übersetzt aus dem amerikanischen Englisch von Uli Eggers

Die Texte in Teil 1 wurden exklusiv für dieses Buch verfasst.

Die Texte in Teil 2 entstammen folgenden Quellen:

Kapitel 1: AUFATMEN 1/13

Kapitel 2: AUFATMEN 3/06

Kapitel 3: AUFATMEN 1/08

Kapitel 4: basierend auf einem Vortrag bei der Dünenhof-Begegnungstagung Oktober 2017

Kapitel 5: AUFATMEN 3/15

Kapitel 6: AUFATMEN 4/13

Kapitel 7: AUFATMEN 4/04

Kapitel 8: basierend auf einem Vortrag beim Willow Leitungskongress 2005 in Stuttgart

Kapitel 9: basierend auf einem Vortrag beim Willow Leitungskongress 2005 in Stuttgart

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Was hinter diesem Buch steht. Ein Freundeswort gen Westen Vorwort von Uli Eggers

Uli und Gordon in Aktion

Erste Eindrücke

Ein Amerikaner schreibt ein Buch für seine Freunde im deutschsprachigen Europa – wie kann das sein? Woher kommen so viele Freunde, dass ein Buch für sie (und hoffentlich viele andere, die diesen ungewöhnlichen Pastor, Autor und Menschen noch kennenlernen dürfen …) sich lohnt? Und warum gerade dieser Gordon MacDonald? Was macht ihn zu einer Person, der sich offensichtlich viele Christen hierzulande nahe fühlen, von dem sie sich verstanden wissen, inspiriert und geistlich ermutigt?

Meine persönliche Geschichte mit ihm begann mit seinem in den USA schier sagenhaften Ruf: Im christlichen Leitmagazin »Christianity Today« las ich ständig von ihm, im »Leadership Journal« war er Autor, auf den großen Studentenkonferenzen wie der Urbana und anderen großen Kongressen war bzw. ist er Sprecher. Begonnen hat diese ungewöhnliche Rolle mit einer heftigen Lebenskrise als Ehemann und Pastor, aus der Bücher entstanden, die sich in Übersetzungen rund um die Welt verbreiteten. Besonders der Weltbestseller »Ordering Your Private World«, »Ordne dein Leben«, stach da heraus und traf einen Nerv der Zeit – und hat auch mich getroffen und mir gutgetan, als ich ihn Anfang der Neunzigerjahre las: Da nahm einer den Glauben ernst – und blieb zugleich sehr ehrlich, normal und mitten im Alltag des Lebens.

Auch die weiteren Bücher trafen diesen Ton: »Zurück zur ersten Liebe« und »Wenn alles zerbricht« – das Buch einer Ehekrise. Spiritualität für normale Menschen, die ihre Beziehung zu Jesus Christus fördern und vertiefen wollen. Ein mahnender und zugleich aufbauender Ton, wie ein Leben fruchtbar werden kann und wie es gelingt – trotz Krisen und Problemen, Zweifeln und Versagen. Es war für mich die erste Berührung mit dem tiefen Wunsch nach geistlicher Erneuerung und einem Leben aus der Begegnung mit Gott, die dann bei mir 1996 zur Gründung des Magazins AUFATMEN führte – Gordons Art zu denken und schreiben wies einen Weg zur Vertiefung des Glaubens und zu einem offenen, praktischen und konstruktiven Gespräch darüber, wie ich es bisher nicht kannte.

Das erste Kennenlernen

Kein Wunder also, dass ich elektrisiert war, als ich mitbekam, dass MacDonald im Herbst 1997 zu Gast bei einer Konferenz auf dem Chrischona-Berg nahe Basel sein würde. Was tun? Unsere Kinder waren noch klein, eine längere spontane Reise nicht möglich, aber zu gern hätte ich ein Interview mit ihm in die Zeitschrift AUFATMEN gebracht. Der Ausweg fand sich in meinem Mitredakteur David Neufeld, der sich auf den langen Weg nach Süden machte und so das erste Interview mit Gordon für AUFATMEN führte – eine erste direkte Verbindung zu ihm war geknüpft (»Auf dem Schoß Gottes sitzen«, AUFATMEN 1/1998).

Wie es dann weiterging, weiß ich nicht mehr genau, die heiße Beziehungsphase jedenfalls begann damit, dass wir ihn als Lebensgemeinschaft »WegGemeinschaft e.V.« zu unserer alljährlichen Jesus-Konferenz, dem Dünenhof-Festival an der Nordseeküste bei Cuxhaven, einluden. Wenn er nach Chrischona reiste, warum dann nicht auch zu uns? Das AUFATMEN-Interview war vermutlich ein Sprungbrett für sein Ja – und nun standen die ersten gemeinsamen Pfingsttage mit seinem Einsatz bevor. Wie würde es werden? Würde ich die Herausforderung bewältigen, ihn zu übersetzen? Ich war doch gar nicht das große Englisch-Genie, hatte nie im Ausland gelebt, traute mich nur, weil ich mittlerweile ehrenamtlich auch bei den Willow-Creek-Kongressen engagiert war und die USA bei den Besuchen in Chicago etwas besser kennengelernt hatte.

Dieses erste Festival mit Gordon, die erste Tagung, die erste intensive Begegnung mit ihm als Gemeinschaft, die ersten persönlichen Gespräche – all das war einfach ein Volltreffer: Ganz offensichtlich hatten sich hier Menschen gefunden, die auf einer Wellenlänge waren – deren Herzen zueinanderfanden. Es war der Start für eine stetig wachsende Beziehung, die nun rund 20 Jahre blüht und beide Seiten erfrischt und erfreut. Ab dieser Zeit kam Gordon nicht nur regelmäßig in seine geliebte Schweiz, wo er so gerne in den Bergen wandert, sondern auch nach Deutschland zu Seminaren und Konferenzen quer durch das Land. Es vergeht mittlerweile kein Jahr, wo er nicht ein- oder zweimal den langen beschwerlichen Weg in der engen Touristenklasse des Fliegers auf sich nimmt, um seine Freunde zu treffen, um Menschen zu inspirieren und seiner geistlichen Berufung als Pastor und Hirte treu zu sein.

Ballett mit dem Übersetzer

Wieso er sich mit diesem enormen Kraftaufwand und dieser großen Hingabe selbst als alter Mann immer wieder auf den Weg macht, wird er in diesem Buch erzählen. Ich habe verstanden, dass es viel mit seinem Großvater, einem Missionar im Vorkriegs-Osteuropa, zu tun hat, für den er schon als kleiner Junge betete, dessen Reisen in die fernen Orte er mit dem Finger im Atlas verfolgte – Städte und Länder, deren fremdartige Namen und Klänge er schon früh auszusprechen übte. Und es hat mit dieser Berufung als Pastor und Hirte zu tun, die er nach dem Vorbild des Vaters schon früh im Blick hatte, für die – so sah es seine Mutter – Gott ihn an einem besonderen Segenstag als kleines Kind mitten im Zweiten Weltkrieg in den USA aussonderte und »aufsparte«: Damals, als genau über dem Garten ihres Wohnhauses ein großer Bomber der US-Airforce abstürzte und die brennenden Trümmer rings herum einen Albtraum der Zerstörung anrichteten – nur nicht am Ort seines Laufstalls, der völlig verschont blieb. »God has saved you for a reason«, klang es danach durch sein Leben: Gott hat dich mit gutem Grund verschont!

Mittlerweile hat für mich die Anspannung als Übersetzer längst nachgelassen, unsere jährlichen gemeinsamen Übungen als freundschaftlich verbundenes Stimmenpaar bei Tagungen und Konferenzen sind pure Freude für mich: Immer wieder bin ich überrascht und manchmal zu Tränen gerührt, was Gordon aus einem simplen Bibeltext, aus persönlichen Begegnungen und klugen Überlegungen herausholt. Was für ein Vorrecht, so etwas in das Leben von Zuhörern hineinsprechen zu können – die ja oft schon eine ganze Menge verstehen von seinem Englisch, durch die nachfolgende Übersetzung aber oft doppelt tief getroffen werden: Zweimal gehörte Worte sinken tiefer ein, habe ich mittlerweile entdeckt – aus der Sprachnot wird für viele eine Tugend.

Wobei: Manchmal hat man als Übersetzer denn doch auch seine Not – besonders, wenn es um typisch amerikanische Witze geht oder selten erwähnte oder fremdartig klingende biblische Namen, bei denen ich manchmal wie der Ochs vorm Scheunentor stehe. Zum Glück weiß ich das inzwischen und frage grundsätzlich vorher nach: »Any jokes? Any rare biblical names?« Aber Gordon weiß auch, was er mir mit meinem durchaus begrenzten Englisch zumuten kann. Wobei ein guter Übersetzer ja vor allem gut verstehen und erfühlen, vor allem in der Zielsprache flüssig und gewandt mitspielen muss – was ich als Journalist und Verleger wohl einbringen kann. Und so ist es dann meist pure Freude, ihn zu übersetzen. Manchmal agieren wir bis in die Körpersprache hinein wie ein Pärchen beim Eiskunstlauf, folgen einander sprachlich mit Empathie, erahnen und erkennen Richtung und Ziel des anderen, folgen ihm ineinanderfließend auf dem Fuß: Übersetzungs-Ballett.

Fahrrad und Wattenkieker

Auch seine alljährlichen Besuche auf dem Dünenhof folgen einem lang eingeübten Ritual: Manfred Pagel, der geistliche Leiter des Tagungszentrums, holt Gordon und Gail (denn oft begleitet ihn auf den Reisen zu uns seine Frau, die mittlerweile selbst enge Beziehungen zu vielen von uns hat …) vom Flughafen in Bremen ab. Dann folgen meist ein Schlafversuch (um den Jetlag zu überwinden …) und ein frühes Abendessen, auf dessen pünktlichen Start sie Wert legen: die Gesundheit! Und am Folgetag geht es mit dem Fahrrad an der geliebten Nordseeküste entlang – vorbei am Wernerwald bis hin nach Sahlenburg oder Duhnen, an die schönen Strände unserer Stadt. Dabei wird grundsätzlich eingekehrt im Restaurant »Störtebeker«, das sich vermutlich über den alljährlichen US-Gast wundert, der sich mit der deutschen Speisekarte abmüht.

Gordon und Gail haben ein Stück »home away from home« gefunden auf dem Dünenhof, sie fühlen sich einfach wohl dort. Und das merken auch die Mitarbeiter und Freunde, mit denen bei Gordons Aufenthalten oft hochwillkommene Gesprächstermine stattfinden – Gordon und Gail haben ein Wort und ein Ohr für viele und wissen Bescheid über Kinder und Enkel, Knoten und Probleme, persönliche Eigenheiten und Stärken eines jeden.

Teil ihres Besuches ist immer auch ein Treffen mit der Lebensgemeinschaft, ein Hören und Forschen, wie es uns wohl so geht, wie wir klarkommen miteinander und mit der Leitung und Entwicklung des Geistlichen Zentrums Dünenhof. Gordons große Erfahrung mit christlichen Organisationen und Leitenden ist dabei eine unschätzbare Hilfe.

Schon früh hat er uns als Gemeinschaft deutlich gemacht, wie wichtig es ist, gut zu enden – »to finish well« –, ein Ziel und Anspruch, die er intensiv auch über seinem eigenen Leben ausspricht: den Lebensbogen gut und ehrenvoll und in Frieden, Liebe und Kraft zu Ende bringen. Das verlangt Vorbereitung, gute Ziele, geistliche Wachsamkeit, Training und Selbstreflexion – wir haben da viel von ihm gelernt, denn er lebt es sehr aktiv und bewusst vor.

Pastorentreffen, Lesereisen, Konferenzen, Tagungen – zu den bewegendsten Ereignissen gehören die Einsätze Gordon MacDonalds bei den großen Willow-Creek-Leitungskonferenzen in Deutschland. Für 2020 ist er erneut eingeladen, um über eines seiner Spezialthemen zu sprechen: Resilienz – ein Leben mit geistlicher Ausdauer und Kraft, ein Leben unter dem Wunsch, gut enden zu wollen. Wer könnte das besser als er? Gerade bei diesen großen Kongressen hat er viele zusätzliche Freunde gewonnen – manch einer erinnert sich noch, wie in der Stuttgarter Schleyerhalle Tausende zum Hingabegebet in den Gängen knieten – nicht aufgepeitscht durch eine emotionale Ansprache, sondern tief ergriffen durch die heilige Atmosphäre, den tiefen Ernst und das Vorbild dieses besonderen Pastors.

Von Hybels bis Clinton

Dabei ist sein Verhältnis zu Mega-Churches wie Willow Creek durchaus differenziert. Immer solidarisch, immer empathisch, aber durchaus auch einmal kritisch hinterfragend, ob Gemeinden dieser Größe und professionellen Struktur wirklich frommer Normalzustand sind und welche Gefahren hier zugleich lauern können. Dennoch gehört das alljährliche Mentoring-Treffen mit Pastoren aus der ganzen Welt, das Willow immer im Dezember veranstaltet, zu seinen Lieblingseinsätzen. Er liebt den Austausch mit engagierten Pastoren über alles – ihr brennendes Engagement, die Atmosphäre der Leidenschaft für Gemeindebau und Kirche, das Zusammenspiel mit anderen, die es sich zur Lebensaufgabe gemacht haben, »der Braut Christi« bestmöglich zu dienen: Gemeinden zu bauen, die für Menschen unserer Zeit wesentlich sind.

Kein Wunder, dass er schon früh mit Bill Hybels zusammenarbeitete, einem der wenigen Pastoren, der ihn damals in seiner Ehe- und Lebenskrise in den Achtzigerjahren ermutigte und unterstützte. Gemeinsam agierten sie in den Neunzigerjahren als Mentor und Seelsorger für den US-Präsidenten Bill Clinton. Da ist viel Respekt und professionelle Nähe zwischen diesen beiden großen Pastoren – und dennoch nicht genug Zweisamkeit, um Bill Hybels in seiner momentanen Krise rund um Missbrauchsvorwürfe und Anklagen nahe genug zu sein: Große Leiter sind oft einsame Menschen.

Allerdings lässt Gordon MacDonald Nähe zu – ob nun bei seinen Veranstaltungen, wo er immer wieder bewusst vorab durch die Reihen geht und die Zuhörer persönlich und mit Handschlag begrüßt (eine Geste, die ich in der christlichen Szene noch nirgendwo gesehen habe …), oder bei seinen langjährigen Freunden, für die er sich bewusst öffnet. So war es einer unserer Höhepunkte als Lebensgemeinschaft, Gail und ihn einige Tage in ihrem Zuhause in »Peace Ledge«, ihrem recht einsam gelegenen Waldhaus nahe Concorde/New Hampshire zu besuchen. Gemeinsame Mahlzeiten mit lebhaftem geistlichem Austausch, liebevolle Versorgung und natürlich ein Besuch seiner kleinen Baptistenkirche, die er damals für einige Jahre im Ruhestand vertretungsweise versorgte.

Auch ein Treffen mit seiner Tiefgänger-Gruppe durfte nicht fehlen, ein besonderes Engagement von Gail und Gordon: Einige Jahre lang sprachen sie gezielt eine Gruppe von etwa 15 jungen und älteren Leuten aus der Gemeinde an, die sie zu einem persönlichen Mentoring einluden. Ein Jahr lang zu fest zugesagten Zeiten bei ihnen zu Hause Intensiv-Begleitung: gemeinsames Lesen von geistlichen Biografien, das ausführliche Erzählen und Auswerten der persönlichen Lebensgeschichten eines jeden, Gebet, gutes Essen, gemeinsames Fragen nach Lebenszielen und Absichten. Gordon MacDonald hat darüber in seinem »Tiefgänger«-Buch (SCM R.Brockhaus) geschrieben und rund um die Welt mit dieser Idee der gezielten Förderung von Menschen inspiriert.

Faszinierende Persönlichkeit

Was schätze ich so an diesem Mann von nun 80 Jahren? Da kommt vieles zusammen: Da ist diese intellektuelle Wachheit, mit der er das Leben wahrnimmt – von der New York Times bis zu den christlichen Medien, neuesten Büchern, Biografien oder Internet-Themen. Immer lebt etwas Neues in ihm, das er diskutiert, auswertet, einbringt. Für ihn ist klar: »Leaders are readers« – wer irgendwo Verantwortung trägt, der muss lesen, aufnehmen, verarbeiten, weiterdenken.

Es ist diese Offenheit, sein waches Interesse auch am Leben des Gegenübers, sein ehrliches Teilen des eigenen Weges und der geistlichen Erfahrungen, die ihn zu einem immer wertvollen, spannenden, oft überraschenden Gesprächspartner machen, dessen offene Worte und kluge Fragen nachgehen, begleiten und prägen. Das reflektierte Umgehen mit dem eigenen Leben ist ihm ein Kernanliegen – an den Dingen des Tages entlang zurückdenken, mit Gott im Gespräch sein, danken, vorausdenken, planen.

Das Tagebuchschreiben hilft dabei – Gail und Gordon sind ambitionierte Tagebuchschreiber, meterweise füllen die ausgedruckten Computerdateien schön gebunden das jeweils eigene kleine Arbeitszimmer der beiden in ihrem Haus. Bevor er wieder einmal nach Deutschland oder in die Schweiz aufbricht, liest Gordon oft nach, wie es beim letzten Mal war, mit wem er gesprochen, was er gedacht und aufgenommen hat. Seine Tagebücher sind das genaue Protokoll eines Lebens, das – wen wundert’s? – extrem früh am Morgen beginnt: Um fünf Uhr sitzt er oft schon im Büro, schreibt, läuft dann seine Runden, trifft sich mit Gail zum Frühstück. Kein Wunder aber auch, dass sie nicht allzu spät zu Bett gehen und ein geordnetes Leben führen – bei den intensiven Reisen, die sie ständig quer durch die USA führen, vermutlich ein Überlebensprinzip. Als Ehrenpräsident des Denver Seminary begleiten die beiden Studenten und Lehrpersonal, teilen ihre Erfahrungen, beten, hören zu. Und ergänzen sich dabei, indem sie den jeweils anderen mit seinen Erfahrungen und Einsichten ins Gespräch bringen, sich die Bälle zuspielen.

Überhaupt, die Ehebeziehung der beiden: Manchmal irritiert es mich als Übersetzer schon fast, wenn ich immer wieder die explosive Liebesgeschichte der beiden erzählen muss (ein alter Freund und Mentor Gordons hat ihm Gail vorgestellt – wenige Monate später waren sie verheiratet) und die von großer Liebe und Dankbarkeit diktierten Lobesworte des Ehemannes auf seine Gail übersetze. Gail ist diejenige, die Gordons Leben Struktur gegeben hat, die ihn immer wieder herausfordert, mahnt. Und ihm zugleich den nötigen Freiraum lässt für seine Touren in die Natur – oder eben hierher zu uns.

Es sind auch die schmerzlichen Themen, die sie zusammengeschweißt haben – Gordons schwieriges Verhältnis zu seinem distanzierten Vater, eine kurze heftige Ehekrise, die zum Rücktritt als Pastor führte, Belastungen und Sorgen aus den Herkunftsfamilien: All das hat sie stark und widerstandsfähig gemacht - diese beiden halten treu zusammen.

Freundschaft als zugefallener Schatz

Und dann Gordon als Pastor, als Hirte und Seelsorger: Wie ein Zirkuspferd in der Arena hat er eine traumhafte Sicherheit im Umgang mit Menschen, im Gestalten von Gottesdiensten, bei seinen Predigten, Gebeten, Liedern, Lernbeispielen aus dem Leben. »Weißt du, Uli«, hat er mir einmal gesagt, »ein Pastor, der seine Gemeinde und die Menschen in ihr liebt, der wird kaum je wirklich Probleme haben.« Diese Liebe zu den Menschen merkt man ihm an – auch wenn durch die zunehmende Schwerhörigkeit Begegnungen in dem oft lauten und unruhigen Umfeld einer Tagung oder einer Konferenz für ihn immer schwerer werden.

Und dann ist da seine Liebe zum Wort Gottes, eine unglaubliche Kenntnis – seine durchgearbeitete Bibel voll von Notizen zeugt von dieser intensiven Beziehung. Und wenn er manche – für mich auf den ersten Blick reichlich langweiligen – alttestamentlichen Texte anpackt, dann erblüht vor den Augen und Ohren ein Verständnis für den tieferen Sinn vieler Geschichten und bringt ins Staunen.

Was mir als frommem »Hauptamtlichen« besonders guttut, ist sein realistischer Blick auf die christliche Gemeindelandschaft, der überaus gut informiert und schonungslos nüchtern ist. Dieser Mann weiß, wie es vor und hinter den Kulissen zugeht – aber er ist dabei nicht zynisch geworden. Ja, er ist ein frommer Profi, der mit allen Wassern gewaschen ist und vieles erfahren hat, aber sein Herz ist weich und erreichbar geblieben – offen für Gottes Reden und die Sehnsucht der Menschen. Er weiß um die »VDPs«, von denen jeder fromme Prominente umgeben ist – »very draining persons«, also Leuten, die sehr anstrengend sind, weil sie in ihrer Suche nach Zuneigung und Aufmerksamkeit einem Fass ohne Boden gleichen. Auch bei ihnen bleibt Gordon väterlich und freundlich, wenngleich er sich am Ende gekonnt zu schützen und abzugrenzen weiß.

Ich bin dankbar für unsere wunderbare Freundschaft, die genauso etwas von einer Vater-Sohn-Beziehung hat wie von einer beruflichen Partnerschaft. Fast jede Woche spielen wir uns per E-Mail kurze Informationen zu, nehmen Anteil, hören voneinander. Und wenn wir uns dann ein-, zweimal im Jahr sehen, ist es so, als wären wir nicht getrennt gewesen: Ganz tief und ansatzlos kann man dort weitermachen, wo man das letzte Mal aufgehört hat. Kann auch die tiefsten Gedanken mitteilen, die geheimen Fragen, Zweifel und Gefühle rund um diese wunderbare und manchmal ambivalente fromme Szene, in der wir beide unterwegs sind.

Beide haben wir ein tiefes Wissen um diesen durch Gottes Freundlichkeit zugefallenen Schatz, den wir in unserer Beziehung erleben – nicht fordernd, nicht klammernd, sondern frei und fruchtbar. Gordon ist einer der großen Glücksfälle meines und unseres Lebens auch als Ehepaar, denn meine Frau Christel hat über die Jahre eine enge Beziehung zu Gail aufgebaut. Es ist das große Glück des Gebens, Begleitens und Kennens, das wir miteinander erleben. Etwas von dem, was der große Sinnsatz über dem Leben eines jeden Menschen sagt: »To know and be known, to love and be loved, to serve and be served, to celebrate and be celebrated« (kennen und gekannt werden, lieben und geliebt werden, dienen und bedient werden, feiern und gefeiert werden).

Gail und Gordon, sie werden älter. Und gehen realistisch auch mit Tod und Sterben um. Immer wieder einmal ist es Thema für Gordon, dass sie als Paar unterschiedlich schnell altern könnten – ein Schmerz und Abschiednehmen, das eingeübt sein will. Ich wünsche mir sehr (und bohre immer wieder einmal nach), dass Gordon noch ein Buch über das Altern schreibt, ein waches Reflektieren darüber, was genau es denn nun heißt, gut zu enden. Er hat da so viel zu sagen. Einstweilen müssen wir uns mit diesem neuen Buch begnügen, das wir als Verlag zu seinem 80. Geburtstag herausbringen und für das wir ihn um einen exklusiven Einblick in seine Erfahrungen mit uns Schweizern, Österreichern und Deutschen baten. Und mit den vielen anderen Büchern von ihm, die es neu oder antiquarisch zu kaufen gibt: ein Abenteuer und eine Entdeckungsreise zu einem Mann, der das Interesse lohnt und der Wichtiges zu sagen hat für die Lebensreise eines jeden Menschen.

Ulrich Eggers
Geschäftsführer und Verleger der SCM Verlagsgruppe
Redaktionsleiter AUFATMEN

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Teil 1

Ihr seid ein wahrer Schatz: Meine zweite Heimat

Die WegGemeinschaft zusammen mit Gordon und Gail

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1 Europa in meinem Herzen. Über meine Wurzeln

1940
Hintere Reihe von links: Ruth Alger (meine Tante), Esther MacDonald (meine Mutter), Adina MacDonald (meine Großmutter), Thomas MacDonald (mein Großvater), ich Vordere Reihe von links: Fred Davis (mein Urgroßvater), Bessie Davis (meine Urgroßmutter), Crissy MacDonald (meine Stief-Urgroßmutter), William MacDonald (mein Urgroßvater)

Kriegsjahre

Ich erblickte das Licht der Welt in dem Jahr, in dem in Europa der Zweite Weltkrieg ausbrach: 1939. Meine frühe Kindheit war also geprägt von Bildern und Geräuschen, die typisch sind, wenn Nationen miteinander in Konflikt geraten: Soldaten in Uniform an beinahe jeder Straßenecke, Treibstoff- und Lebensmittelrationierung für die gesamte Zivilbevölkerung, nächtliche Luftschutzübungen in allen Groß- und Kleinstädten und stündliche Nachrichten über den Fortgang der Kämpfe.

Hasserfüllt war der Ton, wenn die Menschen der Krieg führenden Länder über ihre Widersacher sprachen. Sie jubelten, wenn sie hörten, dass bei gegnerischen Nationen Städte in Flammen standen. Und sie gingen – ohne groß nachzudenken – davon aus, dass Gott auf ihrer Seite stand, wenn die Armeen gegeneinander kämpften.

Selbst als kleiner Junge stutzte ich, wenn ich ältere Menschen – Christen wohlgemerkt – sagen hörte, dass Gott die Sache unseres Landes unterstütze und unsere Feinde richten werde. Meine Verwirrung wurde auch nicht gerade kleiner, als wir in der Kirche ein einfaches kleines Lied mit etwa diesen Worten sangen:

Jesus liebt die kleinen Kinder,

alle Kinder auf der Welt.

Alle Farben hat er gern,

sie sind wertvoll für den Herrn.

Jesus liebt die kleinen Kinder auf der Welt.

Wenn Jesus alle Kinder auf der Welt liebt, so fragte ich meine Lehrer, warum sollte er dann manche beschützen und andere vernachlässigen? Warum gab es so viel Leid? Warum mussten so viele ihr Leben lassen? Warum diese Zerstörung? Ich merkte jedoch schon sehr früh, dass die Erwachsenen für meine Fragen kein offenes Ohr hatten.

Aus diesen Kriegsjahren sind mir die Sonntagabende noch besonders stark in Erinnerung. Unser Pastor verlas da vor der Gemeinde immer die Liste der letzten Opfer. Ich hörte die Namen von Vätern, Söhnen, Brüdern und Freunden aus unserer Kirche und der Nachbarschaft. Manche auf der Liste waren Kriegsgefangene, manche waren vermisst – vermutlich für immer. Andere waren schwer verwundet und wurden in Militärkrankenhäusern behandelt. Und schließlich standen auf der Liste des Pastors die Namen der Gefallenen. Sie würden nie mehr heimkehren.

Bei jedem Namen rang die ganze Gemeinde nach Atem. Dann folgten Tränen, Zornesrufe und lautes, manchmal gar hysterisches Wehklagen.

Selbst als kleiner Junge im Alter von vier oder fünf erkannte ich, dass in solchen Momenten etwas nicht stimmte. Warum dieser große Schmerz? Warum diese Verzweiflung und diese Hoffnungslosigkeit? Wie kam es, dass gute Menschen – Freunde wie Feinde – überhaupt solche Momente erleben mussten?

Wenn die Gemeinde sich wieder etwas gefasst hatte, betete der Pastor für jede der betroffenen Familien. Und am Schluss dieses traurigen Teils des Abendgottesdienstes sangen wir immer ein Lied, das so begann:

Ob an Land, ob auf dem Meer oder in der Luft …

mein Vater gibt auf mich acht.

Auch dieses Lied warf bei mir Fragen auf. Wenn ich mich im Gottesdienstsaal umsah, wo die Leute mit dem Verlust von geliebten Angehörigen kämpften, fragte ich mich: Ob die Deutschen, die Italiener und die Japaner wohl den gleichen Schmerz empfinden wie wir? Lieben sie ihre Soldaten genauso wie wir unsere? Singen sie auch »mein Vater gibt auf mich acht«?

Eines Sonntagabends erzählte jemand im Gottesdienst eine unvergessliche Geschichte über Soldaten im Ersten Weltkrieg: Am Weihnachtsabend vereinbarten die Streitkräfte auf beiden Seiten der Front einen mehrstündigen Waffenstillstand. In der Stille des Augenblicks, als Gewehre, Panzer und Kanonen schwiegen, stimmte eine Gruppe von deutschen Soldaten »Stille Nacht« an. Als die Soldaten auf der englischen Seite das altvertraute Weihnachtslied hörten, antworteten sie mit der englischen Version »Silent Night«. Bald war die Luft erfüllt mit weiteren Weihnachtsweisen.

Als dann nach ein paar Stunden die Waffenruhe endete, nahmen beide Seiten ihre tödliche Mission wieder auf: schossen aufeinander und bombardierten sich gegenseitig.

Ob es wirklich so gewesen ist, weiß ich nicht. Aber eines war mir als kleines Kind schon klar: Krieg ist etwas Abscheuliches, etwas abgrundtief Böses.

In meiner begrenzten Welt, die ich als kleiner Junge erlebte, gab es für mich einen sicheren Ort fernab von der Gewalt des Krieges. Es war das Haus meiner Großeltern väterlicherseits: Adina und Thomas MacDonald lebten ganz in unserer Nähe, in Brooklyn, New York. Bei meinen zahlreichen Besuchen empfingen sie mich immer mit offenen Armen und schenkten mir ihre ungeteilte Aufmerksamkeit.

Die Ausbreitung des Krieges war meinen Großeltern verhasst und die harte Wirklichkeit menschlichen Leidens beschäftigte sie sehr. Sie wollten wissen, ob die Leute in den Kriegsgebieten sich satt essen konnten, ob sie ein Dach über dem Kopf hatten und medizinisch versorgt wurden. Ob ihnen die Liebe Christi und die Nächstenliebe, die überall dort praktiziert wird, wo Christen miteinander verbunden sind, wohl in irgendeiner Weise begegnete? Dies waren die Fragen, die meinen Großeltern auf der Seele brannten.

Vor meiner Geburt war mein Großvater zwanzig Jahre lang stellvertretender Direktor eines kleinen Missionswerks gewesen, das Gemeindegründer anwarb, ausbildete und an verschiedene Orte in ganz Europa sandte. Meine Großmutter arbeitete in der Verwaltung mit. Wenn sie nicht gerade »geschäftlich« gefordert war, zog sie sich an einen stillen Ort zurück, las die Bibel und betete für Hunderte europäischer Missionare, die das Werk unterstützte. Darüber hinaus wurde sie nie müde, für die Millionen Europäer zu beten, die unschuldig zu Kriegsopfern geworden waren.

Die Gebete meiner Großmutter waren weder still noch kurz noch kleinmütig. Bei ihrer Fürbitte für Europa holte sie erst tief und laut hörbar Luft, stöhnte verzweifelt (»O Gott! O Gott! O Gott!«) und gestikulierte dann mit den Armen, als wolle sie Gottes Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Für Adina war das Gebet eine geistliche und zugleich körperliche Angelegenheit. Sie meinte es ernst und Gott sollte ihr zuhören.

Wann immer ich meine Großeltern besuchte, ergriff meine Großmutter jede Gelegenheit, ihre Liebe für die vielen Millionen Europäer in mein kleines Herz zu pflanzen. Sie las mir Briefe von Missionaren vor, die sich während des Krieges verstecken mussten. Sie erzählte mir aufregende Geschichten darüber, wie diese in schwierigen Situationen bewahrt worden waren oder der Gefahr entrinnen hatten können, wie sie (auf scheinbar wundersame Weise) Nahrung und Zufluchtsorte gefunden und wie sie unermüdlich und selbst unter lebensbedrohlichen Umständen die Botschaft von Jesus weitergegeben hatten.

Keiner meiner Freunde aus der Kinderzeit hörte jemals solche abenteuerlichen Berichte über Gottes Treue wie ich, wenn Großmutter mir von den Missionaren in Ländern wie Russland, Polen, Deutschland, Frankreich und Italien erzählte. Und oft nahm ich diese erstaunlichen Geschichten mit nach Hause zu meinen Freunden in unserem Viertel. Wenn sie mitbekamen, dass ich bei meinen Großeltern zu Besuch war, warteten sie immer ganz gespannt auf meine Rückkehr. Sie wussten, dass ich ihnen sicherlich wieder etwas Ungewöhnliches zu erzählen hatte.

Als ich fünf Jahre alt wurde – ein Jahr bevor die meisten Kinder in Amerika eingeschult werden –, beschloss meine Großmutter, dass ich nun alt genug sei, um Lesen zu lernen. Und es ist keine Überraschung, welche Lektüre sie vor allem für mich auswählte: die Bibel.

Sie las mir zwar oft Geschichten aus dem Alten Testament vor, von den Propheten und Königen (und brachte mir damit das Lesen bei), es ging ihr aber vielmehr darum, dass ich das Neue Testament kennenlernte, ganz besonders das Leben und das missionarische Werk von Paulus. Großmutter verehrte den Apostel richtiggehend: seine Mission, seinen evangelistischen Eifer und seine tiefen Einsichten in das Evangelium von Jesus Christus. In ihren Augen war Paulus ohne Fehl und Tadel und sie war entschlossen, diese Ansicht auch mir zu vermitteln.

Seit vielen Jahren ist meine Großmutter nun schon in der Ewigkeit und manchmal stelle ich mir vor, wie sie den alten Apostel verfolgt und ihn mit Fragen über seine komplizierten Briefe an die neutestamentlichen Gemeinden löchert. Wie war das gemeint?, kann ich sie fragen hören, und sehe sie vor mir, wie sie ihre Bibel an einer rätselhaften Stelle aufschlägt. Warum hat er ausgerechnet dieses Wort gewählt? Warum beschloss er, dies oder das zu tun? Angesichts Großmutters unbeirrter, ja schon beinahe penetranter Verehrung für Paulus frage ich mich (natürlich im Scherz), ob er nicht manchmal versucht, sich davonzustehlen, wenn er sie mit ihrer Bibel in der Hand und ihren Fragen auf dem Herzen schon von Weitem auf sich zusteuern sieht. Ich liebte meine Großmutter innig, aber es gab Momente, da wünschte ich, sie wäre nicht ganz so überschwänglich gewesen.

Als ich noch ein Kind war, dachte Großmutter gern über die Zeit in Paulus’ Leben als Missionar nach, als er glaubte, er sei dazu berufen, das Evangelium von Jesus Christus in Asien zu verbreiten (Apostelgeschichte 16). Sie stellte sich vor, dass Paulus sicher viel Zeit im Gebet verbrachte, sich um Empfehlungsschreiben an Menschen in fernen Städten bemühte und Geschäftsreisende, die mit dem asiatischen Raum vertraut waren, zurate zog. Vielleicht sammelte er sogar Spenden für seine bevorstehende Missionsreise.

Dann schilderte Großmutter mir den Tag, an dem Paulus und sein Missionsteam ausgesandt wurden. Sie verglich es mit den Tagen, an denen mein Großvater an Bord eines riesigen Ozeandampfers von New York nach Bremen oder Le Havre aufbrach. Ein paar seiner Unterstützer blieben dann so lange an Deck, bis ein lautes Signal das bevorstehende Auslaufen des Schiffes ankündigte. Noch ein Choral zum Abschied, noch ein Wort der Ermutigung, noch ein Gebet. Und dann war Großvater plötzlich auf sich allein gestellt. In der Vorstellung meiner Großmutter muss sich die Aussendung des Apostels Paulus ungefähr so abgespielt haben.

Aber dann wurde der dynamische Apostel nur wenige Tage nach der Abreise jäh ausgebremst. Er war gezwungen, seine Reise abzubrechen. Solch ein brutales »Nein!« zu erleben, muss ein seltsames Gefühl gewesen sein. Wohlgemerkt, aufzugeben war nicht sein Ding. Gewöhnlich machte er nicht einfach kehrt und trat die Heimreise an. Dazu war er viel zu hartnäckig. Dass er diesmal nicht weiterreisen konnte, muss ein gewaltiger Schlag für ihn gewesen sein.

Meine Großmutter ließ mich raten, warum Paulus seine Reise nach Asien wohl abbrechen musste. Krankheit? Verfolgung? Ein juristisches oder politisches Problem? Mangelndes Vertrauen auf Gottes Gegenwart? Oder … war es die plötzliche Erkenntnis, dass er einfach einen Fehler gemacht und Gottes Berufung falsch gedeutet hatte? Dies kann im Leben eines jeden von uns passieren.

In der Rückschau auf diese Gespräche in meiner Kindheit glaube ich, Großmutter wollte mir etwas zum Nachdenken geben. Wenn ich einmal ein »Mann des Wortes Gottes« (einer ihrer Lieblingsausdrücke) werden sollte, würde ich lernen müssen, in der Bibel zu forschen und für mich selbst zu erkennen, was Gott tat und was nicht.

Welches Hindernis auch immer Paulus’ Reise nach Asien vereitelte (man weiß es bis heute nicht genau), es muss auf jeden Fall eine schmerzhafte persönliche Niederlage gewesen sein.

Ich habe schon oft über Großmutters spezielle Vorliebe für diese rätselhafte Geschichte nachgedacht und mich gefragt, ob sie darin nicht manches Erlebnis aus ihrer eigenen Missionstätigkeit wiederfand. Kamen Erinnerungen an Zeiten großer Enttäuschung und Entmutigung in ihr hoch? Fand sie in Paulus’ vorübergehendem Gefühl der Niederlage Trost, wenn sie an schwierige Zeiten in ihren missionarischen Bemühungen zusammen mit meinem Großvater dachte? Oder hatte meine Großmutter im Blick, dass auch ich in meinem Leben Niederlagen würde einstecken müssen? Wollte sie mich vielleicht auf Zeiten vorbereiten, in denen auch ich im Dienst für Christus leiden würde?

Doch mit Paulus’ vereitelter Reise nach Asien war die Geschichte noch lange nicht zu Ende, pflegte mir meine Großmutter in Erinnerung zu rufen. Man spürte förmlich die Aufregung in ihrer Stimme, wenn sie davon berichtete, wie er eines Abends zu Bett gegangen war und in der Nacht eine Vision gehabt hatte … so etwas wie einen Traum. In dieser Vision wurde Paulus von einem Mann angesprochen. An dessen Kleidung und Akzent muss der Apostel ihn sofort als Mazedonier erkannt haben.

An dieser Stelle nun machte Großmutter die Geschichte richtig dramatisch. Eindringlich wiederholte sie die Worte, die der Mazedonier in dieser Vision zu Paulus sprach: »Komm herüber nach Mazedonien (nach Europa!) und hilf uns!«

Begeistert erzählte mir Großmutter immer wieder, dass Mazedonien genau entgegengesetzt zu Paulus’ ursprünglich geplanter Reiseroute lag. Wohlgemerkt: Paulus war nach Asien aufgebrochen – nach Osten. Aber nun hatte Gott ihm in dieser Vision gezeigt, dass er nach Westen gehen sollte … nach Europa. »Stell dir das mal vor«, sagte sie. »Gott wollte tatsächlich, dass Paulus nach Europa ging!«

An diesem Punkt in der Geschichte des Apostels betonte meine Großmutter immer den Gehorsam dieses Mannes. Paulus reagierte sofort auf die Stimme des Mazedoniers, der ihm in der Vision erschienen war. Kein Protest. Kein Jammern. So bald wie möglich brach er mit seinen Begleitern von dem Ort, an dem sie sich gerade aufhielten, zur Hafenstadt Samothrake auf. Von dort aus segelten sie dann in Richtung Neapolis. Und dann? Steuerten sie die erstbeste Großstadt in Mazedonien an: Philippi.

In Philippi verkündigte Paulus das Evangelium mit Begeisterung allen, die es hören wollten. Einmal erzeugte seine Predigt einen solchen Aufruhr in der Stadt, dass er festgenommen, geschlagen und ins Gefängnis geworfen wurde. Und dies alles wegen seines Glaubens an Jesus. Aber als er Philippi schließlich hinter sich ließ, war dort eine kleine christliche Gemeinde entstanden, die begann, den Namen Jesu weiterzutragen.

Großmutter sagte dann immer: »Wenn die Menschen Jesus so lieben wie diese Philipper, fangen sie an, überall von ihm zu reden. Und das müssen wir auch tun.« Und dann beendete meine Großmutter ihre Geschichte von der Vision mit dem Mann aus Mazedonien mit den Worten: »Deshalb lieben dein Großvater und ich Europa so sehr. Auch wir haben den Ruf des Mazedoniers gehört. So wie er glauben auch wir, dass Gott von uns möchte, dass wir das Evangelium den Menschen in Europa weitersagen.«

Wenn ich heute nach 75 Jahren zurückblicke, war Großmutter sicherlich zutiefst davon überzeugt, dass auch ich eines Tages den Ruf des Mazedoniers hören würde. Sie träumte davon, dass ich Menschen in Frankreich, Holland, Österreich, Polen und im Baltikum das Wort Gottes predigen würde. Ach ja, ich höre sie noch sagen: »Vergiss niemals Skandinavien. Du musst in Skandinavien predigen.« Vielleicht bestand sie deshalb darauf, dass dieses Land auf der Liste nicht fehlen durfte, weil sie selbst viel skandinavisches Blut in sich hatte.

Beten für die Kinder in Deutschland

Wenn ich bei meinen Großeltern zu Besuch war, führte mich Großmutter nicht selten auf den Dachboden und zeigte mir unzählige Bilder von den Reisen meines Großvaters nach Europa in den 1920er- und 30er-Jahren. Darunter waren Fotos von Christen, die in privaten Wohnungen beteten und die Bibel lasen. Und auch Bilder von Menschenmengen, die sich in großen Zelten auf dem Land versammelt hatten und aufmerksam zuhörten, wie Thomas und seine Mitevangelisten mithilfe eines Übersetzers die Bibel lehrten. Es gab auch Fotos von ihm, wie er Gottesdienste hielt, Pastoren ausbildete und Neubekehrte taufte.

Während mir meine Großmutter ein Foto nach dem anderen in die kleine Hand drückte, zeigte sie mir immer bestimmte Personen, die mit meinem Großvater abgebildet waren.

»Dieser Mann starb nur ein Jahr nach dieser Aufnahme«, sagte sie. Und mit dem Finger auf eine Frau mit kleinen Kindern weisend, erklärte sie: »Sie wurden in ein Konzentrationslager deportiert. Wir wissen nicht, was mit ihnen geschehen ist.« Und beim Foto eines kleinen Jungen in meinem Alter sagte sie: »Er wurde schwer krank und starb. Seine Familie bekam keine Medizin für ihn.«

Wenn meine Großmutter mir diese Bilder zeigte und mir dazu die persönlichen Schicksale erzählte, brauchte sie oft ein Taschentuch, um sich die Tränen abzuwischen. Sie konnte ihre Gefühle nicht zurückhalten. In ihrem Herzen hatte sie eine tiefe Liebe zu Europa und den Menschen dort. Unten in der Küche breitete sie dann oft Landkarten der europäischen Länder aus. Mal eine von Österreich, mal eine von Frankreich oder Polen. Sie hatte auch welche von Deutschland, Estland, Albanien … und natürlich von Skandinavien. Dann beschrieb sie die wichtigsten Städte in den einzelnen Ländern, die Flüsse, Berge, Universitätsstädte und die Geburtsorte berühmter Persönlichkeiten.

Wenn sie mit dem Finger auf Paris zeigte, sprach sie gelegentlich von einem Franzosen, der im Untergrund lebte, aber Tag für Tag einer kleinen Gruppe von Menschen die Bibel erklärte. Auf Rom oder Mailand deutend, erzählte sie manchmal von einer Frau, die Waisenkinder aufnahm und sie auf dem Land versteckte. Großmutter schien alles über Europa (ihr Mazedonien) zu wissen, und irgendwie dachte sie, ich müsste genauso begeistert all das Wissen, das sie für mich bereithielt, wie ein Schwamm aufsaugen.

Wenn es jedoch irgendein europäisches Land gab, das Großmutter mehr als alle anderen am Herzen lag, dann war es Deutschland – damals unser erbitterter Feind. Sobald jemand während des Kriegs gehässig über Deutschland sprach, warf sie sofort ein: »Ja, ich verstehe, was Sie sagen wollen, aber Gott möchte, dass wir für Deutschland beten.« Und beinahe flüsternd fügte sie noch hinzu: »Wertvolle Menschen; so wertvolle Menschen. Jesus liebt sie so sehr.«

»Mein Junge«, sagte Großmutter oft zu mir, »wann immer du dich zum Essen an diesen Küchentisch setzt, musst du zuerst für die Kinder in Deutschland beten. Sie sind nicht unsere Feinde; sie sind Gottes Kinder. Sie haben nichts zu essen. Sie haben ihr Zuhause verloren. Viele deutsche Kinder werden ihre Eltern nie wiedersehen. Bete für Berlin, Hamburg, Stuttgart, München, Dresden und Hannover. Bete, dass die Kinder bewahrt werden und dass sie Jesus kennenlernen.«

Und so beteten wir vor jeder Mahlzeit, Großmutter und Enkelsohn. Meine Gebete: einfach und stockend. Großmutters Gebete: mächtig und leidenschaftlich. So wortgewaltig, dass man meinte, Jesus müsste in jedem Moment zur Tür hereinkommen.

Später auf meinen zahlreichen Reisen nach Deutschland, wenn ich Gelegenheit hatte, bei christlichen Versammlungen zu sprechen, begann ich meinen Vortrag oft mit der Frage: »Wie viele von Ihnen in diesem Raum sind in meinem Alter?« In der Regel hoben sich dann viele Hände (auch wenn es nun immer weniger werden, da meine Generation langsam stirbt). Ich sagte dann: »Sie sollen wissen, dass ich für Sie gebetet habe, als Sie Kinder waren. Wir kannten uns damals nicht, aber Gott wusste, wer wir waren und liebte uns alle … alle Farben hat er gern. Sie müssen wissen, dass meine Großmutter und ich unser Bestes getan haben, auch als unsere Länder gegeneinander Krieg führten. Wir haben für Ihre Sicherheit, für Nahrung und Schutz gebetet. Und nach all dem haben wir auch für Ihr Heil gebetet; dass Sie erfahren würden, dass Jesus Sie liebt und für alle unsere Sünde starb.«

Wenn ich solche Dinge in Deutschland erzähle, kommen mir selbst und meinen Zuhörern beim gemeinsamen Zurückblicken auf jene Zeit die Tränen. Man wollte uns zwingen, einander zu hassen, wir aber entschieden uns stattdessen für die Liebe.

»Komm und hilf!«

Nach dem Zweiten Weltkrieg nahm mein Großvater seine jährlichen Besuche bei Missionaren in ganz Europa wieder auf. Diese Reisen setzte er noch weitere zwanzig Jahre fort. Immer, wenn er nach Europa kam, zog er von einem Ort zum anderen und predigte allen, die ein offenes Ohr dafür hatten, das Wort Gottes.

Von unterwegs schickte er mir regelmäßig Postkarten, Briefe und Fotos von dort, wo er sich gerade aufhielt. Daraus sprach seine überfließende Liebe zu Jesus. Aber es war auch eine wachsende Traurigkeit und ein Gefühl der Verzweiflung zu spüren, die er empfand, als in Osteuropa der Eiserne Vorhang errichtet wurde. Großvater hatte davon geträumt und dafür gebetet, dass sich das Evangelium in ganz Europa verbreiten würde. Er wollte so gerne Missionare in Länder wie Russland, Polen, Rumänien und die Tschechoslowakei schicken. Aber der Vorhang senkte sich über ganz Osteuropa. Immer mehr Länder durfte man nicht mehr besuchen. Das brach meinem Großvater schier das Herz.

»Mein Junge«, schrieb er mir, als ich Teenager war, »eines Tages hörst du vielleicht Gottes Ruf nach Europa genauso, wie damals Paulus und deine Großeltern ihn gehört haben. Wenn er dich ruft, dann komm schnell! Die Lichter erlöschen und es breitet sich eine neue geistliche Dunkelheit aus. Komm und bring das Licht Jesu mit.«

Dieser Ruf des Mazedoniers – zumindest so, wie meine Großeltern ihn hörten – hat mich nie so erreicht wie sie. Meine Berufung ist es, Pastor und Schriftsteller und geistlicher Vater für jüngere Leiter zu sein, die von mir lernen können, Gottes Stimme zu hören und ihr zu gehorchen. Dennoch blieb diese Liebe zu Europa, die von meinen Großeltern entfacht wurde, über die Jahre hinweg erhalten. Noch immer sind mir Großmutters Landkarten und Großvaters Briefe und Fotos lieb und wert. Ich habe deutsche Musik, die Schweizer Alpen und die französische Küche zu schätzen gelernt. All dies nährte in mir die Hoffnung, dass ich eines Tages in die Fußstapfen meines Großvaters treten und an Orte reisen würde, die er besucht hatte, um wie er dort das Wort Gottes zu predigen.

Als ich Anfang dreißig war – mittlerweile Pastor und begeisterter Schriftsteller –, erhielt ich die ersten Einladungen in verschiedene Länder Europas zum Predigen und als Referent zu Leitungskonferenzen für Pastoren und Leiter christlicher Werke. Gerne denke ich an diese ersten Besuche in Europa zurück. Typischerweise stellte mich ein Veranstalter vor und bat die Zuhörer um einen Willkommensapplaus, während mein Übersetzer und ich nach vorne traten. Wenn ich mich darauf vorbereitete, meinen Dank auszudrücken, musste ich oft eine Sekunde innehalten und versuchen, mir meinen Großvater vorzustellen. An vielen dieser Orte war auch er gewesen. Und ich rief mir die Worte des Mannes aus Mazedonien an Paulus in Erinnerung: Komm und hilf!

Meine Großeltern sind schon vor vielen Jahren von uns gegangen. Aber ich frage mich, ob ihnen beiden nicht doch die Orte, die ich besucht habe, und die Menschen, denen ich begegnet bin, irgendwie bewusst sind. Diese Möglichkeit bringt mich dazu, ein paar Worte an sie zu richten in der Hoffnung, dass sie mich hören: »Großmutter … Großvater: Ich bin hier … in Europa. Genau wie ihr damals, bin ich nach ›Mazedonien‹ gekommen, um ein kleines Stück von der Ermutigung weiterzugeben, die doch so nötig ist, wie der Mann in Paulus’ Vision sagte.«

Mein schwedisches Erbe

Es gibt allerdings noch weitere Gründe dafür, dass ich mich so zu Europa hingezogen fühle. Zum Beispiel das schwedische Erbe meiner Mutter.

Wenn ich ein Foto von ihr in ihren jungen Jahren betrachte, fällt mir auf, dass sie alle Qualitäten auf sich vereinte, die man mit einer skandinavischen Schönheit verbindet. Meiner Meinung nach sah sie so gut aus, dass sie es leicht mit jeder Hollywoodschauspielerin hätte aufnehmen können.

Die Eltern meiner Mutter, Peter und Anna Nordquist, wurden in der südschwedischen Stadt Kristianstad geboren und wuchsen dort auf. Als jung verheiratetes Paar zogen sie in die Hauptstadt Stockholm, wo ihnen schon bald vier Kinder geschenkt wurden.

Aber dieser Ortswechsel sollte nicht der letzte Umzug der Familie bleiben. Eines Tages erwogen sie, Schweden den Rücken zu kehren. Ihr Ziel: Amerika. Was hinter dieser Entscheidung stand, weiß ich nicht. Ich könnte mir vorstellen, dass es etwas mit ihrer bitteren Armut zu tun hatte. Vielleicht glaubten sie, dass ihnen und ihren Kinder in Amerika bessere Chancen offenstünden.

Großvater und Großmutter Nordquist fanden bald heraus, dass sie nur dann mit ihrer Familie in die Neue Welt (wie Amerika manchmal genannt wurde) ziehen könnten, wenn er sich zunächst alleine auf den Weg machte. Er müsste Arbeit finden und die nötigen finanziellen Mittel beschaffen, um es dem Rest der Familie zu ermöglichen, nachzukommen. Millionen europäischer Einwanderer gingen diesen Weg.

Oft habe ich mir vorgestellt, wie Großmutter Nordquist mit ihren vier kleinen Kindern auf der Landungsbrücke im Hafen von Stockholm stand, winkte und weinte und ihrem Mann Handküsse zuwarf, als das Schiff nach Amerika auslief. Ob sie damals wohl ahnten, dass es bis zum Wiedersehen mit ihrem Ehemann und Vater vier Jahre dauern würde?

Schon kurz nach seiner Ankunft in Amerika fand mein Großvater Arbeit in einer Schusterwerkstatt. Früh am Morgen machte er sich auf den Weg in den winzigen Betrieb und nahm seinen Platz an einer abgenutzten Werkbank ein. Wenn er zwölf Stunden lang Schuhe frisch besohlt und abgelaufene Absätze erneuert hatte, schloss Peter die Werkstatttür wieder hinter sich und kehrte in seine winzige, düstere Wohnung zurück, wo er wie ein Einsiedler lebte.

In diesen Jahren trostloser Einsamkeit beschloss Großvater Nordquist eines Abends auf dem Heimweg von der Arbeit, in einer Taverne haltzumachen und mit anderen Einwanderern ein Bier zu trinken. Diese Männer waren vermutlich die einzigen Freunde, die er während dieser Zeit hatte. Vor der Taverne wurde er unvermittelt von einem Fremden auf Schwedisch angesprochen. Nachdem sie sich einander vorgestellt hatten, lud der andere meinen Großvater in eine nahe gelegene Kirche ein, wo gerade ein Mahl mit verschiedensten typisch schwedischen Gerichten serviert wurde.

Ich muss schmunzeln, wenn ich daran denke, was Großvater Nordquist wohl in diesem Moment durch den Sinn gegangen sein muss. Was reizte ihn mehr? Ein Glas schales Bier in einer dunklen Taverne oder ein mehrgängiges schwedisches Menü im hell beleuchteten Untergeschoss einer Kirche?

Großvater Nordquist entschied sich für das Essen in der Kirche.

Was hat wohl seine Wahl beeinflusst? Vielleicht seine große Einsamkeit und seine Sehnsucht nach Menschen aus der vertrauten schwedischen Heimat? Oder seine Neugier, das Neueste aus dem Land seiner Herkunft zu erfahren? Vielleicht sein Hunger nach schwedischen Spezialitäten, die er sich selbst kaum leisten konnte? Wohlgemerkt, das Essen war kostenlos.

Im Rückblick können wir sagen, dass dieses Essen in der schwedischen Kirche das Leben meines Großvaters Nordquist verändert hat. Ich weiß nichts Genaueres über diesen Abend. Nur eines: Die Gastfreundschaft der schwedischen Gläubigen, die ihn an ihren Tisch geladen hatten, muss ihn so beeindruckt haben, dass er sich auch am darauffolgenden Sonntag auf den Weg in die Kirche machte. Und das tat er immer wieder, Sonntag für Sonntag. Nach einigen Monaten traf Peter die Entscheidung, seinen Glauben an Jesus Christus zu bekennen und praktizierender Christ zu werden.

Ich habe schon oft an diesen Fremden gedacht, der meinen Großvater Nordquist dazu überredete, mitten unter der Woche zu einer Abendveranstaltung in eine Kirche zu kommen. War ihm damals bewusst, dass diese Willkommensgeste gegenüber einem bescheidenen Schuster große Auswirkungen haben sollte? Über Generationen hinweg entschieden sich Menschen daraufhin, Jesus nachzufolgen. Ich gehöre zu einer von ihnen.

Die Menschen finden unterschiedliche Wege, um in ihrer Kirche mitzuarbeiten: als Prediger, Platzanweiser, Älteste, Kindergottesdienstmitarbeiter, im Dienst an den Kranken, in der Öffentlichkeitsarbeit (wie der Fremde an der Tür der Taverne) und in sozialem Engagement. Großvater Nordquists Beitrag (er war weder gebildet noch extrovertiert) bestand darin, während des Gottesdienstes hinter den Kulissen die Bälge der Kirchenorgel zu treten. Der Organist spielte und der Chor sang jeden Sonntag, solange Peter Nordquist als Balgtreter seinen Dienst tat.

Auf den wenigen Fotos, die ich von meinem Großvater Nordquist besitze (er starb einige Jahre vor meiner Geburt), wirkt er auf mich wie ein vitaler, kräftiger Schwede, dem es wohl nicht schwerfiel, die Orgelpfeifen mit genügend Luft zu füllen, um aus den Sonntagsgottesdiensten ein schönes und würdiges Ereignis zu machen.

Ein oder zwei Jahre nach der ersten Begegnung meines Großvaters mit der Kirche erreichte er sein vorrangiges finanzielles Ziel: die übrigen Mitglieder seiner Familie nach Amerika zu holen. Nicht lange nachdem meine Großmutter und die vier Kinder ihm in die Neue Welt gefolgt waren, faszinierte auch sie das Evangelium, wie es in der schwedischen Kirche gepredigt wurde.

Kaum hatten sie in Amerika Fuß gefasst, vergrößerte sich die Familie noch weiter. Nach wenigen Jahren hatten die vier Kinder noch vier Geschwister bekommen. Nun waren sie also zu zehnt.

Ein Jahrhundert später könnte man sich fragen, warum eine finanziell so schlecht gestellte Familie so viele Kinder wollte. Die Antwort ist einfach: Damals wurde insbesondere unter Einwanderern wie den Nordquists eine Familie als wirtschaftliche Einheit aufgefasst. Von jedem Familienmitglied wurde erwartet, dass es zum Unterhalt der Gemeinschaft beisteuerte. Je mehr Kinder, desto größer der finanzielle Wohlstand.

Esther, meine Mutter, war das achte dieser Kinder, die alle ihr Scherflein zum Familieneinkommen beitrugen. Sie wurde immer als »die Kleine« angesehen und auch entsprechend behandelt. Natürlich musste sie die Kleidung ihrer älteren Schwestern auftragen. Beim Austeilen des Essens kam sie immer als Letzte an die Reihe und bekam das, was noch übrig war. In dem winzigen Haus bekam sie nur eine kleine Ecke zugeteilt.

Als sie sechzehn war, begann meine Mutter, nachmittags nach der Schule als Hilfsverkäuferin zu arbeiten. Einmal erinnerte sie sich: »Nie habe ich am Zahltag meinen Umschlag geöffnet. Ich habe ihn immer sofort nach Hause getragen und meiner Mutter überreicht. Sie hat sich nie dafür bedankt. Es wurde einfach erwartet, dass ich zum Unterhalt der Familie beitrug.«

»Unser Wohl, das ist sein Wille«

Eines Tages wurden die rauen Lebensbedingungen zu viel für meinen Großvater Nordquist. Vom Alter bereits geschwächt, zog er sich eine Lungenentzündung zu und hatte keine Reserven mehr, um die Infektion zu überstehen. Oft hat mir meine Mutter die Geschichte von der Nacht erzählt, in der er starb.

Man muss sich die große Familie vorstellen (Großmutter Nordquist und acht Söhne und Töchter), wie sie alle um das Bett stehen, in dem ihr schon halb bewusstloser Ehemann und Vater liegt und nach Atem ringt. Kurz vor Mitternacht öffnet mein Großvater die Augen und sieht seine besorgte Familie um sich. Im Flüsterton bittet er meine Großmutter, ob die Familie ihm nicht ein altes traditionelles Kirchenlied singen könnte, das wohl fast alle schwedischen Christen kennen.

Großmutter Nordquist nickt einer ihrer Töchter zu, die Musikerin ist, und sie fängt an, in schwedischer Sprache zu singen. Bald stimmen die anderen mit ein:

Wer geht jemals so geborgen

wie ein Gotteskind ins Morgen?

Nicht der Stern an Himmels Feste,

nicht der Vogel in dem Neste.

Gott versorgt und nährt die Seinen,

wird sie einst um sich vereinen,

will vor Unheil sie verschonen,

und sie sollen sicher wohnen.

Weder Tod noch Leben können

Gottes Kinder von ihm trennen.

Voller Liebe und Erbarmen

trägt er sie in seinen Armen.

Kleine Herde, lass das Sorgen,

geh behütet in das Morgen,

weil Gott selbst sich vor euch stellt.

Vor ihm beug’ sich alle Welt.

Was er nimmt und was er gibt,

zeigt, wie er die Seinen liebt.

Wir vertrauen seinem Ziele:

Unser Wohl, das ist sein Wille.

Als die Familie die letzte Zeile dieses ermutigenden Chorals gesungen hat, schließt mein schwedischer Großvater die Augen und tut seinen letzten Atemzug. Still und voll Vertrauen schläft der zähe, herzliche und treue Ehemann und Vater in Jesus ein. Er hat sein Werk vollbracht. Er ist bereit für die Ewigkeit.

Man fragt sich: Erinnerte sich mein Großvater Nordquist in seinen letzten Minuten an den Tag, an dem er allein nach Amerika reiste und seine Familie zurückließ? Kam ihm der Fremde in den Sinn, der ihn eines Abends in eine Kirche zum Essen einlud? Erinnerte er sich an seine Bekehrung? Und dachte er zurück an den Tag, an dem er seine Familie in ihrer neuen Heimat willkommen hieß? Mir gefällt der Gedanke, dass vielleicht all dies und noch mehr noch einmal vor seinem inneren Auge vorbeizog.

Fast vierzig Jahre nach dem Tod meines Großvaters wurde mir ein hochbetagter Mann vorgestellt, der mir mitteilte, dass er einmal Pastor der Familie Nordquist gewesen sei. Er erzählte mir, er sei an jenem Tag, als die Familie ihren Choral beendet hatte, in den Raum gekommen. »In all meinen Jahren als Pastor«, sagte er, »habe ich nie jemanden so friedlich, so ruhig in der Gegenwart Gottes und seiner Familie sterben sehen.«

Zu viele Menschen sterben in Krankenhäusern, wo sie unter der Obhut ihnen völlig unbekannter Menschen dahinscheiden, mit Schläuchen in jeder Körperöffnung und üblicherweise mit Medikamenten ruhiggestellt. Familienmitglieder und Freunde warten allzu oft in einem tristen Aufenthaltsraum auf die Nachricht (meist aus dem Mund eines Fremden), dass ihr geliebter Angehöriger von ihnen gegangen ist. Ich möchte lieber so sterben wie mein Großvater.

Einige Jahre nach dieser Nacht, in der die Nordquists sangen und mein Großvater in die Ewigkeit gerufen wurde, lernte Esther, die mittlerweile erwachsene »Kleine«, Donald kennen und heiratete ihn. Zehn Monate später kam ich zur Welt.

Laut einer alten Familiengeschichte fassten sich meine Großmutter MacDonald und meine Mutter am Tag, an dem ich aus der Geburtsklinik entlassen wurde, über meiner Wiege an den Händen, befahlen mich Gott an und baten ihn, dass ich eines Tages den Ruf des Himmels hören und das Wort Gottes predigen würde.

Meine Version dieser Geschichte? Ich habe den leisen Verdacht, dass meine Großmutter schon, als ich noch im Mutterleib war, darum betete, dass ich eines Tages dem Mann aus Mazedonien begegnen würde.

In Deutschland

Fast zwanzig Jahre nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs unternahmen Gail und ich dann unsere ersten Reisen nach Europa. Westeuropa war mittlerweile fast vollständig wiederaufgebaut und der größte Teil erlebte ein erstaunliches Wirtschaftswachstum. Aber vermutlich kein geistliches.

Meine Generation erinnert sich noch gut an die Nachkriegsjahre, die wir als Kinder und später als Heranwachsende erlebten. Die internationalen Beziehungen waren damals aufs Höchste angespannt. 1948 versuchte Russland, Berlin vollständig von den Westmächten abzuschneiden, und die Stadt wurde über eine Luftbrücke versorgt. Einige Jahre später kam es zum Koreakrieg, der ungarischen Revolution und der Kubakrise. Mit dem erfolgreichen Start des russischen Satelliten Sputnik, der Signaltöne senden konnte, brach das Weltraumzeitalter an.

Meiner Ansicht nach war ein Schlüsselereignis dieser Zeit die Errichtung der Berliner Mauer (1961). Diese Mauer teilte Berlin physisch für die nächsten dreißig Jahre. Sie stand als Trennlinie zwischen einer Gesellschaft, in der Unterdrückung herrschte, und einer, die an Freiheit und Menschenrechte glaubte. Immer wieder hörte man Geschichten von Menschen, die versuchten, durch bzw. über die oder unter der Mauer hindurch zu fliehen. Berichten zufolge wurde manch einer bei der Flucht von seinen eigenen Landsleuten erschossen.

1981 sah ich die Berliner Mauer zum ersten Mal mit eigenen Augen. Ich war nach Berlin und nach Ostdeutschland eingeladen worden, um einige dort lebende Pastoren und christliche Leiter kennenzulernen. Am berühmten Checkpoint Charlie überquerte ich die Grenze. Nachdem ein griesgrämiger Grenzposten mich auf der östlichen Seite alles andere als herzlich begrüßt und meine Reisepapiere kontrolliert hatte, wartete schon eine kleine Gruppe von Männern und Frauen darauf, mich willkommen zu heißen.

Nie werde ich die Menschen vergessen, die ich an diesem Tag kennenlernte. Je länger ich mit ihnen zusammen war, desto mehr musste ich ihren Mut bewundern. Jeder Einzelne von ihnen hatte für seine Bemühungen, Jesus treu zu sein, schon einen hohen Preis bezahlt. Die Angst verfolgte sie ständig. Jeden Morgen erwachten sie in der Ungewissheit, ob sie vielleicht an diesem Tag jemand an die ostdeutschen Behörden, die Stasi, verraten würde.

Während mir diese außergewöhnlichen geistlichen Leiter ihre Arbeit beschrieben, wurde mir immer mehr bewusst, wie sehr diese kleinen, in der ganzen Stadt verteilten christlichen Gemeinden zu kämpfen hatten. Oft konnten sie nur im Verborgenen zusammenkommen. Die Christen stammten aus lutherischen, anglikanischen, römisch-katholischen, charismatischen, Baptisten- und Brüdergemeinden.

»Wie können Menschen mit so unterschiedlichen konfessionellen Wurzeln eine Einheit bilden, einander lieben, füreinander sorgen und miteinander dienen?«, fragte ich.

»Es ist gar nicht so schwer, wenn man unter solchen Bedingung lebt«, erklärte mir ein Pastor. »Hier müssen wir Christen einander lieben. Wir müssen Gott gemeinsam anbeten. Und wir müssen einander vertrauen und aufeinander Acht haben. Wo sollten wir sonst hingehen? Was sollten wir sonst tun?«

Bei diesem eintägigen Besuch in Ostberlin verging die Zeit für mich wie im Flug. Wir redeten viel über die Situation der christlichen Kirche weltweit, aßen bei zwei verschiedenen Pastoren zu Hause und nahmen uns Zeit, die Bibel zu öffnen und uns gegenseitig mit Jesu Verheißungen zu ermutigen. Im Laufe des Tages wuchsen meine Bewunderung und Achtung für diese Männer und Frauen immer mehr. Zu Hause in Amerika redeten wir viel über Tapferkeit und Mut. Aber unter diesen Ostdeutschen erlebte ich diese Eigenschaften hautnah.

Wenn ich heute nach fast vierzig Jahren an diesen Besuch in Ostberlin zurückdenke, erinnere ich mich noch gut an den bewegenden Moment, als ich Abschied nehmen und in den Westteil der Stadt zurückkehren musste. Während ein anderer unfreundlicher ostdeutscher Grenzposten meine Papiere kritisch unter die Lupe nahm, drehte ich mich noch ein paar Mal um zu der kleinen Gruppe von Pastoren, die dastanden und mir zuwinkten.

Zu gerne hätte ich meinen Pass genommen und wäre zu ihnen umgekehrt. Bei ihnen war eine Großherzigkeit zu spüren, wie wir sie im Westen kaum kannten. Zweifellos zeigt sich echtes Christentum mit seinen Heiligen nur dort, wo Menschen im Dienst des Herrn ihr Leben aufs Spiel setzen. Aus diesem Blickwinkel sah ich diese Christen.

Viele Jahre später, nachdem die Mauer gefallen und die Stadt wieder vereinigt war, hatte ich noch einmal Gelegenheit, mit einem Pastor zu sprechen, den ich an jenem denkwürdigen Tag kennengelernt hatte. Wir waren beide schon im reifen Alter und dachten an damals zurück. An einem Punkt unserer Unterhaltung sagte er: »Diese Jahre in Ostberlin waren Zeiten, in denen wir ständig gezwungen waren, die Belastbarkeit des Evangeliums von Christus zu testen und leben zu lernen. Jesus war treu. Nie waren wir so eins, einander so nah in Liebe und nie haben wir so viel gebetet wie in dieser Zeit. Das Evangelium, das wir heute predigen, wo das Leben so viel leichter ist, scheint nicht mehr so viel zu bewirken wie damals.«

Unterwegs in Europa

Der Besuch in Ostberlin war aber keineswegs unsere erste Begegnung mit Europa. Bereits 1968 waren Gail und ich nach Frankreich eingeladen worden, um am Europäischen Bibelinstitut am Rande von Paris eine Reihe von Vorträgen vor Studenten und Pastoren zu halten. Unser Gastgeber war Bob Evans, der Gründungsdirektor der Greater Europe Mission. Evans war der Autor des Buches Let Europe Hear, das bei vielen amerikanischen Christen ein Bewusstsein für die Notwendigkeit weckte, in der Nachkriegszeit neue geistliche Leiter zuzurüsten.

Während unseres Besuches hielt ich vor französischen Pastoren und Bibelschülern Vorträge über Predigtmethoden. Die Institutsgemeinde bereitete uns einen überaus herzlichen Empfang und zeigte sich sehr offen, von einem jungen Pastor und seiner Frau zu lernen.

Während unseres Aufenthalts spürten Gail und ich, dass unsere neuen christlichen Freunde in Frankreich geistlich erschöpft waren. Noch Jahre nach dem Krieg kämpften sie gegen ein Gefühl der Ernüchterung angesichts der Leere der Nachkriegskultur. Ihre drängendste Frage an uns war: Wie kann der Eifer der Kirche, Christus in der neuen geschichtlichen Wirklichkeit zu bezeugen, erneuert werden? Ich befürchte, diese Frage ist heute noch genauso aktuell wie damals.

Als ich in jenen Tagen am Europäischen Bibelinstitut sprach, wurde mir erst richtig bewusst, was mir meine – mittlerweile hochbetagten – Großeltern MacDonald in Amerika in meiner Kindheit über Europa erzählt hatten. Ich sollte noch erwähnen, dass meine Großeltern trotz ihrer Gebrechlichkeit geradezu begeistert davon waren, dass ihr Enkel und seine Frau dem Ruf des Mannes aus Mazedonien nach Europa gefolgt waren.

In den Jahren danach folgten zahlreiche Besuche bei europäischen Gemeinden, Schulen und Glaubenskonferenzen. Gail und ich reisten nach England und Irland. Wir bekamen die Gelegenheit, in der Tschechoslowakei, in Ungarn und Moldawien zu lehren. Auch Schweden, Holland und Spanien besuchten wir. In allen diesen Ländern war es unser brennender Wunsch, Christen kennenzulernen, ihnen zu dienen und etwas über ihre Vorstellungen zu erfahren, wie sie Jesus im europäischen Alltag ins Gespräch bringen konnten.

Mit den Jahren wurde Deutschland uns immer wichtiger. In den frühen 90ern hielt ich eine Vortragsreihe vor Pastoren am Theologischen Seminar Chrischona in Basel. Dort lernten wir zum ersten Mal den Schwung einer jüngeren Generation kennen, die überall auf dem Kontinent neue Gemeinden gründen wollte.

Bei unserem Aufenthalt in Chrischona wurden Gail und ich von Mitarbeitern einer deutschen Zeitschrift – Aufatmen – angesprochen. Sie baten mich um ein Interview über das Buch Ordne dein Leben, das kurz zuvor in Deutschland erschienen war.

Ich weiß nicht mehr, worüber wir genau sprachen. Sehr gut allerdings erinnere ich mich an die geistliche Atmosphäre, die in diesen zwei Stunden bei meinem Austausch mit den jungen Reportern herrschte. Diese Männer und Frauen waren erfüllt von einer echten Neugier und stellten tief gehende Fragen, die Herz und Sinn herausforderten. Ich ahnte noch nicht, dass dieses Interview die Tür nach Deutschland für viele weitere Besuche und zum Aufbau von Beziehungen mit mehreren kirchlichen Gemeinschaften weit öffnen würde.

Der Aufruf in Stuttgart

In den ersten Jahren des neuen Jahrhunderts wurde mir die Ehre zuteil, Mitglied mehrerer deutsch-amerikanischer Redner- und Musikteams zu werden, die verantwortlich an den von der Willow Creek Association unterstützten Leitungskonferenzen in Deutschland mitwirkten. Tausende von deutschsprachigen Kirchenvertretern kamen zusammen und hörten Bill Hybels und John Ortberg über die Notwendigkeit einer neuen Art von Leiterschaft in der Kirche des 21. Jahrhunderts sprechen.

Ich mied in der Regel den Aufenthaltsraum für die Beteiligten und unterhielt mich in der Zeit vor und nach den Veranstaltungen lieber in den Gängen der großen Hallen mit denjenigen Deutschen, die meiner Sprache mächtig waren. Bald fand ich heraus, dass fast jeder eine Frage oder eine Idee hatte, die er gerne teilen wollte. Und es bewegte mich tief, wie die Menschen in Deutschland die Willow Creek Association schätzten.

Der Höhepunkt meiner Vorträge auf der zweijährlich stattfindenden Willow-Creek-Konferenz war in einem Jahr, als ich, ermutigt von Bill Hybels, beschloss, etwas typisch Amerikanisches zu tun: nämlich meine Rede mit einer Einladung oder einem Aufruf, nach vorne zu kommen, abzuschließen.¹

Der Erste, dem ich zwei Tage vor der Konferenz von meinem Gedanken erzählte, war mein enger Freund und deutscher Übersetzer Ulrich Eggers. Ich beschrieb ihm, was ich vorhatte. Am Anfang meines Vortrags würde ich dem Publikum mitteilen, dass ich zum Schluss, nach etwa 40 Minuten, alle, die sich von Gott persönlich angesprochen fühlten, bitten würde, aufzustehen, nach vorne zu kommen und niederzuknien. Das Knien, so erklärte ich meinem Freund, sei ein öffentliches Zeugnis dafür, dass sie ihre Beziehung zu Jesus und das Bewusstsein für ihre Berufung erneuern wollten.

Ulrich, dessen Rat ich schon immer vertraut habe, hörte mir aufmerksam zu, als ich ihm diese amerikanische Idee vorstellte, und meinte, dies sei in Deutschland vielleicht nicht so angebracht. Deutsche, so sagte er, seien eher zurückhaltend und würden ihre geistlichen Absichten nicht so gerne durch öffentliches Niederknien ausdrücken. Dann fügte er hinzu: »Dieses Gebäude ist auch nicht so sehr dazu geeignet, dass die Menschen einfach aufstehen und nach vorne kommen können. Wenn sie dies wirklich wollten, müssten die meisten erst nach draußen gehen und durch einen anderen Eingang wieder hereinkommen.«

Ich sah mich in der Arena um und erkannte, dass Ulrich recht hatte. Ein Aufruf nach vorne am Ende meiner Rede war wohl doch keine so gute Idee.

Später jedoch kam Ulrich noch einmal auf das Thema zu sprechen. Er sagte, er habe darüber nachgedacht und gebetet. »Wenn Gott von dir möchte, dass du das machst«, meinte er, »dann solltest du es auch tun. Wie auch immer. Wenn es Gottes Wille ist, wird es funktionieren.«

Einen ganzen Tag lang war ich hin- und hergerissen. Sollte ich die Zuhörer tatsächlich aufrufen, nach vorne zu kommen und niederzuknien oder lieber nicht?

Am nächsten Tag begann die Konferenz. Ich war am zweiten Tag der dreitägigen Veranstaltung an der Reihe. Bill Hybels sprach ein paar einleitende Worte und hieß Ulrich und mich auf der Bühne willkommen. Erst als ich mich umdrehte und in die Menge blickte, entschied ich mich dazu, es tatsächlich zu wagen. Mit Ulrich als Übersetzer an meiner Seite erklärte ich, ich würde am Ende meiner vierzigminütigen Rede etwas typisch Amerikanisches tun: Ich würde die Menschen nach vorne rufen.

»Wenn Gott in euer Leben hineinspricht«, sagte ich, »lade ich euch ein: Überlegt euch, ob ihr nicht in dieser Arena nach vorne kommen und niederknien möchtet. Lasst euch nicht von eurer zurückhaltenden deutschen Mentalität aufhalten. Wenn es euch hilft, versucht doch mal, nur für einen kleinen Moment Amerikaner zu sein.« Bei dieser letzten Bemerkung hatte ich die Lacher auf meiner Seite.

»Viele von euch haben mir von ihrem Wunsch nach Veränderung erzählt«, fuhr ich fort, »Veränderung in Deutschland, Veränderung in ihren Kirchen, Veränderung in ihrem eigenen Leben. Gleich habt ihr die Chance, bewusst einen Schritt in diese Richtung zu tun. Ihr könnt kommen und niederknien, wenn ich euch dazu aufrufe. Das wird an sich schon eine große Veränderung sein. Andere können euch sehen und sich von eurem Mut anstecken lassen.«

Dann begann ich mit meinem Vortrag, den Ulrich Satz für Satz ins Deutsche übertrug. Er übernahm jede meiner Gesten. Wenn ich meine Stimme hob, tat er es mir nach. Wenn ich ein Wort betonte, dann betonte er das entsprechende deutsche Wort ebenfalls. Mit anderen Worten: Er machte es mir so leicht wie möglich, meine deutschen Zuhörer anzusprechen.

Aber ich muss gestehen, dass ich mich kaum konzentrieren konnte, da ich tief in meinem Herzen mit Selbstzweifeln kämpfte, mit der Angst, dass niemand meinem Ruf nach vorne folgen könnte. Während meiner Rede überlegte ich sogar ein- oder zweimal, ob ich nicht einen Rückzieher machen und meine Ankündigung vergessen sollte. Ich stellte mir vor, wie peinlich es wäre, wenn ich den Ruf aussprechen und niemand kommen würde.

Ungeachtet meiner Zweifel erinnerte ich meine Zuhörer alle paar Minuten daran, dass ich sie nach vorne einladen würde. »In 32 Minuten«, sagte ich einmal, »bitte ich euch nach vorne.« Eine Weile später: »Nicht vergessen, in 21 Minuten rufe ich euch nach vorne … Hat sich jeder von euch schon die Frage gestellt: ›Spricht Gott persönlich zu mir?‹«

Noch später: »Nun hat jeder von euch noch 11 Minuten Zeit, um für sich zu entscheiden: ›Spricht Gott in mein Leben hinein?‹« Ich hörte einige in der Arena nervös lachen. Es war spürbar, dass diese Frage »Spricht Gott zu mir?« die Zuhörer bewegte.

Dann war es so weit. Was würde passieren? Würde überhaupt jemand kommen? Nun zitterte ich beinahe vor Angst. Aber wir hatten uns alle auf diesen Ruf eingelassen: ich, Ulrich, die Zuhörer.

»Jetzt ist der Punkt gekommen, den ich angekündigt habe«, sagte ich. Ulrich übersetzte meine Worte. »Wenn du Gottes Stimme in deinem Leben hörst und dich neu zu Jesus bekennen willst, wenn du hörst, wie er dich wieder neu in seinen Dienst stellt, rufe ich dich nun auf, aufzustehen, hier nach vorne zu kommen und niederzuknien. Wer ist der Erste?«

Zuerst war es einen Moment still, doch plötzlich kam Bewegung in die Arena. Hier und dort erhoben sich Männer und Frauen, bahnten sich an anderen vorbei einen Weg durch ihre Reihe. Manche mussten den Saal erst durch den Ausgang verlassen und durch andere Eingänge wieder hereinkommen.

Bald war der ganze vordere Bereich der Arena voll von Menschen auf den Knien. Die Gänge an den Seiten füllten sich mit Christen – deutschen, wohlgemerkt –, die sich still von Jesus erneuern lassen wollten. Manche weinten leise, andere umarmten sich gegenseitig oder beteten innig. Später erfuhr ich, dass die Menschen auch bei einer Übertragung der Veranstaltung an einem anderen Ort der Stadt genauso reagiert hatten.

Wie viele wohl an diesem Tag in der Arena niederknieten? Ich wage keine Schätzung. Aber ich weiß, dass die Zahl jede Erwartung bei Weitem übertraf.

Dieser Aufruf ereignete sich vor fast zehn Jahren. Seither kommen jedes Mal, wenn ich in Deutschland bin, Menschen auf mich zu und sagen: »Ich war damals bei deinem Ruf nach vorne dabei.« Oder: »Ich bin deinem Aufruf gefolgt, nach vorne gegangen und bin niedergekniet.« Oder: »An dem Tag, an dem du dazu aufgerufen hast, nach vorne zu kommen, hat Gott mein Leben verändert.«

Wenn ich dies hier aufschreibe, rührt es mich noch immer zu Tränen. Niemals werde ich den Tag vergessen, an dem uns alle der Geist Gottes trieb, der durch diesen Aufruf wirkte. Das ist eine der denkwürdigsten Erfahrungen meines Lebens. Gott hat gesprochen und wir alle haben gehört.

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2 Die Schweiz. Über einen Ort, der wie der Himmel ist

Der Weg zur Schynige Platte

Schöne Flecken Erde

Eines Tages, im Sommer 1987, las ich in unserer Lokalzeitung einen Artikel, in dem die berühmten Wanderwege in den Schweizer Bergen beschrieben waren. Sofort dachte ich daran, wie oft ich schon davon geträumt hatte, diesen Teil Europas zu entdecken. Nur war ich bisher zu Hause und bei der Arbeit so stark eingebunden gewesen, dass ich noch nicht dazu gekommen war.

Aber nun war es anders. Der Artikel faszinierte mich und ich beschloss, die Schweiz ganz oben auf meine To-do-Liste zu setzen. Kaum hatte ich also die letzte Zeile gelesen, suchte ich im Haus nach Gail und sagte beiläufig zu ihr (nur um sie auf die Probe zu stellen): »Ich habe mir überlegt, dass wir nächsten Monat in die Schweiz fahren müssen. Was hältst du davon?«

Nächsten Monat! Da war es heraus. Nächsten Monat! Es würde nun kein Traum mehr bleiben, kein vages Vorhaben, in einem oder zwei oder fünf Jahren in die Schweiz zu reisen. Ich hatte mich deutlich ausgedrückt, hatte einen präzisen Zeitpunkt genannt: nächsten Monat.

Gail, die in puncto Selbstorganisation und Planung kaum zu übertreffen ist, sagte im ersten Moment gar nichts. Ich spürte, wie es in ihrem Kopf arbeitete; dass sie sehr genau abwog, wie sie auf meine verrückte Idee am besten reagieren sollte.

Als geborenes Organisationstalent ist Gail bei uns für den Terminkalender und die Finanzen zuständig. Sie wäre also die Erste, die wüsste, ob wir uns eine solche Reise überhaupt leisten können; und auch die Erste, die einschätzen könnte, ob es möglich wäre, langfristige Verpflichtungen eine Zeit lang abzugeben. Wohlgemerkt: In vier Wochen sollte es bereits losgehen.

Ich war also durchaus darauf gefasst, dass Gail meinem kühnen Vorstoß zunächst Widerstand entgegensetzen würde. Deshalb war ich auch so überrascht, als sie, anstatt mich auf mögliche Terminkonflikte oder finanzielle Probleme aufmerksam zu machen, einfach nur meinte: »Sag das noch einmal, damit ich sicher sein kann, dass ich richtig gehört habe. Wohin sollen wir nächsten Monat reisen?«

»In die Schweiz«, entgegnete ich vorsichtig. »Du weißt doch. Die liegt mitten in Europa.«

»Wo die Schweiz liegt, weiß ich sehr gut«, sagte sie. »Ich frage mich nur, warum du glaubst, wir müssten … nächsten Monat da hin.«

Aus dem Ton ihrer Stimme schloss ich, dass Gail meinem Vorschlag gegenüber gar nicht so abgeneigt war. Aber um sie wirklich zu überzeugen, brauchte sie eine vernünftige Erklärung, warum mir diese Reise in die Schweiz plötzlich so wichtig war, dass sie gleich im nächsten Monat stattfinden musste.

»Du und ich brauchen mal Zeit für uns«, antwortete ich. »Wir sollten ein paar schöne Flecken Erde entdecken. Es war so hektisch in den vergangenen Monaten. Wir müssen mal rauskommen aus dem Trott, in die Schweiz fliegen, nur zum Spaß … und zwar gleich im nächsten Monat. Wenn wir es aufschieben, nehmen uns wieder alle möglichen Dinge in Beschlag.«

»Und wie lange, meinst du, sollen wir einfach zum Spaß schöne Flecken Erde entdecken?«, fragte Gail.

Ich dachte etwa eine Minute über meine Antwort nach, dann sagte ich: »Was hältst du von 31 Tagen?«

»31 Tage? Aber das ist ja ein ganzer Monat«, entgegnete sie. »Meinst du wirklich, wir müssten 31 Tage weg sein?«

Ich sagte, ja, das meinte ich.

Im Stillen wunderte ich mich. Gail erschien mir nicht so überaus erschüttert von der Zahl 31. Sie schlug auch keinen kürzeren Zeitraum vor.

»Meinst du nicht, dass wir etwas mehr Zeit brauchen, um unsere Route zu planen und Hotels zu buchen? Können wir wirklich schon in ein paar Wochen reisefertig sein?«

»Nein«, unterbrach ich sie. Nun war ich richtig in Fahrt. »Keine Planung!«, sagte ich. »Diesmal lassen wir alle Planung außen vor. Wir haben in unserem Leben schon viel zu viel geplant und uns von Plänen bestimmen lassen. Diesmal mieten wir einfach ein Auto, fahren in Richtung Berge und dann immer der Nase nach.«

Gails Reaktion verblüffte mich: »Okay …«, meinte sie, »wenn du das wirklich machen willst …«

»Ich will das wirklich.«

Nur sechs Minuten hatten wir gebraucht, um uns auf eine einmonatige Reise zu einigen … einfach nur zum Spaß. In der nächsten Stunde buchte ich einen Flug und einen Mietwagen, während Gail ein paar Leute kontaktierte, um Termine zu verlegen.

Was mich besonders überraschte bei unseren Bemühungen, uns einen Monat von allen Verpflichtungen zu befreien (einfach nur zum Vergnügen und um schöne Flecken Erde zu sehen), war, dass es gar nicht so schwer war. Fast jeder, der von unserem Vorhaben erfuhr, wäre am liebsten gleich mitgekommen. Offenbar wären sie auch gerne einfach nur so an schöne Orte gereist.

Aber wir luden niemanden dazu ein.

31 Tage

Ein paar Wochen später stiegen wir nach einem Nachtflug am Zürcher Flughafen in unseren gemieteten VW-Käfer und fuhren in Richtung Schweizer Alpen. Schon bald tauchten die ersten »schönen Flecken Erde« vor uns auf und verhießen uns einen wundervollen Urlaub.

Während der nächsten 31 Tage versuchten Gail und ich, so viel wie möglich von der Schweiz zu sehen. Da war die Französische Schweiz, Zermatt und das Matterhorn, das obere und untere Engadin, das Berner Oberland und berühmte Städte wie St. Moritz, Interlaken und Gstaad.

Wir müssen wohl um die 500 Fotos von Eiger, Mönch und Jungfrau geschossen haben. Wir schlenderten durch die Altstadt von Chur, besuchten Arosa (Endstation einer fantastischen Bahnfahrt) und Davos (wo Experten aus aller Welt zum alljährlichen Weltwirtschaftsforum zusammenkommen). Dann das wunderschöne Appenzell und die Höfe im Emmental, wo es mehr Käse gibt, als man sich vorstellen kann. Den größeren Städten – Basel, Genf, Luzern und Zürich – widmeten Gail und ich nicht allzu viel Zeit. Die Begegnungen mit der Bevölkerung in den Bergen und in kleinen Dörfern waren uns wichtiger. Wir wanderten gerne über Weiden inmitten von Schweizer Braunvieh, dessen Glockenklang man schon von Weitem hören konnte. Wir beobachteten die Bauern, wie sie mit ihren Sensen schwungvoll das Alpengras schnitten. Wir fuhren mit den berühmten Schweizer Seilbahnen auf die Berggipfel und wanderten zurück ins Tal.

Jede Nacht suchten wir uns eine preiswerte Unterkunft in einer Schweizer Pension oder in Berghütten. In puncto gesunde Ernährung brachen wir schamlos alle Regeln und schlemmten hausgebackenes Brot und Käsefondue. Wir entwickelten eine Vorliebe für Rösti und Schnitzel. Und meistens teilten wir uns am Abend noch die üppige Portion eines Schweizer Schokoladendesserts.

Auf unseren täglichen Wanderungen durch die Alpen redeten wir stundenlang über unsere Vorstellungen von unserer bevorstehenden zweiten Lebenshälfte als Ehepaar. Ob Gott vielleicht noch eine neue Berufung für uns hatte? Wir fragten uns, wie wir unsere Beziehung stärken könnten. Wir dachten darüber nach, wo wir uns noch ernsthafter am Vorbild Jesu orientieren müssten.

Seit dieser 31-tägigen Tour durch die Schweiz vor vielen Jahren haben Gail und ich dieses Land viele weitere Male besucht. Wir wanderten dann wieder auf unseren Lieblingspfaden und kehrten in bestimmte Hotels und Restaurants zurück. Und wir machten in den Geschäften und Häusern von Schweizer Freunden halt, wo wir auf früheren Reisen so freundlich empfangen worden waren.

Die Privatbadewanne des Abts

Zu den eindrucksvollsten Erinnerungen an die Schweiz zählt ein dreitägiger Besuch im Benediktinerkloster Engelberg. Ein amerikanischer römisch-katholischer Mönch, ein guter Freund von uns, hatte uns von dem Kloster erzählt und uns einen Besuch dort empfohlen. Er versprach uns, im Vorfeld einen Brief an den Gastmeister zu schreiben mit der Bitte, uns für ein paar Tage aufzunehmen – wir würden gerne in den umliegenden Bergen wandern.

Als wir in Engelberg ankamen, fanden wir das Kloster und klopften an die mächtige Eingangstür. Keine Antwort. Wir klopften noch einmal. Keine Reaktion. So oft wir auch klopften – Stille. Das riesige Gebäude kam uns leer vor. Hätten wir nicht ringsum die herrlichen Gärten gesehen, hätten wir das Kloster verlassen geglaubt.

Wir wollten gerade aufgeben, als ein Mönch mit einem großen Korb Blumen auftauchte. Als wir ihm erzählten, wir kämen aus Amerika und würden im Kloster erwartet, bat er uns um einen Moment Geduld. Er würde den Gastmeister ausfindig machen und ihn fragen. Bevor er uns zurückließ, erklärte er noch, die Mönche seien gerade beim Abendgebet und würden erst danach auf unser Klopfen reagieren.

Nach einigen Minuten öffnete sich die breite Tür und wir wurden von einem hochgewachsenen Mann in Mönchskutte begrüßt, der sich als Gastmeister vorstellte. Und offensichtlich besaß er tatsächlich die Gabe der Gastfreundschaft. Dies erkannten wir an der Art, wie er uns die Hand reichte, wie er den Augenkontakt mit uns suchte, wie er mit ehrfürchtig bescheidener, ruhiger Stimme sprach.

Wir erfuhren sodann, dass der Gastmeister den Brief unseres amerikanischen Freundes leider nicht erhalten hatte. Es war ihm ganz peinlich, dass er auf unser Kommen an diesem Abend gar nicht vorbereitet war. Dann fügte er fast entschuldigend hinzu, dass auch keine Frauen im Kloster übernachten dürften.

Während der Gastmeister alle seine begrenzten Englischkenntnisse aufbot, fiel mir auf, dass er sich immer mehr Gail zuwandte. Es war ihm anzumerken, wie unangenehm es ihm war, sie vielleicht zu verletzen.

Ich trat einen Schritt zurück und überließ Gail das Wort. Im Laufe ihres Gesprächs bemerkte ich, wie der Gastmeister ihr gegenüber mehr und mehr auftaute. Er genoss offensichtlich ihre Gesellschaft. Ich dagegen schien vergessen zu sein.

Dann sagte er plötzlich: »Warum bleiben Sie beide nicht doch hier? Wir finden schon ein Plätzchen für Sie.«

Ich empfand es ein wenig demütigend, dass ich mich, wäre ich alleine gewesen, vermutlich an diesem Punkt hätte verabschieden und mir ein Hotelzimmer in Engelberg hätte suchen müssen. Offensichtlich gab Gails Gegenwart den Ausschlag. Dieser hochgewachsene, gütige Mönch war von meiner Frau einfach so bezaubert, dass ich mir vorkam wie ein Gepäckstück, das sie dabeihatte.

Einige Minuten später hallten unsere Schritte durch einen langen Flur mit hoher Decke. In diesem sakralen Gebäude wohnten schon seit tausend Jahren christliche Mönche. Was für Geschichten diese Mauern wohl erzählen könnten?, fragte ich mich.

Schließlich führte uns der Gastmeister am Ende des Flurs in ein nettes, aber sehr einfach eingerichtetes Gästezimmer. Ich sage »einfach«, weil zwar offensichtlich ein Bett, ein Schreibtisch, ein Stuhl und ein Waschbecken vorhanden waren, es aber keine Toilette und kein Badezimmer gab.

»Wo finden wir eine Toilette?«, fragte ich.

»Hm«, sagte der Gastmeister und presste die Lippen aufeinander. An eine solche Komplikation hatte er gar nicht gedacht. Denn im Kloster lebten nur Männer. Diese benutzten alle eine Gemeinschaftstoilette ein paar Meter weiter den Gang entlang.

Seine Ratlosigkeit währte jedoch nicht lange. Plötzlich hellte sich sein Gesicht auf, als würde er gleich ein streng gehütetes Geheimnis preisgeben.

»Kommen Sie mit«, sagte er und bat uns mit einem Winken, ihm zurück durch den Flur zu folgen. Hier führte er uns in einen anderen Raum. Dieser war groß und reich verziert. Wohl jahrhundertealte Gemälde hingen an den Wänden. Die Möbel schienen einst von Ludwig XIV. benutzt worden zu sein.

Von diesem Zimmer aus zeigte der Gastmeister auf eine Seitentür. Als er sie öffnete, fiel unser Blick in ein riesiges Badezimmer mit einer Badewanne so groß wie ein kleines Schwimmbecken.

»Fräulein«, sagte er und verbeugte sich vor Gail. »Dieser Raum mit Toilette und Bad soll Ihnen als Ankleidezimmer zur Verfügung stehen. Es sind die Privaträume unseres Abts. Er ist für die nächsten paar Wochen zu einem Besuch in Rom. Wenn er zurückkommt, wird er nichts davon erfahren, dass Sie sein Zimmer genutzt haben. Das soll … sozusagen … unser kleines Geheimnis bleiben.«

Seine Stimme, sein Lächeln und seine Mimik waren die eines freundlichen Verschwörers, der es zu genießen schien, ein paar Regeln zu brechen. Für diesen Gastmeister war das Überlassen des Badezimmers eine sehr edle, ja gewagte Geste. Es war für ihn, als legte er Gail die Welt zu Füßen.

Über die Jahre haben Gail und ich immer wieder über dieses wunderbare Zeichen christlicher Gastfreundschaft gelacht, das Gail in dem Kloster in Engelberg erlebt hat. Wir sprechen dann immer von der »Privatbadewanne des Abts«. Oft haben wir uns gefragt, was der Abt wohl gedacht hätte, wenn er erfahren hätte, dass während seiner Abwesenheit eine amerikanische Frau seine privaten Gemächer genutzt und ungemein genossen hat.

Noch nie haben wir das kleine Geheimnis des Gastmeisters verraten … bis jetzt.

Unser Besuch im Benediktinerkloster Engelberg wurde auf drei Nächte ausgedehnt. Und das vor allem, weil Gail die Mönche mit ihrem Humor, ihrer Liebenswürdigkeit und ihren ernsthaften Gesprächen über das Wesentliche des geistlichen Lebens begeisterte. Sie hielten sich gern in ihrer Nähe auf und hörten ihr aufmerksam zu, wenn sie von Jesus sprach.

Hätte ich das Wort ergriffen, hätten die Mönche mich vermutlich gar nicht beachtet. Aber sie waren fasziniert, wie meine Frau über die Liebe Gottes sprach. Sie war in die Welt der Mönche eingedrungen und diese waren entzückt von ihr.

Beim Abendessen stritten sie sich förmlich darum, wer neben Gail und mir sitzen durfte. Wir wurden bei Tisch wie Ehrengäste behandelt. Bei jedem Gang wurden wir zuerst bedient. Morgens packten die Mönche für uns ein Lunchpaket für unsere Tageswanderung in die Berge um Engelberg. Darin fand sich frisches Brot aus der Klosterbäckerei mit dicken Scheiben Schinken und großen Stücken Käse. Und natürlich durfte auch eine üppige Portion Schokoladendessert nicht fehlen. Wir brachen also jeden Tag mit doppelt so viel Marschverpflegung auf, als wir benötigt hätten. Deshalb hielten wir beim Wandern immer Ausschau nach jemandem, der einsam und hungrig aussah und vielleicht gerne das Lunchpaket der Mönche mit uns teilen wollte.

Am letzten Abend unseres Besuchs im Kloster Engelberg bereiteten die Mönche uns ein ganz besonderes Schweizer Mahl. Zweifellos waren unsere drei Tage dort (oder sollte ich besser sagen: Gails drei Tage?) für die Mönche ein mindestens ebenso großes Highlight wie für uns.

Wenn ich an diese Zeit zurückdenke, frage ich mich, ob auch nur ein Bruchteil dieses Klostererlebnisses möglich gewesen wäre, wäre der Abt vorzeitig aus Rom zurückgekehrt. Meine Meinung dazu? Ich glaube, die Mönche waren froh, dass er weg war und sie die Gegenwart einer liebenswerten, aufmerksamen Frau und ihres Ehemannes ohne Furcht vor seiner Missbilligung genießen konnten.

Noch heute – so viele Jahre später – würde ich gerne wissen, ob der Abt je herausfand, dass jemand sich für ein paar Tage seine Badewanne ausgeliehen hat.

Aufstieg auf den Strela-Pass

Über die Jahre haben wir so manchen Schweizer Wanderweg gefunden, den wir immer wieder gerne gegangen sind. Einer unserer Lieblingspfade beginnt in dem kleinen Dorf Langweis, steigt an zum Strela-Pass und führt auf der anderen Seite hinunter in die berühmte Schweizer Stadt Davos.

Das erste Mal, als wir zum Strela-Pass aufstiegen, wussten wir nicht so richtig, worauf wir uns da einließen. Der Gastwirt hatte uns gesagt, es sei eine einfache dreistündige Rundwanderung. Sicher würden wir gegen Nachmittag zurück im Hotel sein.

Am Abend hatten wir eines begriffen: Die Angaben eines Schweizers, wie lange man für den Aufstieg auf einen Berg oder für eine Almwanderung braucht, sollte man für Amerikaner wohl lieber verdoppeln.

Vor einigen Jahren schrieb Gail ein Buch über unseren ersten Aufstieg zum Strela-Pass. Sie nannte es Keep Climbing (etwa: »Hör nicht auf, hochzugehen«). Später wurde der Titel geändert in A Step Further and Higher (»Ein Schritt weiter und höher«).

Der Aufstieg zum Strela-Pass, schrieb Gail, sei ein Bild für die geistliche Reise eines Christen. In jedem Kapitel stellte sie ein Stück dieser Tageswanderung und die Erkenntnisse, die wir auf unserem Weg gewonnen hatten, vor.

Wir merkten, dass der Pfad so manche gefährliche Stelle bereithielt, wo man leicht stolpern konnte, wenn man nicht aufpasste. Wir fanden Plätze, an denen wir uns ausruhen und neue Kräfte sammeln konnten. Und wir durften uns von den steilen Stellen nicht abschrecken lassen, um nicht vorzeitig aufzugeben.

Bei unserer ersten Wanderung zum Strela-Pass merkten wir, dass wir für einen solchen Aufstieg schlecht gerüstet waren. Unsere Wanderschuhe waren kaum fest genug für den steinigen Pfad. Wir hätten etwas Wärmeres zum Anziehen mitnehmen sollen. Wanderstöcke wären hilfreich gewesen. Und erst das Wasser! Man nimmt fast nie genügend Wasser mit.

An einem Punkt unseres Aufstiegs stolperte Gail und schürfte sich das Knie auf. Als ich vorschlug, zum Ausgangspunkt zurückzulaufen, bestand sie darauf, unser Vorhaben bis zum Ende durchzuziehen. Dank ihrer Hartnäckigkeit sind wir weiter aufgestiegen.

Dann begegneten wir auf unserem Weg einem Bauern mit einem riesigen Hund. In der Ferne weideten ein paar Kühe (die mit den Glocken), die den Bauern offensichtlich gar nicht beachteten. Wir beobachteten den Hund, der aufmerksam wie ein Soldat dastand, seinem Herrn ins Gesicht sah und auf ein Zeichen wartete, was er nun tun sollte. Schließlich zeigte der Bauer auf eine Gruppe von Kühen und der Hund trat sofort in Aktion. Er raste auf sie zu, begann laut zu bellen und sie in die Fesseln zu kneifen. Als die Kühe merkten, dass sie den lästigen Hund alleine nicht abschütteln konnten, bewegten sie sich in die vom Bauern gewünschte Richtung.

Dieses bemerkenswerte Zusammenspiel – fast wie bei einem Tanz – zwischen dem Landwirt und seinem Hund wiederholte sich noch mehrmals, bis alle Kühe aus dem Gebirgstal abgezogen waren.

Bis heute erinnert uns dieser Hund mit seinem Verlangen, dem Bauern zu dienen, an das Thema Gehorsam im biblischen Leben. Er war bereit, ja sogar begierig darauf, den Anweisungen des Bauern zu folgen. Ich kann behaupten, dass wir beide an diesem Tag eine geistliche Erneuerung erlebten, als wir unser Leben mit dem dieses Hundes verglichen. So wie er auf die Anweisungen seines Herrn wartete, so wollten wir aufmerksam auf Jesu Führung achten.

Über die Jahre haben Gail und ich die Tour über den Strela-Pass mehrmals gemacht. Nie aber werde ich unseren ersten Aufstieg und auch das erhebende Gefühl vergessen, als wir oben angekommen waren. Befriedigung ist das erste Wort, das mir dazu einfällt. Viele Leute, so sagten wir uns, wären wohl irgendwann unterwegs umgekehrt. Aber wir waren weitergestiegen, fest entschlossen, irgendwann oben zu sein.

Als wir den Pass erreicht hatten, umarmten und küssten wir uns immer wieder. Wir schossen Hunderte Fotos, um unseren Freunden zu beweisen, dass wir es bis oben hin geschafft hatten. Und wir setzten uns zu einer ausgiebigen Rast.

Als wir langsam entspannten und die Schönheit des Bergs, den wir gerade bestiegen hatten, in uns aufnahmen, hörte ich aus der Ferne ein Geräusch. Es klang wie Musik; nur ganz leise vernahmen wir den Klang eines Akkordeons und eines Schlagzeugs. Wo kommt das nur her?, fragten wir uns. Wer sollte ein Musikinstrument auf den Strela-Pass hinaufgeschleppt haben? Außer dem Bauern waren wir niemandem begegnet.

Nach ein paar Minuten standen wir auf und folgten dem Pfad zur anderen Seite des Passes. Drüben angekommen, entdeckten wir zu unserem Erstaunen (»Erschrecken« wäre vielleicht das bessere Wort) ein riesiges Bergrestaurant. Riesig im wahrsten Sinne des Wortes.

Auf der Terrasse saßen hundert oder noch mehr Leute an Tischen, tranken Bier und aßen Käsebrot. Und zu ihrer Unterhaltung? … stand seitlich eine Gruppe singender Musiker mit Akkordeons und Schlagzeug.

Wo kommen bloß alle diese Leute her?, fragten wir uns überrascht. Wie sind sie hier heraufgekommen? Warum hatte uns niemand etwas von einem großen Bergrestaurant erzählt? Bei unserem stundenlangen Aufstieg auf der anderen Seite hatten wir geglaubt, die einzigen Menschen weit und breit auf diesem Berg zu sein. Nur wenige Schritte weiter erfuhren wir die raue Wahrheit. All diese Leute und Musiker waren von der anderen Seite aus mit der Seilbahn hochgefahren. Sie hatten für den Aufstieg nur 20 Minuten gebraucht, Gail und ich dagegen fünf Stunden. Und jetzt aßen und tranken sie und genossen die warmen Sonnenstrahlen. Keine Müdigkeit, kein Schweiß, keine aufgeschürften Knie oder Hüften.

Und Gail und ich? Wir hatten uns für das fünfstündige Erlebnis auf der anderen Seite entschieden. Alle diese Leute waren glücklich und entspannt. Wir hingegen erschöpft.

Wieder zogen Gail und ich daraus eine Lehre, die uns seit vielen Jahren wertvoll ist. Wir merkten, dass es mindestens zwei Wege gibt, einen Berg zu besteigen. Es gibt den einfachen: Ticket kaufen und darauf vertrauen, dass die Seilbahn einen sicher nach oben bringt. Und es gibt den schwierigen: zu Fuß aufbrechen und nicht umkehren; riskieren zu stolpern, sich den Knöchel zu verstauchen oder zu dehydrieren; glühend, verschwitzt und verausgabt oben ankommen; aber am Gipfel eine ungemeine Befriedigung erleben.

Ich möchte noch etwas hinzufügen. Als Gail und ich uns in unserer Freude über den bezwungenen Aufstieg zum Strela-Pass in die Arme fielen und küssten, feierten wir einen denkwürdigen Moment, der all diesen Leuten auf der Terrasse des Restaurants entgangen war. Wir hatten die Energie aufgebracht, über uns selbst hinauszuwachsen. Wir hatten Grund dazu, uns zu küssen. Die Leute auf der Terrasse konnten ihren Aufstieg nur mit einem kalten Glas Bier feiern.

Eine gute Ehe, eine großartige Freundschaft, eine funktionierende Partnerschaft lässt sich durchaus mit unserem Aufstieg zum Strela-Pass vergleichen. Man geht etwas zusammen an und behält es ein Leben lang gemeinsam in Erinnerung. Das haben wir in der Schweiz immer wieder erfahren.

100 Schritte, ausruhen

Vor wenigen Jahren hatte ich ein anderes Erlebnis in der Schweiz, von dem ich schon viele Male in meinen Büchern oder Artikeln und an anderer Stelle in Vorträgen und Predigten erzählt habe. Das Drama dieses Tages ist mir bis heute unvergessen.

Ich hatte drei sehr gute Freunde zu einer achttägigen alpinen Wanderung in die Gegend von Grindelwald eingeladen. Damals waren wir alle Ende 60, Anfang 70, körperlich fit und wollten uns beweisen, dass wir immer noch jung waren … zumindest für unsere Verhältnisse.

»Ich denke an mehrere Wanderwege«, sagte ich meinen Freunden, »die nicht allzu schwer sind, aber uns zu den schönsten Bergen im Berner Oberland führen. Wollt ihr mitkommen?« Alle drei waren begeistert.

Jeder von ihnen trainierte monatelang, um für unsere Tagestouren Kondition aufzubauen. Wir kauften die perfekten Rucksäcke, die bequemsten Wanderschuhe und die besten Allwetter-Jacken. Sogar Teleskop-Wanderstöcke legten wir uns zu, sodass wir zumindest so aussahen, als seien wir die erfahrensten Wanderer in den Alpen.

Endlich war es so weit. Wir flogen nach Zürich und fuhren von dort nach Grindelwald. Um uns an das bergige Terrain zu gewöhnen, unternahmen wir zunächst ein paar einfache, kürzere Wanderungen. Schließlich verkündete ich meinen Freunden, es sei nun Zeit für eine größere Herausforderung. Am dritten Tag also brachen wir nach einem herzhaften Frühstück zur Gondelbahn auf, die uns auf die First bringen sollte, einen Berg, der sich über Grindelwald erhebt. Von dort aus blickt man über das Tal auf Eiger, Mönch und Jungfrau. Dieser dritte Tag war perfekt: wolkenlos, nicht zu heiß und ganz und gar nicht überlaufen, da die Hauptsaison schon vorbei war.

Vom Gipfel der First aus wanderten wir in nordwestlicher Richtung zum Bachalpsee. Während wir in gleichmäßigem Tempo vor uns hin schritten, wuchs unser Selbstvertrauen. In den Augen der jüngeren Generation mochten wir vier alte Männer sein, wir aber waren voller Zuversicht, den Tücken dieser Pfade durchaus noch gewachsen zu sein.

Nach etwa zwei Stunden kamen wir an eine Wegkreuzung, von der drei Wege abzweigten. Der erste, der zurück zur First-Gondelbahn führte, war die vernünftigste der drei Optionen, bevor unsere Kondition vielleicht nachlassen würde. Aber wir fühlten uns noch richtig fit. Ein zweiter Weg war ein steiler, aber machbarer Pfad bergab in Richtung unseres Hotels, wo alte Männer wie wir einen ausgiebigen Mittagsschlaf halten könnten. Das reizte uns aber nicht allzu sehr. Es gab jedoch noch eine dritte Option an diesem Knotenpunkt, die optimistische Draufgänger wie uns lockte. Zweifellos war dieser dritte – 15 Kilometer lange – Weg der schwierigste, aber auch der reizvollste von allen. Laut einem alten Schweizer Wanderführer sei er sogar einer der schönsten Wanderwege der ganzen Schweiz.

Nachdem ich meinen Freunden die drei Möglichkeiten beschrieben hatte, fragten sie: »Was meinst du denn, Gordon, was wir tun sollen?«

Ich hörte mehr auf mein Herz als auf meinen Verstand und entschied mich schnell für die längste, die schönste Strecke. Und so brachen wir auf – unter dem Einfluss des wenigen Testosterons, das uns in unserem Alter noch geblieben war. Vielleicht trieb uns wirklich in erster Linie das Verlangen, unsere Männlichkeit unter Beweis zu stellen.

Der dritte Pfad wurde immer schwieriger, je weiter wir voranschritten. Nach einer Stunde waren wir schon so weit, dass Umkehren keine Option mehr war. Und in diesem Moment sank einer der Männer plötzlich zu Boden. Er sah auf und sagte: »Ich bin total erschöpft. Ich habe Herzklopfen. Ich glaube, ich kann keinen Schritt mehr weitergehen.«

Al war italienisch-stämmig. Seine Eltern, Einwanderer aus Neapel, nannten ihn immer Alberto. Da er aber in Amerika geboren und aufgewachsen war, riefen ihn seine Freunde und später auch seine Frau Lena einfach Al.

Wir vier beschlossen, erst einmal eine Pause einzulegen und zu überlegen, was wir tun könnten. Al versicherte uns, sein Herz sei kein Grund zur Sorge. Er sei einfach nur müde. So machten wir zunächst eine Bestandsaufnahme. Es gab in der Nähe weder Berghütten noch ein Handynetz, weder Straßen noch Menschen, die wir um Rat hätten fragen können. Schließlich schlug einer von uns vor zu beten … was wir natürlich schon längst hätten tun sollen. »Herr, bitte beschütze unseren Freund Al. Beruhige du sein rasendes Herz, stärke seine Beine, schenke du ihm Mut.«

Schon bald nach unserem Gebet sagte Al: »Ich habe das Gefühl, meine Kraft kommt langsam zurück. Es wäre aber trotzdem gut, noch eine Weile auszuruhen.«

Nach einigen Minuten verkündete ich den anderen, ich hätte eine Idee. »Wie wäre es, wenn ihr beide vorausgehen würdet?«, schlug ich vor. »Nach ein paar Kilometern solltet ihr zu einem Berghotel kommen, von dem ich gelesen habe. Dort könnt ihr schon einmal Zimmer für uns reservieren. Al und ich kommen später ganz langsam nach. Wir vier übernachten auf dem Berg und Al kann sich erholen.«

Vielleicht sollte ich an diesem Punkt erwähnen, dass ich nun wirklich zuversichtlich war. Wir hatten nämlich für den Notfall Funkgeräte mitgebracht. Deren Signal war so stark, dass wir wohl uns über ein paar Kilometer hinweg würden verständigen können.

Bald machten sich unsere beiden Freunde auf den Weg und wir sahen ihnen nach, bis sie hinter einer Biegung verschwunden waren. Als ich das Gefühl hatte, dass Al wieder etwas Kraft geschöpft hatte, sagte ich: »Ich schlage vor, wir gehen 100 Schritte und ruhen uns aus. Wenn du bereit dazu bist, gehen wir die nächsten 100 Schritte, ruhen uns wieder aus usw. So könnten wir bis zum Sonnenuntergang im Hotel sein.«

Al war einverstanden. Ich stand auf, nahm ihn bei der Hand und half ihm auf die Füße. Beim Gehen hängte Al sich bei mir ein wie eine Tochter bei ihrem Vater, wenn er sie zum Traualtar führt. Dann fing ich an, ihm Mut machende Worte ins Ohr zu flüstern:

»Du bist ein tapferer Mann, Al. Du schaffst das.«

»Al, Gott kann dir viel Kraft schenken. Spürst du das?«

»Al, du bist echt ein Held!«

»Al, Jesus ist mit dir auf diesem Weg.«

100 Schritte und zwei Minuten Ausruhen. Dann gingen wir wieder weiter.

»Al, lass mich dir ein Lied ins Herz singen.« Und ich sang einen Choral, den wir beide kannten. Da stimmte auch er mit ein.

100 Schritte … Ausruhen … 100 Schritte … Ausruhen.

»Al, lass mich ein Gebet in dein Herz beten.«

100 Schritte … Ausruhen.

»Al, wie war das, als du Lena kennengelernt hast?« Und Al erzählte mir die Geschichte. In allen Einzelheiten.

Wieder 100 Schritte … Ausruhen.

»Al, wie war das, als du den 800-Meter-Lauf bei der Landesmeisterschaft gewonnen hast?« Und er berichtete.

Wieder Schritte … Pause.

»Al, erzähl mir von deinen Erlebnissen im Zweiten Weltkrieg im Pazifik.«

Und er erzählte mir ein paar Kriegsgeschichten.

Wieder Schritte … Ausruhen.

Arm in Arm wanderten wir den Pfad entlang, Schritt für Schritt, bis zum Ziel. Eine Stunde verging, dann zwei, dann drei. Um etwa 19 Uhr erreichten wir das Berghotel, wo unsere anderen beiden Freunde schon auf uns warteten und beteten.

Wenn wir in den folgenden Jahren alle vier zusammen waren, erinnerte sich ganz sicher immer einer von uns an diesen Nachmittag in den Schweizer Bergen und den langen, beschwerlichen Weg in Etappen von 100 Schritten. Seit damals habe ich nie mehr vergessen, wie es war, einem erschöpften Freund geistliche und körperliche Kraft zu spenden. Meine Kraft kam von Gott, und es war meine Aufgabe, sie weiterzugeben, als es nötig war.

Es hört sich vielleicht seltsam an, aber ich habe niemals für einen Mann so viel Liebe empfunden wie für Al an diesem Tag. Und ich durfte dabei eines lernen: Wenn man alles, was man ist und hat, in das Leben einer anderen Person investiert, wird es immer leichter, den anderen zu lieben.

Drei Jahre nach diesem erstaunlichen Erlebnis in den Alpen rief Al mich an. »Ich muss mit dir reden«, sagte er. »Es ist wichtig. Ich befürchte, wir stehen wieder vor einer ›100 Schritte …ausruhen‹-Situation.«

Bereits am selben Nachmittag saßen Gail und ich in Als und Lenas Wohnzimmer und er erzählte, sein Arzt habe vor Kurzem einen Tumor in seinem Körper entdeckt. Er werde wohl spätestens in einem Jahr bei Jesus sein.

Und dann kam dieser Tag tatsächlich. Nach einigen Monaten standen wir drei überlebenden Freunde mit unseren Frauen an Als Grab und verabschiedeten uns von unserem lieben Freund – auf Zeit.

Es ging 100 Schritte … Ausruhen … Ausruhen … Ausruhen … bis in die Ewigkeit.

13 Jahre später

Viele Jahre lang habe ich mich danach gesehnt, den Wanderweg in der Schweiz noch einmal zu gehen. Dann, vor ein paar Monaten, wurde ich eingeladen, auf einer kirchlichen Versammlung in Kloten zu sprechen. Als ich Gail die Einladung vorlas, ermutigte sie mich sofort, zuzusagen, und schlug vor, dass ich noch ein paar Tage dranhängen und einige meiner Lieblingswanderwege im Berner Oberland gehen sollte.

Fast sofort begann ich mit der Planung, obwohl es bis zu meiner Reise in die Schweiz noch mehrere Monate dauerte. Es wird Sie nicht überraschen zu hören, dass der Weg, den Al und ich mit unseren beiden Freunden vor 13 Jahren gegangen waren, ganz oben auf meiner Liste von Wanderungen stand.

Als es endlich so weit war, sprach ich zuerst zu der wundervollen Gruppe von Schweizer Christen, die mich damals als Erste in die Schweiz eingeladen hatten. Dann kamen die Tage, auf die ich so lange gewartet hatte: meine Alpenwanderung.

Am Dienstag meiner Wanderwoche, um Punkt 8.30 Uhr, erreichte ich das untere Ende der Grindelwalder First-Gondelbahn, die mich auf den Gipfel der First bringen sollte. Als ich den Gipfel erreichte, schnürte ich meine Wanderstiefel fester und brach zu der Wanderung auf, deren Route mich schließlich zum Bachalpsee, zum Faulhorn und, weit hinter beiden, zur Schynige Platte führen sollte.

Wie erwähnt ist dieser Wanderweg laut einigen Reiseführern einer der eindrucksvollsten Wege der Schweiz. Die Bücher schildern steile Abstiege, schnell wechselnde Wetterbedingungen und mit Felsen übersäte (und teilweise sehr gefährliche) Wege durch karge Gebirgstäler. Es heißt, dass man eine gute körperliche Verfassung, Allwetter-Kleidung und angemessenes Schuhwerk braucht. Oh, und dieselben Bücher raten auch davon ab, »diesen Weg alleine zu gehen«.

Diese letzte Aussage über das Alleingehen wollte ich nicht hören. Soll ich ehrlich sein? Ich ignorierte die Warnung, weil ich überzeugt war, den Pfad zu kennen, und weil ich allein sein wollte, um mich an meinen Freund Al zu erinnern.

Als ich an diesem Tag aufbrach, um den Weg ein zweites Mal zu gehen, wusste ich, dass ich um 17.30 Uhr an der Schynige Platte sein musste. Um diese Zeit fuhr die letzte planmäßige Zahnradbahn zur Stadt Wilderswil ins Tal hinunter.

Die gelben Wegweiser (die allen Schweizer Wanderern gut bekannt sind) sagten mir, dass mein Ziel nur vier Stunden und dreißig Minuten entfernt lag, und ich glaubte das, obwohl ich bereits bei vielen anderen Wanderungen gelernt hatte, dass wir Amerikaner alle Schätzungen der Schweizer zur Wanderdauer verdoppeln sollten.

Voller Selbstvertrauen muss ich mir wohl irgendwie eingeredet haben, dass meine Wanderfähigkeiten denen der Schweizer in nichts nachstehen und ich zwei Stunden, bevor der letzte Zug ins Tal fährt, am Ziel sein würde.

Ich irrte mich! Ich irrte mich! Ich irrte mich! Und zwar folgendermaßen:

Nachdem ich fast zwei Stunden gelaufen war, erreichte ich die Stelle, an der meine Freunde und ich vor Jahren entschieden hatten, dass wir nicht umkehren, sondern weiter zur Schynige Platte gehen würden. Und jetzt, Jahre später, traf ich die gleiche Entscheidung wieder. Obwohl ich alleine war.

Nach einer Stunde erreichte ich den Bachalpsee, einen umwerfend schönen Bergsee, und auch hier wäre es für einen Mann in meinem Alter klug gewesen, umzukehren und zurück zur First-Gondelbahn zu gehen, wo ich gestartet war.

Die nächste Station auf meinem Weg war das Faulhorn mit dem ältesten Berghotel Europas auf dem Gipfel. Jenseits des Faulhorns, mindestens eine weitere Stunde Fußmarsch entfernt, befindet sich das Berghaus Männdlenen, ein kleines Gasthaus, das dicht an die Bergwand gelehnt steht, damit es nicht weggeweht wird, wenn der Wind mit der Stärke eines Hurrikans zu wehen beginnt.

Nicht lange, nachdem ich am Berghaus Männdlenen haltgemacht hatte (um ein Stück Apfelstrudel zu essen und eine Flasche Rivella zu trinken), erreichte ich die Stelle, an der mein Freund Al damals vor Erschöpfung zu Boden gesunken war.

»Ich kann keinen Schritt mehr weitergehen«, erinnerte ich mich an die Worte, die er vor vielen Jahren gesagt hatte. Und ich rief mir in Erinnerung, wie groß meine Angst um ihn gewesen war. Wie sollten wir ihn vom Berg herunterbringen, wenn es etwas Ernsteres war?

Jetzt, 13 Jahre später, rief ich mir in Erinnerung, wie wir damals die Entscheidung getroffen hatten, dass die anderen beiden Männer unserer Gruppe zügig weitergehen und sich um Zimmer in einem kleinen Hotel auf der Schynige Platte kümmern sollten. Nachdem die beiden uns zurückgelassen hatten, beschlossen wir die »100 Schritte … ausruhen«-Strategie, die ich im vorhergehenden Kapitel beschrieben habe.

Jetzt war ich hier, nach so vielen Jahren, ging in den Spuren dieser Schritte, und ich weiß noch, dass ich mich fragte: »Ist es irgendwie möglich, dass mir Al vom Himmel aus zuschaut und unsere Zwei-Mann-Wanderung noch einmal mit mir durchlebt?«

Bald darauf wurde mir bewusst, dass meine eigene Energie schwand. Hatte Albert eine solche Ermüdung gespürt, als wir hier zusammen gegangen waren? Ich begann mich zu fragen, warum ich ihm gegenüber nicht einfühlsamer gewesen war.

Während ich weiter voranschritt, wurde der Weg zur Schynige Platte immer schwieriger. Und er wurde schmaler … deutlich schmaler. Er war übersät mit Steinen, auf denen man leicht ausrutschen konnte und die meine Fußknöchel und Knie auf eine harte Probe stellten. Auf der einen Seite des Pfads ging es beinahe senkrecht nach oben, auf der anderen Seite fast senkrecht nach unten. Mir wurde bewusst, dass ich, sollte ich das Gleichgewicht verlieren und stürzen, ohne Bremsung Hunderte von Metern den Berg hinab in das weit unten liegende Tal rollen würde.

Auf den nächsten ein oder zwei Kilometern wurden meine Beine weich wie Gummi. Ich ertappte mich dabei, dass meine Schritte immer kleiner wurden, bis ich bei jedem Schritt nur noch etwa zwei Zentimeter vorwärtsschlurfte. Irgendwann strauchelte ich, taumelte, stolperte und vermied nur knapp, ernsthaft zu stürzen. Wie hatte ich diesen Abschnitt des Pfads nur vergessen können?

Im Laufe des Nachmittags musste ich mich immer öfter ausruhen. Ich sollte noch erwähnen, dass ich der einzige Wanderer war. Mir wurde klar, dass ich wahrscheinlich den ganzen restlichen Tag über vollkommen allein sein würde.

»Gehen Sie diesen Weg nicht alleine«, hatte es in den Reiseführern geheißen. Ich hatte nicht darauf gehört.

Dann begann im Westen die Sonne unterzugehen. Heute Morgen war ich noch davon ausgegangen, dass ich mehr Zeit hatte, als ich brauchen würde, aber all diese überschüssige Zeit war inzwischen verstrichen, und es kam der Moment, in dem mir klar wurde, dass ich die letzte Bahn des Tages verpassen würde, mit der ich in das Tal hinunter hatte fahren wollen.

Inzwischen gab es keine gelben Schweizer Wegweiser mehr, die sonst den Weg markierten. Ging ich in die richtige Richtung? Waren es noch zwei, drei, vier Kilometer bis zur Schynige Platte? Ich hatte keine Ahnung. Keine Schilder. Keine Karten. Keine Mitwanderer. Es war keine besonders weise Entscheidung gewesen, diesen Wanderweg alleine zu gehen …

Ich begann, mich zu fragen: »Wie hat Al es damals geschafft, auf diesem Pfad bis zum Ende durchzuhalten?« Jetzt war ich beinahe in derselben Situation wie er damals. Mir drängte sich die Frage auf, ob ich die Schynige Platte wohl noch vor Einbruch der Dunkelheit erreichen würde.

Es war fast 18 Uhr, als ich zum Gipfel eines Berges kam und in der Ferne ein winziges Fünkchen Licht sah. Kam es von dem Hotel auf der Schynige Platte, zu dem wir vor 13 Jahren gegangen waren? Wie weit war das Licht entfernt? Zwei bis drei Kilometer? Hatte ich die Kraft, noch so weit zu gehen?

Vor Erschöpfung stolperte ich und fiel zu Boden. Ich kam hart auf und blieb mehrere Minuten wie benommen dort liegen. Dabei dachte ich darüber nach, dass es möglicherweise darauf hinauslief, dass ich die Nacht genau hier auf dem Boden verbringen und darauf warten musste, dass jemand vorbeikam und mich fand.

Ich schien nichts anderes mehr tun zu können, als zu beten.

»Vater«, sagte ich laut, während ich dort lag, »ich stecke in ernsthaften Schwierigkeiten. Daran bin ich selbst schuld. Ich hätte nicht versuchen sollen, diesen Weg allein zu wandern. Ich weiß nicht, wie weit ich noch gehen muss. Ich weiß nicht, ob schlechtes Wetter aufzieht. Ich weiß nicht, wie kalt es wird, falls ich hier auf dem Berg übernachten muss. Ich weiß nicht einmal, ob ich irgendwelche ernsthaften Verletzungen habe.«

Während ich betete, kehrten meine Gedanken zu meinem guten Freund Al zurück, der jetzt im Himmel ist. Er hatte sich dazu gezwungen, all diese Kilometer mit einem Minimum an Kraft zu gehen. Er war entschlossen gewesen, mit mir jeweils die 100 Schritte durchzuziehen.

Dass Al das an diesem Tag gepackt hatte, lag zu einem großen Teil daran, dass er Arm in Arm mit mir gegangen war; an den Worten und Gebeten, die ich ihm ins Ohr gesagt hatte, und an den Liedern, die ich ihm vorgesungen hatte, während wir vorwärtsstolperten.

Und jetzt war ich es, der genau diese Ermutigung und Freude brauchte. Da kam von irgendwo in meinem Inneren eine heftige Woge der Entschlossenheit. Ich erinnere mich lebhaft an diesen Moment. Ich rief mir selbst zu: »Ich werde diesen Weg bezwingen. Ich werde dieses Hotel erreichen, und wenn es die ganze Nacht dauert. Von jetzt an, bis ich dort bin, geht es 100 Schritte und ausruhen … 100 Schritte und ausruhen …«

Ich kämpfte mich zurück auf die Füße und machte einen Schritt … und noch einen Schritt … und noch einen. Ich versuchte zu singen, wie ich damals auf demselben Weg für Albert gesungen hatte. Ich versuchte zu beten, wie ich für Albert gebetet hatte. Ich versuchte mir vorzustellen, wie der Arm Jesu meinen Arm umfasste, so wie ich damals Alberts Arm umfasst hatte.

Während ich zentimeterweise vorwärtsschritt, stürzte ich noch weitere Male; gab es weitere Momente, in denen ich der Erschöpfung beinahe das Feld überließ und darüber nachdachte, aufzugeben und mich nicht mehr weiter anzustrengen. Aber die Entschlossenheit, bis zum Ende des Pfads weiterzugehen, gewann jedes Mal die Oberhand.

Und dann (vielleicht eine Stunde später?) erreichte ich das Hotel auf der Schynige Platte. Die letzten 100 Meter des steilen Anstiegs bis vor die Tür des Hotels kroch ich geradezu. Vielleicht unterschätze ich mich, aber ich bezweifle noch immer, dass ich es bis zum Hotel geschafft hätte, wenn der Pfad auch nur ein paar Meter länger gewesen wäre. Es schien, als hätte Jesus mir gerade genug (gerade genug!) Kraft für diesen Weg gegeben.

Als ich an dem Hotel ankam, fiel mir auf, dass sowohl im Inneren als auch von außen alles dunkel und verlassen schien, und ich bekam Angst, dass das Hotel geschlossen und niemand mehr dort war. Trotzdem klopfte ich laut an die Tür, mehrmals. Dann ging plötzlich in der Hotellobby ein Licht an und gleich darauf konnte ich die Schritte einer sich nähernden Person hören. Es war eine junge Frau, die offenbar in der Küche des Hotelrestaurants arbeitete, in dem einige Übernachtungsgäste zu Abend aßen.

Sie müssen sich vorstellen, wie ich aussah, als sie mir die Tür öffnete. Von meinen Verletzungen war Blut überall an meinen Händen und in meinem Gesicht. Auch an meiner Kleidung war Blut.

Einen Moment lang sah sie mich schweigend an. Dann fragte sie: »Haben Sie reserviert?«

»Reserviert?«, wollte ich sagen, »Sie machen wohl Witze. Sehen Sie mich an: Sehe ich aus wie jemand, der reserviert hat?«

Aber stattdessen schaffte ich es, zu murmeln, dass ich nicht reserviert hatte, aber dringend etwas zu essen und einen Schlafplatz brauchte, und wenn ich auf dem Boden schlafen müsste.

»Kein Problem«, sagte sie und bat mich herein.

Ich kann mich nicht erinnern, jemals in meinem Leben eine größere Erleichterung gespürt zu haben als in diesem Moment. Ich hatte den sicheren Ort erreicht und wurde willkommen geheißen.

An der Wand in meinem Büro hängt inzwischen eine große, gerahmte Fotografie von der Stelle des First-Schynige-Platte-Wegs, an der Al und ich uns vor Jahren versprachen, miteinander den Weg in Hundert-Schritt-Etappen bis zum Ende zu gehen. Jedes Mal, wenn ich das Bild ansehe (und im Laufe eines Tages sehe ich es oft an), denke ich an diese erstaunliche Möglichkeit, die wir als Kinder Gottes haben, uns gegenseitig zu ermutigen und einander zu befähigen, größere Dinge zu vollbringen, als es jeder von uns alleine jemals könnte. Das ist Freundschaft!

Und ja, falls Sie sich als Leser fragen … Diesen Pfad werde ich nie wieder gehen … ohne dass mich jemand begleitet.

Für mich ist die Schweiz schon immer wie eine Predigt in Sachen Schönheit. Ein Ort, an dem Gott, wie ich glaube, sein wahres Wesen in der gewaltigen Pracht der Berge, der Täler, der Flüsse und Seen zeigt. Sie ist immer ein Ort geistlicher Erneuerung und Neuorientierung. Mit einem Schmunzeln sage ich manchmal zu Leuten: »Wenn ihr wissen wollt, wie der Himmel ist, dann müsst ihr in die Schweiz reisen.«

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3 Gemeinschaft. Über tiefe Erkenntnisse und echte Vorbilder

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4 Der Dolmetscher. Über eine besondere Beziehung

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Teil 2

Auf dem Weg: Schätze, die ich euch weitergeben will

Leidenschaftlich unterwegs

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1 Wie ich gelassener lebe. Über Gebete, die mich verändern

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2 Wie ich meine Seele pflege. Über die pure Dummheit, meinen inneren Garten zu vernachlässigen

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3 Wie ich Ruhepausen einhalte. Über den Nutzen des Sabbats

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4 Wie ich mich selbst erforsche Über den Blick in die Tiefe der Seele

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5 Wie ich Begegnungen gestalte. Über Präsenz und gelebte Gegenwärtigkeit

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6 Wie ich gesunde Beziehungen führe. Über zehn Werte, an denen sich gutes Miteinander messen lässt

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7 Wie ich wirksam predige. Über die Kunst, mit Worten die Seele zu erreichen

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8 Wie ich mit Charakter leite. Über die Wichtigkeit, nicht ins Wanken zu kommen

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9 Wie Gott mir eine zweite Chance gibt. Über den Umgang mit Sünde und Misserfolgen

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Über Gordon MacDonald

Gordon MacDonald wurde am 27. April 1939 in New York City geboren. Am 27. August 1961 heiratete er seine Frau Gail, mit der er zwei Kinder hat. 1962 machte er seinen Bachelor-Abschluss an der University of Colorado, dem vier Jahre später ein Master der Theologie vom Denver Seminary folgte, dessen Ehrenpräsident er bis heute ist. 2011 erhielt er dort auch seinen Ehrendoktortitel.

Er war in vierzig Jahren Hauptpastor von insgesamt vier Gemeinden, 21 Jahre davon an der Grace Chapel, Lexington, Massachusetts und zuletzt an der Trinity Baptist Church in New York City. Außerdem war er von 1985–1987 Präsident der InterVarsity Christian Fellowship und Sonderherausgeber des Leadership Journal, für das er bis heute regelmäßig Artikel schreibt.

Er ist Autor vieler erfolgreicher Bücher, darunter die Bestseller »Ordne dein Leben«, »Du machst mich stark« oder »Ich will meine Gemeinde zurück«. Er spricht regelmäßig auf Leiterschaftskonferenzen weltweit und ist Trainer für Führungskräfte.

Heute leben seine Frau Gail und er in Concord, New Hampshire. Sie freuen sich an ihren fünf Enkelkindern. Darüber hinaus wandern sie gern, fahren Rad, Kajak, fotografieren und sind echte Leseratten.

»Ich bin an dem Punkt im Leben angekommen«, sagt er, »wo ich den Ruf vernehme, ein geistlicher Vater für die jüngere Generation zu sein.«

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Anmerkung

1 Dieser Vortrag findet sich bearbeitet unter dem Titel »Wie Gott mir eine zweite Chance gibt«.