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ISBN 978-3-7751-7207-3 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5325-6 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg

© der deutschen Ausgabe 2011
SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG . 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de; E-Mail: info@scm-haenssler.de

Originally published in English under the title: Fatal Convictions
Copyright © 2010 by Randy Singer
German edition © 2011 by SCM Hänssler im SCM Verlag GmbH & Co. KG with permission of
Tyndale House Publishers, Inc. All rights reserved.

Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:
Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006
SCM R.Brockhaus im SCM-Verlag GmbH & Co. KG, Witten.

Weiter wurden verwendet:
Lutherbibel, revidierter Text 1984, durchgesehene Ausgabe in neuer Rechtschreibung,
© 1999 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart.
Bibeltext der Neuen Genfer Übersetzung. Copyright © 2011 Genfer Bibelgesellschaft,
CH-1204 Genf. Wiedergegeben mit freundlicher Genehmigung. Alle Rechte vorbehalten.
Soweit nicht anders angegeben, sind die Koranverse folgender Ausgabe entnommen:
Der Koran. Übersetzt und eingeleitet von Hans Zirker. 2. überarbeitete Auflage. Darmstadt:
Wissenschaftliche Buchgesellschaft, 2007.

Übersetzung: Karen Gerwig
Umschlaggestaltung: OHA Werbeagentur GmbH, Grabs, Schweiz;
www.oha-werbeagentur.ch
Titelbild: istockphoto.com
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

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Lob für Romane von Randy Singer

»Ein Buch, das den Leser unterhält und nachdenklich macht – was will man mehr?«

Publishers Weekly über Das Spiel

»Singer hat einen raffinierten Roman geschaffen, eine perfekte Mischung aus Glaube und Spannung … [Das Spiel] ist temporeich bis zum überraschenden Schluss.«

Romantic Times

»Im Zentrum der Handlung, bei der einem das Herz bis zum Hals schlägt, stehen die moralischen Dilemmata, die zu Singers Handwerkszeug geworden sind … ein spannender Thriller.«

Booklist über Die Vision

»Die Leser werden es vor Spannung kaum aushalten bei der Lektüre von Singers neuestem, hochspannendem Thriller.«

Christian Retailing über Die Vision

»Autoren von Gerichtsdramen und Thrillern können Nicht-Juristen oft täuschen, Anwälte aber selten. Randy hat ein genaues Bild davon gezeichnet, woraus ein Plädoyer auf Unzurechnungsfähigkeit besteht.«

Don Gutteridge, Anwalt, über Die Vision

»In diesem packenden Justizthriller, den man einfach nicht aus der Hand legen kann, erweist sich Singer als der christliche John Grisham …«

Publishers Weekly über Der Jurist

»Der Jurist ist ein lesenswerter und herausfordernder Roman … Teils Detektivgeschichte, teils Justizthriller – ich konnte ihn nicht aus der Hand legen!«

Shaunti Feldhahn, Bestsellerautorin, Rednerin und amerikaweit veröffentlichende Kolumnistin

»[Singer] liefert einen neuen Zugang zum Justizthriller, mit scharfsinnigen Charakterstudien und differenzierten Darstellungen ethischer Fragen.«

Booklist über Dying Declaration1

»Singer liefert Handlungsabläufe nach Grisham-Art, gestützt von einer Weltsicht, die die Zwangslagen veranschaulicht, die täglich über uns hereinbrechen. Dieses Buch müssen Sie lesen!«

Hugh Hewitt, Autor, Kolumnist und Radiomoderator der in Amerika landesweit ausgestrahlten Hugh Hewitt Show über Dying Declaration*

»Ein Justizthriller, der es mühelos mit Grishams besten Werken aufnehmen kann.«

Christian Fiction Review über Irreparable Harm*

»Realistisch und fesselnd – Die Witwe ist eine packende Geschichte über die verfolgte Kirche und diejenigen, die für weltweite Religionsfreiheit kämpfen.«

Jay Sekulow, leitender Anwalt des American Center for Law and Justice

»Randy Singers Roman über internationale Machenschaften, ein Gerichtsdrama von fesselnder Spannung, fordert die Leser heraus, Glaubens- und Ethikfragen zu revidieren. Die Witwe ist die passende Geschichte für Zeiten wie diese.«

Jerry W. Kilgore, Generalbundesanwalt von Virginia

»Wenn du zum Anwalt berufen bist,
lass dich nicht dazu herab, König zu sein.«

JOHN PATRICK MADISON

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

1

Alex Madison parkte seinen schwarzen Ford F-150 Pickup auf dem für den Pfarrer ausgewiesenen Parkplatz, lockerte die Krawatte, krempelte die Ärmel hoch und ging flott auf die Tür der Notaufnahme zu. In der rechten Hand hielt er fest eine Bibel, mit der linken überprüfte er seine Hemdtasche nach seinem Stift und den Visitenkarten. Die Visitenkarten waren doppelseitig bedruckt. Auf einer Seite stand Alexander Madison, Pastor South Norfolk Community Church; auf der anderen Alexander Madison, Rechtsanwalt.

Alex' Großmutter hatte vier Stunden zuvor angerufen, um ihm zu sagen, dass Evangeline Buford mit einem Darmverschluss im Krankenhaus lag. Die Ärzte hatten sie stabilisiert und versuchten jetzt, sie ohne Operation zu behandeln, behielten sie aber unter strenger Beobachtung. Sie lag auf der Intensivstation – ein Ort, den Alex selbst im Schlaf fand.

Als die automatischen Schiebetüren aufglitten, grüßte Alex den spindeldürren Herrn hinter dem Aufnahmetresen. Auf seinem Namensschild stand ›Foster‹, doch Alex hatte noch nie gehört, dass ihn jemand so nannte. »Alles klar, Bones?«

»Seine Exzellenz Alexander Madison«, antwortete Bones und blickte von seiner Zeitschrift auf. »Sie sind spät dran heute Abend. Der Krankenwagen ist vor einer Viertelstunde hereingekommen.«

»Das liegt daran, dass Sie nicht angerufen haben«, gab Alex zurück. Er schlug die Bibel auf, entnahm ihr ein Mitteilungsblatt der Kirche und warf es vor Bones hin. »Fünf Mäuse Ermäßigung bei Shoney's«, sagte er.

»Ihre Großzügigkeit kennt keine Grenzen.«

»Haben Sie was gegen Shoney's?« Alex zog zwei Karten für ein Spiel der Norfolk Tides aus der hinteren Hosentasche.

»Jetzt kommen wir ins Geschäft«, sagte Bones und beäugte die Tickets. Der Mann konnte über jeden Spitzenspieler, der auf dem Weg in die oberen Ligen eine Zeit lang in Norfolk gespielt hatte, stundenlang Geschichten erzählen – oder besser: hatte früher stundenlang Geschichten darüber erzählt.

»Haben Sie nächsten Freitagabend etwas vor?«, fragte Alex.

»Krankfeiern. Die Orioles haben zwei Spieler aus der Major League in der Reha.«

Alex reichte Bones die Tickets. »Haben Sie die Zimmernummer von Evangeline Buford?«

Der Informationsschalter lag in einem anderen Teil des Krankenhauses, und Alex wusste, dass wenn irgendein anderer gefragt hätte, ihm Bones genau das gesagt hätte. Doch für Alex tippte er auf ein paar Tasten. »Vier-drei-eins-zwei.«

»Danke.« Alex blieb noch einen Augenblick stehen und trat von einem Bein aufs andere. Eine Mutter, die einen Säugling auf dem Arm trug und ein Kleinkind hinter sich herzog, kam durch die Tür und stellte sich hinter Alex an.

Aus irgendeinem Grund ließ Bones ihn immer extra fragen. Alex senkte die Stimme: »Irgendetwas Ernstes heute Abend?«

Bones lächelte – das breite Grinsen eines Mannes, der etwas hatte, was sein Kumpel wollte. »Heute Abend nichts. Aber in der 4103 liegt ein stumpfes Schädeltrauma, das gestern Nacht vom Chesapeake General überwiesen worden ist. Sie liegt noch auf der Intensivstation. Leider könnte es sein, dass sie sich wieder ganz erholt.«

»Wessen Schuld?«

»Weiß nicht. Auf jeden Fall ein Autounfall.«

Tides-Tickets waren ein geringes Entgelt für diese Art von Information. »Ich schulde Ihnen was«, sagte Alex.

»Beten Sie einfach am Sonntag für mich mit.«

Alex verließ die Notaufnahme und suchte sich seinen Weg durch das Krankenhaus, atmete den sterilen Geruch von Antiseptika, gemischt mit Resten von Hackbraten aus der nahe gelegenen Cafeteria. Er sprach ein kurzes Gebet für Bones und dankte auch gleich für die neue Mandantin, die er hoffentlich an Land ziehen würde. Seine Kanzlei konnte ein Schädeltrauma gut gebrauchen.

Mit etwas Glück hatte sie ein Lastwagenfahrer erwischt, der eine rote Ampel überfahren hatte – ein paar unabhängige Zeugen wären nett –, und die Spedition hatte eine gute Versicherung. Der Pastor in ihm hoffte, dass es der Frau gut ging. Doch der Fatalist in ihm wusste, genau wie der Anwalt, dass Unfälle eben passierten. Und wenn Unfälle also schon vorkamen, konnten sie genauso gut hier in Hampton Roads passieren. Die Leute wurden dann ins Norfolk General gebracht, und sie konnten genauso gut eine lange und teure Genesungsphase brauchen, bevor sie wieder entlassen wurden.

Alex kam ungefähr gleichzeitig mit zwei älteren Frauen an den Aufzügen an. Als der Aufzug kam, trat Alex mit geschäftsmännischer Höflichkeit beiseite, dann folgte er ihnen hinein. Er lächelte, und sie versuchten, die Geste zu erwidern, doch ihre Augen verrieten eine unerschütterliche Traurigkeit. Sie dankten ihm, drückten auf einen Knopf und fuhren schweigend hinauf.

Die Frauen stiegen im dritten Stock aus: auf der Krebsstation, Alex kannte sie nur zu gut. Zwei Jahre zuvor hatte er hier praktisch gewohnt und zugesehen, wie sein Großvater dahinsiechte. Auch jetzt noch überkam ihn jedes Mal Traurigkeit, wenn er im dritten Stock ausstieg, um ältere Mitglieder seiner kleinen Gemeinde zu besuchen.

Der Tod seines Großvaters hatte Alex aus einer ganzen Reihe von Gründen erschüttert. Es war hart, einen Mann, der einst so dynamisch und lebenssprühend gewesen war – ein Anwalt für Zivilrecht, der Alex alles beigebracht hatte, was er über die Juristerei wusste –, so zu sehen: als einen abgemagerten Schatten seiner selbst. Geistlich gesehen hatte Alex niemals intensiver gebetet – und sich nie betrogener gefühlt, als seine Gebete nicht erhört worden waren. Und emotional hatte Alex den Mann verloren, der ihn mit aufgezogen hatte, nachdem seine Eltern bei einem Autounfall umgekommen waren, als er erst zwölf gewesen war.

Für Alex war die Krebsstation zwar nicht direkt die Hölle, aber man konnte sie von hier aus riechen. Er war dankbar, dass Evangeline im vierten Stock lag – ein Stockwerk über dem Geruch von Dantes Inferno.

Als Alex das Zimmer betrat, erhellte sich Evangelines Gesicht bei seinem Anblick. Er sagte ihr, wie gut sie aussehe, was selbst für Alex eine recht freie Interpretation der Wahrheit war.

Mehrere Maschinen waren an ihren Körper angeschlossen, und sie sah aus wie eingeschweißt. Sie trug nichts von dem Make-up, das sie normalerweise schichtenweise auftrug, wenn sie zur Kirche kam. Ihr graues Haar klebte am Kissen, und an den sichtbaren Teilen ihrer Arme und um den Hals hing die Haut schlaff herab. An der Stelle, wo die Krankenschwester die Infusionsnadel gesetzt hatte, war ihr rechter Arm blau, was bei Alex leichte Übelkeit auslöste. Er hätte einen furchtbaren Arzt abgegeben.

Evangeline gab Alex einen detaillierten Überblick über ihren Zustand, inklusive dem genauen Zeitpunkt und Ort ihrer letzten Darmbewegung, und hielt nur ab und zu inne, um Luft zu holen. Alex plauderte ein paar Minuten, merkte aber deutlich, dass die Aufregung ihren Tribut von seinem Gemeindemitglied forderte. Er hielt ihre Hände und betete kurz mit ihr.

»Sie werden wieder ganz gesund«, sagte er Evangeline. Sie lächelte tapfer. »Die ganze Gemeinde betet für Sie«, fügte er rasch hinzu. Er wollte nicht, dass Evangeline dachte, ihre Heilung hinge allein an seinen Gebeten.

»Sie sind der beste Pastor, den wir je hatten«, sagte Evangeline heiser. »Pastor Bob kam zwei Tage nicht ins Krankenhaus, als ich meine Nierensteine hatte. Bis dahin hatte ich sie schon ausgeschieden. Sie haben mich ja praktisch hierher verfolgt.«

»Ich klebe den Krankenwagen förmlich an der Stoßstange«, scherzte Alex, doch Evangeline lächelte nicht. Er drückte ihre Hände. »Wir bringen Sie da schon durch.«

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2

Ein paar Minuten, nachdem er Evangelines Zimmer verlassen hatte, stand Alex zögernd im Flur vor Zimmer 4 103 und rang mit seinem Gewissen. Die Frau in dem Zimmer brauchte wahrscheinlich juristische Vertretung. Die konnte sie entweder von irgendeinem Winkeladvokaten bekommen, der Fernsehwerbung machte, oder sie konnte sie von Madison & Associates bekommen, einer Firma, die sie mit ein bisschen Respekt behandeln würde. Sie würden hart an ihrem Fall arbeiten und die Versicherungsgesellschaft kurz vor den Prozess bringen, bevor sie Kasse machten. Noch wichtiger: Für Alex und seine Partnerin, Shannon Reese, wäre sie mehr als eine Akte. Alex würde sich geistlich um sie kümmern. Shannon würde sich mit ihr anfreunden. Sie würde den Rest ihres Lebens Weihnachtskarten von der Kanzlei bekommen.

Auf dem Namensschild an der Tür stand Ghaniyah Mobassar. Alex beschloss, sie Ma'am zu nennen.

Er trat ein und ließ ein freundliches Lächeln aufblitzen – nichts Übertriebenes; die professionelle Art von Lächeln, die man zum Beispiel von seinem Arzt bekam.

Ghaniyah war in einem schlimmen Zustand. Ihr rechtes Auge war schwarz und blau und sie hatte eine ziemliche Beule an der Stirn. Maschinen standen überall um das Kopfende ihres Bettes herum, summten, piepsten und pumpten lebensnotwendige Flüssigkeiten in ihren Körper.

Sie hatte die Augen geschlossen, was ein Problem darstellte. Die Familienmitglieder müssen im Wartezimmer sein. Alex zog einen Stuhl neben ihr Bett, setzte sich und begann zu beten. Er betete leise, gerade laut genug, um von der Tür aus gehört zu werden, falls jemand hereinkam, aber nicht so laut, dass er klang wie ein Geisteskranker. Ein paar Mal blinzelte er. Ghaniyah hielt die Augen geschlossen. Sie atmete, hatte sich aber nicht bewegt.

Nach ein paar Minuten gingen Alex die Gebetsthemen aus. Er nahm eine Visitenkarte heraus und beschloss, mit der Pastorenseite nach oben eine Nachricht zu hinterlassen, in der stand, er sei dagewesen und sie solle anrufen, wenn sie etwas brauche. Als er meinte, Schritte vor der Tür zu hören, neigte er eilig wieder den Kopf und murmelte noch ein, zwei rasche Sätze.

»Was tun Sie hier?«, fragte eine tiefe Stimme.

Alex drehte sich um und schaute zur Tür, von wo ein älterer Herr ihn böse ansah. Er war ungefähr so groß wie Alex – ungefähr einsfünfundachtzig – mit den langen Gliedmaßen und den eckigen Schultern einer Vogelscheuche. Er hatte dunkle Haare, einen langen, schwarzen Bart und braune Augen, in denen eine Mischung aus Traurigkeit und Überraschung stand.

»Ich bin Pastor«, erklärte Alex rasch. Er stand auf und machte mit ausgestreckter Hand ein paar Schritte auf den Mann zu. »Ich habe gehört, Ihre Frau hatte einen schlimmen Autounfall, und ich bin hergekommen, um für sie zu beten.«

Der Mann schüttelte Alex' Hand – mit festem Griff –, entspannte sich aber nicht. Alex umklammerte mit der Linken seine Bibel.

»Gehören Sie zum Krankenhaus?«, fragte der Mann.

»Nein, Sir. Ich bin nur ein Pastor aus der Gegend.«

»Wir sind Muslime.« Der Tonfall des Mannes war sachlich, nicht scharf. »Ich bin der Imam des islamischen Lernzentrums von Norfolk. Ich weiß es zu schätzen, dass Sie vorbeigekommen sind, aber von unseren Leuten beten schon viele.«

»Es tut mir leid«, sagte Alex und ohrfeigte sich in Gedanken selbst, weil er bei dem Namen nicht geschaltet hatte. Er war berauscht gewesen von dem Gedanken an einen profitablen Fall, und sein Gehirn hatte in den Leerlauf geschaltet. Schnell schaltete er zurück in den Anwaltsmodus. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich frage, was passiert ist?«

Der Mann schaute an Alex vorbei auf seine Frau. Er senkte die Stimme, vielleicht wollte er sie nicht mit Erinnerungen an den Vorfall beunruhigen. »Ghaniyah ist von der Straße abgekommen und gegen einen Baum geprallt. Wir wissen nicht genau, wie es passiert ist.«

Alex widerstand dem Impuls, den Mann mit Fragen zu löchern. Gab es Bremsspuren? Zeugen? Könnte sie von einem anderen Fahrer von der Straße gedrängt worden sein, der sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, anzuhalten? Wie viel deckt Ihre Haftpflichtversicherung ab? Verstehen Sie, wie eine Kfz-Versicherung gegen Schäden durch nicht versicherte Fahrer funktioniert?

»Die Ärzte sagen, sie hat Schädelhirntraumata erlitten«, fuhr der Imam fort. »Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen wollen …« Er ging um Alex herum und trat neben das Bett.

Weniger gute Anwälte hätten jetzt aufgegeben.

Doch nicht Alex. Er trat wieder ans Bett und legte taktvoll eine Visitenkarte auf den Nachttisch neben den Herrn. »Ich bin außerdem auch Anwalt«, gab er zu. Der Mann warf ihm einen Blick zu, als habe er die Worte nicht registriert. Dann richtete er wieder einen besorgten Blick auf seine Frau und nahm ihre Hand, während er auf die Anzeigen der Maschinen blickte.

»Ich bin nicht wie die meisten Anwälte, die auf Personenschäden spezialisiert sind, nur aufs Geld fixiert«, sprach Alex rasch weiter, als könne sich jeden Augenblick eine Falltür unter ihm öffnen. »Die geistliche Gesundheit meiner Mandanten ist mir genauso ein Anliegen wie ihre körperliche. Ich übernehme Fälle auf Erfolgshonorarbasis und stelle normalerweise zehn Prozent weniger in Rechnung als die meisten anderen Anwälte, damit meine Mandanten dieses Geld ihrer Kirchengemeinde oder Moschee oder wie auch immer geben können.«

Der Mann wandte sich Alex zu, Verachtung lag in seinem Blick. »Dies ist weder der richtige Augenblick noch der richtige Ort«, sagte er schlicht. »Ich mache mir keine Sorgen um amerikanische Anwälte oder amerikanische Prozesse oder, wie Sie sagen, ein günstiges Geschäft über ein Erfolgshonorar. Ich bete, dass Allah Ghaniyah wieder ganz gesund macht.« Er schwieg und durchbohrte Alex mit Blicken. »Und jetzt, wenn es Ihnen nichts ausmacht, wüsste ich etwas Privatsphäre zu schätzen. Sicherlich gibt es in diesem Krankenhaus andere, die Ihre Gebete benötigen.«

»Sie haben recht«, antwortete Alex. »Jetzt ist nicht die Zeit, sich um einen Anwalt zu sorgen.« Er nickte und machte sich wieder auf den Weg zur Tür. »Aber wenn es ihr besser geht, rufen Sie mich an, falls sie reden will.«

Der Mann drehte sich wieder zu seiner Frau um und setzte sich.

Ich werde sie nie wiedersehen, dachte Alex. Warum also nicht alles auf eine Karte setzen?

»Ich mag Ihnen vielleicht ein bisschen übertrieben vorkommen«, gab er zu, »aber glauben Sie mir, wenn Sie jemanden brauchen, der es mit den Versicherungsgesellschaften aufnimmt, werden Sie jemanden haben wollen, der frech und lästig ist.«

Der Mann rührte sich nicht.

»Genau genommen bearbeite ich gerade noch einen anderen Fall für eine muslimische Mandantin«, fügte Alex hinzu, auch wenn er sich plötzlich ein bisschen dumm vorkam, weil er es ansprach. »Ein Geschäft versucht, sie zu zwingen, ihr Kopftuch wegzuschmeißen.«

Der Imam sah nicht beeindruckt aus. Oder auch nur im Entferntesten interessiert.

»Gott segne Sie«, sagte Alex leise, inzwischen im Türrahmen. »Ich habe schon vorher Fälle mit Schädelhirntraumata behandelt. Ich weiß, dass die ersten Tage kritisch sind. Möge Gott Ihrer Frau gnädig sein.«

Der Mann drehte sich um und sah Alex an, der Blick traurig und bedrückt. »Danke. Und jetzt, wenn es Ihnen nichts ausmacht …« Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder Ghaniyah zu, und Alex verstand den Hinweis endlich.

Auf dem Weg nach draußen ging Alex immer durch die Notaufnahme. Vielleicht war in den letzten paar Minuten jemand aufgenommen worden.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte Bones.

»War kein großer Erfolg«, gab Alex zu. »Aber immerhin hat ihr Mann mich nicht verprügelt.«

»Das ist doch schon mal ein Fortschritt«, sagte Bones.

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3

Inzwischen kannten die Krankenschwestern die Prozedur. Ghaniyah war seit fast vierundzwanzig Stunden in dem Einzelzimmer der Intensivstation, und Khalid hatte das rituelle Gebet, das Salat, viermal absolviert. Dies würde sein fünftes werden.

Er warf einen Blick auf die Monitore, küsste Ghaniyah auf die Stirn und schloss die Tür zu ihrem Zimmer. Es kam ihm immer noch seltsam vor, das Salat ohne sie zu verrichten. Auch wenn das Paar seine Differenzen hatte, hatte Khalid die Treue seiner Frau zu Allah nie in Frage gestellt.

Bei jedem Salat legte sie ihre Gebetsmatte hinter Khalid und wiederholte die Gebete mit ihm zusammen. Ihre Stimme war leidenschaftlich und unerschütterlich. Sie schien nie die Fragen und Zweifel zu hegen, die ab und zu den Glauben ihres Ehemannes trübten. Doch gestern und heute war Ghaniyah still geblieben während der Gebetszeiten, der Blick leer, die Lippen bewegungslos. Khalid hatte versucht, den Glauben für zwei aufzubringen.

Reinheit war der halbe Glaube, eine Auffassung, die Khalid seit der Kindheit eingepaukt worden war. Er benutzte das Waschbecken im Bad für sein Reinigungsritual, zog das Hemd aus und wusch sich die Hände und Unterarme bis zu den Ellbogen hinauf. Er wusch sich Mund und Nase und schnäuzte das Wasser zurück ins Waschbecken. Dann wusch er sich das Gesicht von der Stirn zum Kinn und von Ohr zu Ohr, auch den ganzen Bart. Er benetzte die rechte Hand und fuhr sich damit übers dichte, schwarze Haar. Dann wusch er sich die Füße bis zu den Knöcheln hinauf. Er zog saubere Kleider an, ein locker sitzendes schwarzes Hemd und eine saubere Hose. Er wusch sich noch einmal die Hände, verließ das Badezimmer und rollte seine Bodenmatte am Fuß von Ghaniyahs Bett aus.

Er sagte ihr, dass er sich bereit mache, seine Gebete zu sprechen.

Sie starrte ins Nichts und reagierte nicht.

»Willst du dich mir anschließen?«

Sie nickte. Aber er konnte an ihrem abwesenden Blick erkennen, dass er das Ritual allein absolvieren würde. Die Ärzte sagten, er müsse Geduld haben. Ihr Zeit geben. Sie würde sich jeden Tag ein bisschen mehr erinnern; ihre Persönlichkeit würde nach und nach wiederkehren.

»Wird sie wieder ganz gesund?«, hatte er gefragt.

»Ich wünschte, ich könnte Ihnen eine endgültigere Antwort geben, Mr Mobassar. Aber ehrlich gesagt … man kann das unmöglich sagen.«

Khalid stand jetzt am Rand seines Gebetsteppichs, die Hände aneinander, mit der Brust Richtung Mekka. Lautlos sagte er seine Absicht zu beten auf und konzentrierte seine Gedanken auf Allah.

Er holte tief Luft und begann mit seinem Gesang: »Allahu akbar«, sagte er und legte die hohlen Hände hinter die Ohren. Allah ist der Größte. Rhythmisch bewegte er die Hände an seiner Seite. »Subhana rabbiy al-a`la …« Khalids Worte waren laut und zuversichtlich. Er widerstand dem Drang, seine Gebete leiser zu sprechen, damit er andere in den Nebenzimmern nicht störte. Allah belohnte diejenigen nicht, die sich schämten.

Er führte treu jede Raka'a aus, die Gebete zu Allah und die Rezitationen aus dem Koran, manche stehend, andere sitzend oder niedergeworfen, sodass Stirn und beide Handflächen die Gebetsmatte berührten. Es fühlte sich einsam an ohne die starke Stimme von Ghaniyah hinter ihm.

Er befand sich gerade in gebeugter Haltung, sein erstes Sudschud, als er meinte, zu hören, wie sie die Worte wiederholte, die er eben gesprochen hatte: »Subhana rabbiy al-a`la« – Ehre sei Gott. Er fürchtete, es könnte eine psychosomatische Reaktion seinerseits sein, wie Opfer auch nach einer Amputation noch von Schmerzen in ihren Händen berichteten. Sie war so lange da gewesen, hatte seine Gebete bestätigt und wiederholt, dass sein Verstand ihm Streiche spielte.

Er richtete sich auf und kniete nun, die Hände auf den Schenkeln. »Allahu akbar.« Diesmal hörte er es deutlicher – eine heisere Stimme vom Bett. Er widerstand dem starken Drang, zu ihr zu gehen, und begann stattdessen mit dem zweiten Sudschud. »Subhana rabbiy al-a`la«, intonierte er. Seine Frau hatte definitiv wieder eingestimmt, mit schwacher, aber entschlossener Stimme.

Khalid versuchte, seine Gebete ohne Eile zu beenden, bewusst auf einen gnädigen Gott konzentriert. Er sagte das letzte Allahu akbar mit einer Inbrunst, die ihm früher am Tag gefehlt hatte. Heute Abend war Allah ein Wundertäter.

Er stand auf und trat neben das Bett seiner Frau. Er nahm ihre Hand, und sie drückte seine, als wüsste sie, dass gerade etwas Bedeutendes geschehen war. Er beugte sich nieder und küsste sie auf die Stirn.

»Allahu akbar«, sagte sie.

Khalid stand da und blickte auf seine Frau hinab, mit der er seit zweiunddreißig Jahren verheiratet war. Auch wenn sie Schläuche in der Nase hatte und ihr Gesicht geschwollen und violett war, zeigten ihre Augen Zeichen von Leben und Wiedererkennen.

»Willkommen zurück«, sagte Khalid, auch wenn Ghaniyah nicht antwortete. »Gelobt sei Allah.«

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4

In der folgenden Woche ging Alex Madison mit der abgenutzten Lederaktentasche seines Großvaters ins Bezirksgericht von Virginia Beach. Zum ersten Mal seit Monaten hatte er das Gefühl, John Patrick Madison könnte tatsächlich auf ihn herablächeln. Sein Großvater war ein mürrischer alter Bürgerrechtsanwalt gewesen, ein Veteran der Kämpfe um die Aufhebung der Rassentrennung an Schulen in Virginia und eine Legende vor Gericht. Nach seinem Tod hatte das Telefon bei Madison & Associates quasi aufgehört zu klingeln. Um wieder seinen Lebensunterhalt bestreiten zu können, hatte Alex die Kanzlei in ein Körperverletzungsgeschäft verwandelt. An guten Tagen sah das Wartezimmer der Kanzlei aus wie ein Krankenhausflur.

Und sein Großvater drehte sich vermutlich im Grabe herum.

Doch heute ging Alex ein wenig aufrechter. Er setzte sich neben die sechzehnjährige Aischa Hajjar an den Anwaltstisch. Seine Mandantin, eine Teenagerin mit starken Überzeugungen, glaubte, es sei ihre Pflicht, ihren Kopf mit einem Hidschab oder Kopftuch bedeckt zu halten. Diese Überzeugung gefiel den Besitzern des Atlantic Surf Shop in Virginia Beach gar nicht, einem Konkurrenten von Alex' Lieblings-Surfgeschäft. Als Aischa sich für einen Ferienjob bewarb, sagten sie ihr, sie passe nicht zur ›Stilpolitik‹ des Ladens.

Vierundzwanzig Stunden nach dem Anruf hatte Alex eine Klage wegen Diskriminierung eingereicht.

Sie befanden sich heute vor Gericht aufgrund eines in Virginia gültigen Gesetzes, das ein verkürztes Schwurgerichtsverfahren erlaubte. Jede Seite hatte bereits eidliche Erklärungen abgenommen und hatte jetzt eine Stunde, um ihren Fall einer siebenköpfigen Jury darzulegen. Alex hatte eingewilligt, sich bindend an das Ergebnis zu halten, weil er eine schnelle Lösung wollte, bevor die Ferienjobsaison endete, und auf einen normalen Geschworenenprozess hätte er Monate warten müssen. Außerdem setzte er damit auf seine Stärken.

Alex war, seiner eigenen bescheidenen Meinung nach, ein begabter Sprecher. Es war die Kleinarbeit, die ihn immer wieder aus dem Konzept brachte.

Er wusste nicht genau, wer der Anwalt der Gegenseite war: Ein junger Harvardabsolvent namens Kendall Spears hatte den Fall übernommen.

Nachdem Richter Thomas, ein Freund von Alex' Großvater, das Vorgehen erklärt hatte, forderte er Alex auf, seinen Fall darzulegen. Alex stand auf und wandte sich mit einem einzelnen Blatt Papier in der Hand der Jury zu. »Ich hoffe, von Ihnen bewirbt sich niemand für einen Job im Atlantic Surf Shop«, sagte er, »denn einige von Ihnen entsprechen nicht ganz ›dem Stil‹.«

»Einspruch!«, sagte Kendall Spears, der aufgestanden war, an den Richter gewandt. »Er fordert die Geschworenen auf, sich in die Lage der Klägerin zu versetzen. Das darf er nicht.«

Genau genommen hatte Kendall recht. Anwälte durften nicht mit der goldenen Regel argumentieren. Doch Kendalls Einspruch veranschaulichte den Unterschied zwischen seiner Harvard-Erziehung und Alex' Lehre bei seinem Großvater. Dass er Einspruch erhob, spielte Alex nur in die Hände, indem es sein Argument noch unterstrich.

»Ich denke, er hat recht«, sagte Richter Thomas. »Meiden Sie doch bitte diese Argumentation.«

Alex zuckte die Achseln. »Tut mir leid, Euer Ehren.« Er wandte sich wieder den Geschworenen zu und nahm den jungen Mann in der zweiten Reihe ins Visier. Er trug einen Ohrring, und seine Arme waren mit Tätowierungen überzogen. Zumindest seine Aufmerksamkeit hatte Alex sicherlich.

Alex hielt das Blatt Papier in seiner rechten Hand hoch. »Die Stilpolitik von Atlantic Surf besagt, dass der Laden ein typisch amerikanisches Image vermitteln will, mit Kleidung und Körperpflege, die widerspiegelt, was die Leute von der Marke erwarten. Okay. Daran gibt es nichts auszusetzen. Aber das ist nur der erste Satz. Der Rest dieser Seite diktiert in allen Aspekten, wie man auszusehen hat. Der erste Satz: ›Von den Angestellten wird ein natürlicher und klassischer Haarschnitt erwartet, der die natürlichen Gesichtszüge unterstreicht und ein frisches, natürliches Erscheinungsbild erzeugt.‹«

Ein paar Tage zuvor war Alex zum Friseur gegangen und hatte sich die Haare auf drei Millimeter Länge kürzen lassen. Er fuhr sich mit der Hand über den Kopf. »Das ist auf jeden Fall natürlich und frisch«, sagte er, »aber ist es ›klassisch‹? Und das ist das Problem: Wer definiert diese Dinge? Sollte man wegen eines schlechten Haarschnitts einen guten Job nicht bekommen?«

Er kehrte wieder zu dem Dokument zurück. »Farbiger Nagellack ist verboten, und lackierte Zehennägel müssen in angemessenen Farben getragen werden, festzulegen durch die Geschäftsleitung.

Keine Gesichtsbehaarung natürlich. Augenbrauenstift, Eyeliner, Lippenstift und Lidschatten sind nur in natürlichen Farbtönen erlaubt.«

Wieder ließ Alex den Blick über die Geschworenen schweifen. Ein paar der Frauen trugen dunklen Lidschatten; eine von ihnen sah ihn mit hochgezogener Augenbraue an.

»Und hier kommt mein Favorit.« Alex deutete auf die vierte Regel auf der Seite. »Unauffällige Tätowierungen sind zulässig, aber nur, wenn sie den Stil des Atlantic Surf Shop widerspiegeln.«

Er lächelte. »Ich bin mir nicht sicher, wer diese unauffälligen Tätowierungen kontrolliert, aber ich wette, der Job macht Spaß.«

»Einspruch!«

»Stattgegeben.«

»Wissen Sie, was hier drin fehlt?«, fragte Alex, unbeeindruckt von dem Einspruch. »Ein Body-Mass-Index. Die Auflage, dass Sie jeden Tag ins Fitnessstudio gehen und einen Sixpack haben. Aber es sollte drinstehen.«

Mit einer Fernbedienung schaltete Alex eine PowerPoint-Präsentation ein. »Das sind Fotos von mir mit allen Angestellten, die an dem Tag gearbeitet haben, als ich den Laden besucht habe.«

Kendall erhob sich, um Einspruch zu erheben, überlegte es sich aber offenbar wieder anders. Dies war schließlich ein verkürztes Verfahren. Die Anwälte waren aufgefordert, die Beweise vorzulegen, die sie im Prozess verwenden würden.

»Beachten Sie, dass sie alle aussehen wie direkt aus dem Katalog von Abercrombie & Fitch gestiegen«, sagte Alex. »Ein ›typisch amerikanisches Image‹ ist anscheinend ein Synonym für muskulös.«

Alex sah seine zusammengewürfelte Gruppe von Geschworenen an. Keiner konnte diesen Leuten vorwerfen, auch nur annähernd in Form zu sein, ganz zu schweigen von muskulös. »Atlantic Surf bezahlt fast das Doppelte wie andere Einzelhandelsgeschäfte«, fuhr Alex fort. »Meinen Sie, sie zahlen vielleicht eine Prämie für gutes Aussehen?«

»Einspruch! Das ist hier nicht das Thema«, sagte Kendall.

Richter Thomas verzog unentschlossen einen Mundwinkel. »Ich lasse es zu«, sagte er.

»Oh … eines habe ich noch vergessen zu erwähnen«, sprach Alex weiter. »Keine Kopfbedeckungen. Und hier hat meine Mandantin, einer der wenigen Menschen, die wahrscheinlich in jedem anderen Aspekt diese drakonischen Grundsätze erfüllen könnten, den Anforderungen nicht genügt. Sie gehört dem islamischen Glauben an. Und sie glaubt, dass Frauen um des Anstands willen ihre Köpfe mit einem Tuch bedecken sollten, wie sie es heute trägt.«

In den folgenden Minuten hielt Alex einen Vortrag über den Abschnitt VII des Civil Rights Act von 1964, dem Gesetz über die Reform der Bürgerrechte. Danach haben Arbeitgeber die Pflicht, aufrichtigen Glaubensvorstellungen ihrer Angestellten in vernünftigem Maße Rechnung zu tragen, es sei denn, es stellte eine unzumutbare Härte für die Firma dar. Aischas Kopftuch, argumentierte Alex, stelle sicherlich keine unzumutbare Härte dar.

»Atlantic Surf sagt, der Sinn und Zweck ihrer Stilvorgaben sei, die Marke aufzuwerten, indem sie das Aussehen ihrer Kunden widerspiegelt. Aber ich kann Ihnen sagen, dass die Kunden ganz und gar nicht aussehen wie die Angestellten des Geschäfts. Hier habe ich Fotos der ersten zwanzig Kunden, die an dem Tag, als ich dort war, in den Laden kamen.«

Es war ein typischer Ausschnitt des Strandlebens – Tätowierte, Übergewichtige, gefärbte Haare, knappe Badebekleidung … und eine Menge lackierte Fingernägel.

»Und jetzt zum Vergleich noch einmal die Angestellten.« Alex kehrte zu seinen Bildern der Atlantic-Surf-Mitarbeiter zurück – schön und durchtrainiert, alle in engen T-Shirts, die muskulöse Körper betonten.

»Gibt es in diesem Meer von oberflächlicher Schönheit keinen Platz für einen einzelnen Teenager, der daran glaubt, Gott mit schlichter Kleidung und bedeckten Haaren zu ehren? Auch wenn ich nicht mit der Forderung des Geschäftes einverstanden bin, dass man gut aussehen muss, um dort zu arbeiten, erfüllt Aischa diese Kriterien. Wo sie nicht besteht, ist in ihrem Wunsch, das nicht offen zur Schau zu stellen.

Wir leben hier nicht in den Aryan Nations2«, fuhr Alex fort. »Wir leben in Amerika. Wir erlauben den Leuten, sie selbst zu sein. Vielfalt ist eine Lebensform. Religiös. Politisch. Und ja, selbst was unseren Kleidungsstil angeht.

In Amerika sollte man nicht gezwungen werden, sich in ein Sexobjekt zu verwandeln, nur um Surfbretter verkaufen zu dürfen.«

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

5

Kendall Spears hätte ohne Probleme einen Job im Atlantic Surf Shop bekommen. Er war groß, hatte dichtes, schwarzes Haar, tief liegende Augen und ein kantiges Kinn. Er trug einen Anzug von Brooks Brothers. Er war ein aufgehender Stern einer großen Kanzlei in Norfolk. Er sprach mit einer sonoren Bassstimme.

Wenn Kendall Spears etwas war, dann glatt.

»Piloten tragen Uniformen. Genauso wie Turner, Basketballspieler, olympische Schwimmer und Richter am Obersten Gerichtshof.

Jedes Krankenhaus und Schnellrestaurant in Amerika hat Hygienestandards oder sollte sie zumindest haben. Und wer will nach New York in die Radio City Music Hall, um dort Rockettes-Tänzerinnen zu sehen, die neunzig Kilo wiegen? In diesem Fall geht es nicht darum, ob Firmen Dresscodes oder Gewichtsvorschriften oder sonstige Grundsätze haben, wie ihre Angestellten sich selbst darstellen. In diesem Fall sollte es darum gehen, ob der Atlantic Surf Shop Ms Hajjars aufrichtigen Glaubensvorstellungen ohne unzumutbare Härte für die Firma Rechnung tragen kann.«

Kendall machte einen Schritt zur Seite und startete seine eigene PowerPoint-Präsentation. »Um diese Frage zu beantworten, müssen wir die aufrichtigen Glaubensvorstellungen der Klägerin verstehen. Deshalb habe ich ihr in ihrer eidlichen Aussage ein paar Fragen über diesen Glauben gestellt.«

In den folgenden Minuten sahen die Geschworenen ein Video von Aischas Aussage, in der sie die Gründe erklärte, warum sie einen Hidschab trug. Sie sprach von Bescheidenheit und dem Ehren ihrer Eltern und ihrer religiösen Traditionen. Sie sprach davon, nicht die falsche Art von Männern anziehen zu wollen. Sie sprach davon, bereit zu sein, für ihren Glauben einzustehen, selbst wenn andere sie dafür verhöhnten.

Es war, fand Alex, eine sehr fesselnde Aussage. Er war stolz gewesen auf Aischa, als er ihre Aussage vor drei Wochen verteidigt hatte. Doch als er sie sich jetzt ansah, regte sich ein ungutes Gefühl in seinem Magen. Anwälte zeigten nicht die besten Antworten der Mandanten der Gegenseite, wenn sie nicht noch ein Ass im Ärmel hatten.

Alex rutschte auf seinem Sitz nach vorn, bereit, Einspruch zu erheben.

»Offen gestanden klang das alles sehr plausibel«, sagte Kendall, »bis ich auf ihr Facebook-Profil gegangen bin.«

Alex spürte, wie sein Herz einen Schlag aussetzte. Ihr Facebook-Profil! Warum hatte er das nicht überprüft?

»Das hier ist ein Foto, das eine ihrer High-School-Freundinnen getagged hat«, erklärte Kendall. Es zeigte Aischa und zwei ihrer Freundinnen in Bikinis am Strand. Aischas war orange und knapp geschnitten und sah aus, als wäre er vielleicht auch noch eine Größe zu klein. Ein kleines Tattoo lugte an ihrer linken Hüfte hervor. Das nächste Bild war eine Nahaufnahme ihres Kopfes. »Sie werden bemerken, dass sie kein Kopftuch trägt«, sagte Kendall und unterdrückte ein Grinsen. »Und auch sonst nicht viel, wenn wir schon dabei sind.«

Ein paar der Geschworenen kicherten, und Alex wusste, er war erledigt. Er hatte ein paar Minuten, um zu versuchen, den Fall während des Gegenbeweises zu retten. Aber im Moment fiel ihm rein gar nichts ein, was er hätte sagen können.

»Ich frage Sie«, fuhr Kendall fort, während die Kamera wieder aus dem Bild herauszoomte, »sieht das aus wie jemand, der die aufrichtige Glaubensvorstellung hat, von Kopf bis Fuß verhüllt sein zu müssen? Oder sieht das aus wie jemand, der den aufrichtigen Glauben besitzt, über die Stilpolitik des Atlantic Surf Shops Kasse machen zu können?«

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6

Bevor Alex aufstand, beugte sich Aischa vor und flüsterte ihm ins Ohr. »Das war in den Frühlingsferien mit meinen Freundinnen«, sagte sie mit unsicherer, wackliger Stimme. »Ich habe mir einen ihrer Bikinis geliehen. Das Tattoo ist nicht einmal echt.«

Alex sah, wie seiner Mandantin Tränen in die Augen stiegen. Sie war auf jeden Fall beschämt, wenn nicht gar gedemütigt. »Schon in Ordnung«, sagte er.

Er legte ihr eine Hand auf die Schulter und stand auf, um sich an die Geschworenen zu wenden.

Er ging ohne Notizen zur Geschworenenbank hinüber. Dort blieb er einen Moment stehen, ohne ein Wort zu sagen. Jetzt hatte er definitiv ihre Aufmerksamkeit.

»Haben Sie je etwas getan, das Sie später bereut haben?«, fragte er. »Selbst etwas gegen Ihre religiösen Überzeugungen?«

Er blickte zu Boden und überlegte sich Beispiele. »Vielleicht sind Sie mit den Jungs ausgegangen und haben sich besoffen. Oder Sie haben geflucht und den Namen des Herrn missbraucht. Oder – im schlimmsten Fall – Sie hatten eine Affäre. Bedeutet das, dass man Sie zwingen sollte, zu trinken oder zu fluchen oder Sex mit jemandem zu haben, nur um einen Job zu bekommen?«

Die Frage machte sie zumindest nachdenklich – er konnte es in ihren Blicken erkennen. »Etwas gegen Ihre Überzeugungen zu tun, führt nicht dazu, dass diese Überzeugungen verschwinden. Es macht Sie nicht zum Heiden; es heißt nur, dass Sie menschlich sind. In meiner religiösen Tradition sagte der Apostel Paulus, dass er den Wunsch habe, zu tun, was gut sei, dass er es aber nicht schaffte. Stattdessen tat er immer wieder das, was er nicht sollte. Machte ihn das zu einem Atheisten? Nein, es machte ihn normal. Ein Gläubiger, der von seiner eigenen menschlichen Natur heimgesucht wurde.

Kommt schon, Leute. Das waren drei Mädchen im Urlaub. Aischa hat dieses Foto nicht auf ihr Facebook-Profil gestellt; das war eine ihrer Freundinnen. Ein sechzehnjähriges Mädchen lieh sich einen Bikini, weil sie eine Woche lang wie ihre Freundinnen sein und nicht auffallen wollte. Sie klebt sich eine falsche Tätowierung auf. Und jetzt will Mr Spears Sie glauben machen, dass dieser ganze Prozess nur eine Masche ist.«

Alex schüttelte den Kopf, als könne er nicht fassen, wie sein Gegner so tief sinken konnte. »Unter der Woche bin ich Anwalt. Aber sonntags diene ich als Pastor der South Norfolk Community Church. Und ich werde Ihnen mal etwas sagen – wenn Fotos von meinen Urlauben in den Frühlingsferien der Lackmustest wären, würde ich nicht mehr sehr lange predigen.

Wir stolpern alle ab und zu. Deshalb brauchen wir alle ein bisschen Gnade. Falls Sie je Gnade erfahren haben, können Sie vielleicht selbst auch ein wenig davon walten lassen. Ich weiß, dass Aischa das wirklich zu schätzen wüsste.«

Alex dankte ihnen und kehrte zu seinem Platz zurück.

»Mein Dad wird mich umbringen«, flüsterte Aischa.

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7

Während die Geschworenen berieten, versuchte Alex zu tun, was er am besten konnte – einen Deal aushandeln. Er schlug Kendall Spears vor, dass der Atlantic Surf Shop Aischa in Teilzeit einstellte. »Sie ist sogar bereit, die meiste Zeit im Lager zu verbringen«, bot Alex an.

Doch Kuhhandel für Anfänger war in Harvard anscheinend nicht mehr im Kursangebot. »Ich lasse es darauf ankommen und warte auf die Jury«, sagte Kendall offen arrogant. »Ob gewonnen oder verloren: Wir haben auf jeden Fall gut Werbung für uns gemacht.«

Da ging Alex ein Licht auf. Auf der Treppe des Gerichtsgebäudes warteten vier Kamerateams. Richter Thomas hatte eine Kamera für alle Sender zusammen im Gerichtssaal zugelassen, und die Zeitung hatte ebenfalls einen Reporter geschickt. Alex hatte der Verteidigung direkt in die Hände gespielt. Atlantic Surf war es egal, ob der politisch korrekten Masse ihre Politik gefiel oder nicht. Sie verkauften Zubehör an Surfer. Und Alex' kleine Diashow hatte die Angestellten als Muskelprotzparade gezeigt und damit kostenlose Werbung auf allen lokalen Fernsehsendern gemacht.

»Gutes Argument«, gab Alex zu. »Wenn euch die Gerechtigkeit egal ist, könnte das eine Win-Win-Situation für euch Typen sein.«

Er verließ den Gerichtssaal und zog sein Handy heraus. Den Spieß konnte er auch umdrehen.

Eine Stunde später waren die Geschworenen zu einer Entscheidung gekommen. Richter Thomas schaute auf das Papier mit dem Urteil und runzelte die Stirn. »Das ist Ihr Urteil?«, fragte er die Sprecherin.

»Ja, Euer Ehren.«

»Dieser Meinung sind Sie alle?«

Die Geschworenen nickten.

Thomas studierte das Blatt noch einen Augenblick und sah dann Alex und Aischa an. Auch wenn es im Fall Hajjar gegen Atlantic Surf Shop, Inc. nicht gerade um die hohen Einsätze eines Mordprozesses ging, schlug Alex doch das Herz bis zum Hals. Es ist ein Ferienjob, ermahnte er sich. Doch er wusste, es bedeutete viel mehr.

»Wir, die Geschworenen im Fall Hajjar gegen Atlantic Surf Shop, Inc., entscheiden zugunsten des Beklagten«, las Richter Thomas vor.

Alex spürte den Schlag in die Magengrube und hörte Aischa neben sich ausatmen. »Schon gut«, flüsterte er. »Du hast das Richtige getan, indem du dagegen geklagt hast.«

Es war schwer, die Geschworenen nicht verächtlich anzustarren, während Richter Thomas ihnen für ihren Dienst dankte. Alex ertappte sich dabei, wie er hoffte, sie würden selbst eines Tages Opfer von Diskriminierung werden. Nachdem die Geschworenen gegangen waren, war es noch schwerer, Kendall Spears die Hand zu schütteln und ihm zu gratulieren.

Der Schlag wurde etwas abgemildert, als Richter Thomas Alex bat, zur Richterbank zu kommen, bevor er den Gerichtssaal verließ. »Sie haben Ihre Sache ganz hervorragend gemacht«, sagte der Richter leise. »Sie haben den Stil Ihres Großvaters.«

Nur dass mein Großvater gewonnen hätte, dachte Alex. Doch er war als Anwalt gut genug, um dieses Gefühl für sich zu behalten.

»Danke, Euer Ehren.«

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8

Anders als die meisten Anwälte hatte Alex kein Universitätsdiplom an der Wand seines Büros hängen. Virginia war einer der wenigen Staaten, wo ein Anwalt noch ohne Universitätsstudium ›das Gesetz lesen‹, die Anwaltsprüfung machen und als Anwalt zugelassen werden konnte. Es gab hier ein Programm namens law reader program, mit dem jeder Anwaltsaspirant unter einem zugelassenen Anwalt studieren und sich fürs Examen qualifizieren konnte, sobald er ein paar vorgeschriebene Kurse absolviert hatte. Thomas Jefferson war zum Beispiel auf diese Art Anwalt geworden. Mehrere Generationen später war Alex' Großvater in seine Fußstapfen getreten.

Alex hatte mehr aus Frust an diesem Programm teilgenommen denn aus Tradition. Er hatte ein Jahr an der juristischen Fakultät von Richmond studiert, aber er hasste die endlosen Debatten über esoterische juristische Theorien und das Wort ›Syntaxanalyse‹, das seinen Stundenplan zu dominieren schien.

Alex wollte ein Prozessanwalt sein, schnell reagierend wie sein Großvater. Doch in seinen Kursen schien man mehr Wert auf intellektuelle Psychospiele zu legen. Manche seiner Professoren hatte man noch nie in einem Gerichtssaal gesehen.

Nachdem er in den Sommersemesterferien nach seinem ersten Jahr in der Kanzlei seines Großvaters gearbeitet hatte, hatte Alex das Gefühl, in drei Monaten mehr über die praktische anwaltliche Arbeit gelernt zu haben als in einem ganzen Jahr während seiner Universitätsausbildung. Sein Großvater, selbst kein Fan der juristischen Fakultäten, war davon nicht überrascht gewesen. Er hatte vorgeschlagen, dass Alex darüber nachdachte, die Gesetze zu studieren, während er in der Kanzlei ein bisschen Geld verdiente.

Zwei Jahre später wurde Alex einer der Handvoll Anwälte in Virginia, die ohne einen Universitätsabschluss die Anwaltsprüfung ablegten und ihre Zulassung bekamen. Er rahmte seine Zulassung mit keinem geringen Maß an Stolz ein, auch wenn der Begriff ›law reader‹ mit ein bisschen Gepäck und riesigen Komplexen daherkam. Wie sein Großvater würde Alex sein ganzes Berufsleben lang beweisen müssen, dass er dazugehörte.

Statt eines Universitätsdiploms hing nun an Alex' Wand der Eitelkeiten ein gerahmtes Blatt Papier mit der nachlässigen Handschrift seines Großvaters darauf. Die Seite war überschrieben mit:

Madison & Associates – Wettbewerbsvorteile

Sein Großvater hatte die Liste an dem Tag geschrieben, als er Alex sagte, dass er an Krebs sterben würde. »Ich schätze, du wirst die Kanzlei ein bisschen früher übernehmen, als wir geplant hatten«, hatte John Patrick Madison gesagt. »Hier sind ein paar Dinge, die du im Hinterkopf behalten solltest.«

Er schrieb zehn Punkte nieder, sprach eine halbe Stunde mit Alex darüber, dann sagte er ihm, er müsse zurück an die Arbeit. Nicht eine Träne wurde vergossen. Es war wie jede andere Unterrichtseinheit, die Alex je mit seinem Großvater gehabt hatte. Sachlich. Bleib dir treu. Keine Dramen. Sein Großvater hatte dem Tod mit genauso viel Furcht ins Gesicht gesehen, wie er sie vor einem großen Fall zeigte. Mit anderen Worten … vollkommen ohne.

Alex behielt die Liste und hatte sie rahmen lassen, nachdem sein Großvater gestorben war.

Der erste Satz war typisch ungeschminkt:

Gute Anwälte machen keine Werbung.

Alex dachte über diesen Rat nach, als er stehen blieb, um mit den Nachrichtenteams vor dem Gerichtsgebäude von Virginia Beach zu plaudern. Sein Großvater hatte nie für Werbung bezahlt, aber er hatte auch nie ein kostenloses Interview abgelehnt. Er hatte Alex erklärt, dass nur juristische Dinosaurier die Nase über die Medien rümpften. »Ich bin der Fürsprecher meiner Mandanten«, hatte er gesagt. »Und manchmal will ich den Geschworenen eine Botschaft schicken, bevor wir den Gerichtssaal betreten.«

Alex beantwortete ein paar Fragen, während Aischa neben ihm stand. Er wartete, bis jemand fragte, ob sie in Berufung gehen würde, bevor er seine Ankündigung machte.

»Wir haben beschlossen, nicht in Berufung zu gehen«, sagte er, »denn wenn wir gewinnen würden, würde Aischa am Ende im Atlantic Surf Shop arbeiten, und es ist ziemlich offensichtlich, dass sie sie dort nicht wollen. Zu ihrem Glück haben aber nicht alle Surfgeschäfte eine Stilpolitik, die einen zwingt, an der Tür seine religiösen Überzeugungen zu überdenken. Tatsächlich glauben die Besitzer von Burke's Surf auf der Laskin Road fest daran, dass die Surfkultur die Menschen genau so nimmt, wie sie sind. Deshalb haben sie Aischa einen Ferienjob für den Sommer angeboten, mit Hidschab und allem.«

Ein paar Reporter gratulierten Aischa, und sie schenkte ihnen ein hübsches Lächeln. Sie sagte ihnen, wie sehr sie sich darauf freue, bei Burke's anzufangen. Alex fügte sogar noch hinzu, dass die meisten Bewohner der Gegend Burke's dem Atlantic Surf Shop sowieso vorzogen. Als das Interview endete, war es schwer zu sagen, wer die Schlacht vor Gericht ein paar Minuten zuvor gewonnen und wer verloren hatte.

Alex lächelte ebenfalls in die Kameras, würde sich auf dem Rückweg ins Büro aber pausenlos in den Hintern treten. Er hätte Aischas Facebook-Profil überprüfen sollen. Er war selbstgefällig gewesen. Sein Großvater hätte dieses wichtige Detail niemals übersehen.

Alex hatte gerade nicht nur den Fall verloren. Er hatte gegen Regel Nummer fünf auf der Liste seines Großvaters verstoßen, einen Satz, den er auswendig kannte, genau wie jeden anderen Satz auf diesem gelben Blatt Papier:

Lass dich nie von einem Elite-Uni-Anwalt ausstechen.

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9

Für Khalid Mobassar war Schlaf zu einem Luxus geworden. Er verbrachte jede Nacht in dem Kippstuhl neben Ghaniyahs Bett, wachte auf, wenn sie sich bewegte, sah immer wieder nach ihr, während sie schlief, und frohlockte über jeden kleinen Schritt auf dem Weg der Besserung. Als Ghaniyah von der Intensivstation ins Hirntrauma-Rehazentrum verlegt wurde, folgte Khalid ihr, schleppte seine kleine Reisetasche mit Kleidern und Toilettenartikeln, seine Aktentasche voller Bücher und Papiere, seinen Computer, seinen Gebetsteppich und seinen Koran mit. Er ließ sie nur ein paar Stunden pro Tag allein, um nach Hause zu gehen, zu duschen und in der Moschee vorbeizuschauen.

Die medizinische Seite war bestenfalls verwirrend. Khalid machte sich mit dem Behandlungsvokabular bei Schädel-Hirn-Traumata vertraut, sowohl indem er den Ärzten zuhörte als auch durch seine Recherchen im Internet. Ghaniyah war mit einer 12 auf der Glasgow-Koma-Skala ins Krankenhaus eingeliefert worden, was auf eine mittelschwere Gehirnschädigung hindeutete.

Sie hatte kurz das Bewusstsein verloren, bevor die Notärzte am Unfallort eingetroffen waren. Glücklicherweise zeigten ein CT und das MRT keine Schwellung des Gehirns oder eine Blutung, die einen operativen Eingriff erfordert hätten.

Doch laut den Ärzten entstanden durch Schädel-Hirn-Traumata oft mikroskopische Veränderungen, die bei radiologischen Tests nicht so einfach zu erkennen waren. Ghaniyahs offizielle Diagnose war ein mittleres Schädeltrauma mit diffuser axonaler Schädigung und Mangeldurchblutung. Ihre Prognose für eine vollständige Genesung war ›zurückhaltend‹.

Fünf Tage nach dem Unfall hatte ein Neuropsychologe eine grundlegende neurologische Untersuchung vorgenommen, um das Ausmaß der Schädigung zu beurteilen. Umfangreiche neuropsychologische Tests würden später kommen, doch die vorläufigen Ergebnisse waren ernüchternd.

Auch wenn sie nicht mehr im Koma lag, hatte Ghaniyah einen Gedächtnisverlust erlitten, eine Persönlichkeitsveränderung und eine mäßige Beeinträchtigung ihrer kognitiven Steuerungsfähigkeit. Sie hatte Probleme, sich zu konzentrieren, und konnte nicht mehr als eine Aufgabe gleichzeitig erledigen. Sie litt an Stimmungsschwankungen und Depressionen. Das alles waren Symptome einer frontoparietalen Verletzung des rechten Hirnlappens, erklärte der Neuropsychologe. Für Khalid fühlte es sich an, als habe ihm jemand die Frau gestohlen, die er geheiratet hatte, und eine andere Person in ihren Körper gesteckt, eine Schwerfälligere mit unberechenbaren Emotionen.

Doch Khalid war entschlossen, sie mit seiner Liebe bis zur vollständigen Genesung zu begleiten. Was hätte er auch sonst tun können?

Er las ihr jeden Tag stundenlang aus dem Koran vor; das beruhigte sie und milderte ihre Stimmungsschwankungen. Sie schloss sich ihm auch bei den Salats an – in den ersten Tagen von ihrem Krankenhausbett aus, aber danach auf ihrer Gebetsmatte. Dennoch schien ihr die religiöse Inbrunst der Frau zu fehlen, mit der Khalid seit zweiunddreißig Jahren verheiratet war. Dieser Aspekt ihrer Persönlichkeitsveränderung schmerzte ihn am meisten.

Die Ärzte sagten, er werde Ghaniyah in ein paar Tagen mit nach Hause nehmen können, eine Aussicht, die Khalid Angst einjagte. Seine Frau war noch nicht so weit, um allein gelassen zu werden – das konnte man sehen, wenn man in ihre leeren Augen schaute. Doch die Versicherungsgesellschaft bestand darauf, dass sie sich genauso gut mit ambulanter Behandlung zu Hause erholen konnte wie im Krankenhaus. Für Khalid fühlte sich das an wie ›aus den Augen, aus dem Sinn‹, als würden die Neuropsychologen und Hirnverletzungsspezialisten einfach zum nächsten Patienten übergehen.

Diese Gedanken beschäftigten ihn, als er am Donnerstagabend die Nachrichten schaute und währenddessen ein paar Papiere hin- und herschob. Ghaniyah lag auf dem Bett und döste immer wieder ein.

Das Thema einer Lokalnachrichtensendung erregte seine Aufmerksamkeit – eine muslimische Teenagerin, die diskriminiert wurde, weil sie ihren Hidschab bei der Arbeit tragen wollte. Die junge Dame war kein Mitglied von Khalids Moschee, aber er bewunderte ihre Unerschrockenheit. Es kam ihm ein bisschen merkwürdig vor, dass sie unbedingt in einem Surfgeschäft arbeiten wollte, aber wer verstand andererseits schon, was im Kopf eines Mädchens im Teenageralter vorging? Zumindest hatte sie den Mut, für ihre Überzeugungen einzustehen, auch wenn sie sich dadurch wie eine Ausgestoßene fühlte.

Als die Geschichte zur Treppe vor dem Gerichtsgebäude überging, ließ Khalid fast seine Papiere auf den Boden fallen.

»Er?«, sagte er laut, als Alex' Gesicht zum ersten Mal auf dem Bildschirm erschien. Er griff nach der Fernbedienung und schaltete den Ton lauter.

Derselbe Anwalt, den er in der Woche zuvor in Ghaniyahs Krankenzimmer angetroffen hatte, erklärte jetzt, dass er seiner Mandantin einen Job in einem anderen Surfgeschäft verschafft habe. Er sprach von der Bedeutung einer pluralistischen Gesellschaft und gegenseitiger religiöser Toleranz. Er sprach davon, Menschen so anzunehmen, wie sie waren, statt sie alle zu Madison-Avenue-Klonen zu machen. Seine Mandantin stand neben ihm und strahlte bei der Aussicht, in Burke's Surf Shop arbeiten zu dürfen.

Als die Nachrichten zur nächsten Story übergingen, drehte Khalid den Ton leiser und dachte darüber nach, was er eben gesehen hatte. Vielleicht hatte er Reverend Alexander Madison falsch eingeschätzt. Der Mann war ihm vorgekommen wie ein Kreuzfahrer, als er in Ghaniyahs Krankenzimmer gekommen war; er hatte gewirkt wie ein schäbiger, opportunistischer Anwalt. Vielleicht war er das auch. Doch eines musste Khalid dem Mann lassen – Mr Madison war erfinderisch. Und so einen Anwalt brauchten sie sicherlich für Ghaniyahs Fall … falls sie überhaupt einen rechtlichen Anspruch geltend machen konnte.

Ghaniyah konnte sich nicht an den Aufprall oder die Ereignisse direkt danach erinnern, aber sie wusste noch, was zu dem Unfall geführt hatte. Ein Sattelschlepper war ausgeschert, um sie auf der North Landing Road zu überholen – einer schmalen, zweispurigen Straße, die sich durch den südlichen Teil von Virginia Beach wand. Als ein entgegenkommendes Fahrzeug um die Ecke kam, war der Fahrer des Sattelschleppers plötzlich wieder auf Ghaniyahs Spur eingeschert, obwohl sein Anhänger noch nicht ganz an ihr vorbei war. Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war, wie ihre Reifen sich vom Asphalt lösten, als sie auf eine Pinie zuschlingerte.

Jetzt hatte es Khalid stapelweise mit Arztrechnungen und vielleicht mit Langzeitpflege für Ghaniyah zu tun. Falls der Fahrer des Sattelschleppers den Unfall verursacht hatte, warum sollte er dann nicht für die Folgen bezahlen?

Sie mussten ihn nur vorher ausfindig machen. Der Fahrer hatte nicht angehalten, und die Polizei hatte keine Spur. Aber einer der Männer in Khalids Moschee hatte als Versicherungssachverständiger gearbeitet. Er erklärte Khalid, dass solche Fälle eventuell von seiner Kfz-Versicherung gegen Schäden durch nicht versicherte Fahrer übernommen wurden.

Khalid suchte Ghaniyahs Zimmer leise nach Mr Madisons Visitenkarte ab. Als er sie nicht finden konnte, suchte er die Website der Kanzlei und schrieb sich die Büronummer auf.

Er würde Mr Madison anrufen, sobald Ghaniyah aus dem Krankenhaus entlassen war und sich die Situation ein bisschen eingespielt hatte. Was konnte es schaden?

Ein muslimischer Imam und ein christlicher Pastor. Das konnte eine interessante Dynamik entwickeln.

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10

Fünfundzwanzig Jahre zuvor
Beirut, Libanon

Hassan Ibn Talib war, wie alle Mörder, einmal Kind gewesen.

Im Alter von fünf Jahren hatten sich er und seine Geschwister jeden Abend zum Islamunterricht ihrer Mutter auf dem Teppichboden im Wohnzimmer versammelt. Sie begann, indem sie mit großer Ehrfurcht den Koran auf den Couchtisch legte. Das Buch war zerlesen, die Seiten gelb und abgenutzt. Wenn seine Mutter es öffnete, lag ein muffiger Geruch in der Luft, der die Kinder an Zeit und Ort der großen Schlachten zwischen muslimischen Kriegern und jüdischen Ungläubigen versetzte. Zwar gab es seitenweise lange und verwirrende Lehren und Sprüche, die ein kleiner Junge nicht verstehen konnte. Aber es gab auch eine Menge Action, und niemand konnte die alten Geschichten besser zum Leben erwecken als Hassans Mutter.

Sie war normalerweise eine ruhige Frau, streng mit ihren Kindern, in der Öffentlichkeit respektvoll ihrem Mann gegenüber. Doch wenn es Zeit für den Unterricht war, änderte sich ihr Verhalten, und in den Mandelaugen glühte das Feuer einer wahren Gläubigen. Hassan hatte auf die harte Tour gelernt, dass Unfug, flüstern und seine Geschwister stupsen ihm die Rute einbrachten.

An manchen Abenden, wie heute, las seine Mutter ein paar Verse aus dem Koran und setzte dann zu einer Geschichte an, die Hassan nie zuvor gehört hatte. Wie in allen guten Geschichten ging es auch in dieser um einen wahren Helden.

»Unser dritter Imam, Imam Hussein, war ein Mann von Glauben und Tatkraft. Er verehrte Allah und trug in der Nacht Säcke voller Essen zu den Häusern der Armen, um sie aufzumuntern. Er sagte seinen Nachfolgern immer: ›Bleibt in Kontakt mit den Bedürftigen, denn Allah liebt die Arroganten nicht.‹«

Hassan verstand das Wort arrogant nicht, aber er mochte Imam Hussein jetzt schon. Hassans einfache Weltsicht, genährt durch die Geschichten seiner Mutter, war schwarz und weiß. Die Guten und die Bösen. Muslime und Juden. Imam Hussein musste einer von den Guten sein. Stark im Kampf. Ein Judentöter.

»Doch während der Zeit von Imam Hussein kam ein böser Herrscher namens Yazid Ibn Muawiya an die Macht und zwang alle, seine Führung anzuerkennen. Das heißt, alle bis auf Imam Hussein und ein paar tapfere Anhänger. Imam Hussein war der wahre Nachfolger des Heiligen Propheten Mohammed, und er würde sich nicht der Herrschaft von jemandem beugen, der so böse war wie Yazid.«

Hassans kleine Hand schoss in die Luft. Sein Bruder warf ihm einen verächtlichen Blick zu.

»Ja, mein Sohn?«

»Was bedeutet ›Nachfolger‹?«

Ihre Mutter lächelte. »Imam Hussein war der Enkel des Propheten Mohammed und dazu ausersehen, die islamische Umma, die Gemeinschaft, zu führen.«

»Oh.«

»Das ist eine dumme Frage«, flüsterte Hassans Bruder und zog damit einen bösen Blick von ihrer Mutter auf sich.

»Also luden die Einwohner von Kufa, die Anhänger des Imams Hussein waren, ihn ein, in ihre Stadt zu kommen und ihren Aufstand gegen Yazid und seine Armee anzuführen. Doch auf dem Weg nach Kufa stießen Imam Hussein und seine Familie auf eine große Armee Männer. Die Männer umstellten das Lager von Imam Hussein und wollten seinen Leuten nicht erlauben, Essen oder Trinkwasser zu besorgen. Tagelang durften Imam Hussein, seine Familie und Anhänger ihren Lagerplatz nicht verlassen, während die Armee Verstärkung bekam und wuchs. Am Ende waren es 30 000 Krieger.« Hassans Mutter betonte die Zahl und machte dann als gekonnte Geschichtenerzählerin, die sie war, eine effektvolle Pause.

»Wie viele hatte Imam Hussein?«, fragte Hassan. Diesmal vergaß er, die Hand zu heben.

»Zweiundsiebzig.«

Häh? Selbst für einen kleinen Jungen war diese Ungleichheit überwältigend.

»Acht Tage lang sengte die glühend heiße Sonne auf den Wüstensand nieder, während Imam Hussein darauf wartete, dass die Menschen aus Karbala, einer nahe gelegenen Stadt, zu seiner Unterstützung kamen.«

Hassans Mutter senkte die Stimme. »Zu ihrer großen Schande kamen die Menschen aus Karbala nicht. Und so, nach mehr als einer Woche ohne Essen und Wasser, waren viele von Imam Husseins Anhängern so ausgetrocknet, dass sie nicht mehr schlucken konnten und ihnen die Zungen am Gaumen klebten. Da nahm der Imam seinen sechs Monate alten Sohn auf die Arme, ging zu Yazids Armee hinüber und hielt das Baby hoch, damit die Anführer sehen konnten, dass der Junge im Sterben lag. Er bat sie, das Baby zu nehmen und dem Kind Wasser zu geben, auch wenn sie vorhatten, Hussein zu töten.«

Hassans Mutter streckte die Arme mit dem imaginären Baby auf den Händen aus. Hassan rutschte weiter vor, mit angehaltenem Atem und aufgerissenen Augen.

»Einer von Yazids Männern schoss dem Baby einen vergifteten Pfeil durch den Hals, was das Baby umbrachte und seinen Hals an den Arm seines Vaters heftete.«

Hassan schnappte nach Luft. Ein getötetes Baby! Und nicht durch Juden oder Ungläubige! Durch andere muslimische Krieger!

»Sie verlangten, dass Imam Hussein sich ergab, doch das tat er nicht. ›Der Tod ist besser als die Schande, und ich bin bereit, für die Verteidigung des Islams und der Muslime zu sterben‹, sagte er. Und dann begann die Schlacht.«

Hassan hörte atemlos zu, als seine Mutter den Kampf beschrieb – wie der Imam auf sein schwarzes Ross stieg und ein Schwert schwang und damit Dutzende von Yazids Soldaten fällte. Doch am Ende wurde der tapfere Mann von seinen Feinden überwältigt.

»Die Bösewichte schlugen ihm den Kopf ab und ließen seinen Leichnam drei Tage ohne Begräbnis verrotten«, berichtete Hassans Mutter mit großer Traurigkeit.

Hassan war niedergeschlagen. Die Guten verloren selten in den Geschichten seiner Mutter. Und wenn, dann war es niemals so. Umgebracht. Verrotten gelassen. Sein Baby tot in seinen Armen.

Hassan sah seinen älteren Bruder an und suchte nach einer Reaktion. Wie immer war die Miene seines Bruders wie versteinert. Genau wie an dem Tag, als Hassans Mutter ihnen Sure 99 beigebracht hatte, wo es um das Erdbeben und den Tag des Jüngsten Gerichts ging. Hassan hatte vor Angst gezittert, als sie die quälenden Flammen der Hölle beschrieb. »Wenn eure schlechten Taten eure guten Taten überwiegen, kommt ihr in die Hölle«, hatte Hassans Mutter erklärt. Und Hassan hatte sofort gewusst, dass die Hölle sein Schicksal war. Sein Gewissen hatte ihn tagelang gequält, und Albträume hatten seinen Schlaf heimgesucht.

Doch sein Bruder hatte unbeeindruckt gewirkt. Was wusste er, das Hassan nicht wusste?

Die Stimme seiner Mutter holte ihn in die Geschichte zurück. »Aber es war nicht wichtig, was Yazids Männer Imam Husseins Leichnam antaten, denn er war nicht mehr da«, erklärte Hassans Mutter, und in ihrem Tonfall lag die Begeisterung eines großen Geheimnisses, das sie ihnen jetzt erzählen würde. »Er saß am Ufer eines klaren Flusses, umgeben von vielen Frauen, die ihn fütterten und für ihn sorgten.«

Hassan erkannte die Beschreibung sofort. Das war Dschanna! Das Paradies!

Seine Mutter klappte den Koran zu und schaute feierlich von Hassan zu seinem Bruder. »Wir nennen Imam Hussein ›Sayyid al-Shuhada‹ – den Herrn der Märtyrer. Wer als Märtyrer stirbt – als Schahid –, spürt den Tod nicht. Es ist eher wie der unbedeutende Schmerz eines Mückenstichs. Er wacht im Dschanna auf, und Allah lächelt ihn an und setzt ihm die Krone der Tugendhaftigkeit auf.«

Hassans Mutter hielt jetzt zwei Finger und den Daumen zusammen und öffnete sie ein kleines bisschen, als ließe sie ein winziges, wertvolles Ding los. »Egal, was er in diesem Leben falsch gemacht hat, wird ihm mit dem ersten Tropfen Blut vergeben, das er vergießt. Mit dem zweiten Tropfen kann er siebzig Familienmitglieder freikaufen, die sonst in die Hölle gekommen wären.

Als Märtyrer zu sterben, bedeutet, niemals zu sterben.«

Gegenwart
Washington, D. C.

Hassan erhielt die Kurznachricht am Mittwochabend. Die junge Frau eines bedeutenden Leiters einer Moschee in Norfolk war vom Glauben abgefallen. Sie war in Begleitung eines verheirateten amerikanischen Mannes gesehen worden, eines gläubigen Christen. Sie machte nicht nur ihre Ehe zum Gespött, sondern, was noch wichtiger war: Allah.

Die Moschee in Norfolk, der sie angehörte, war ursprünglich als Teil der Strategischen Stadtinitiative der Islamischen Bruderschaft gegründet worden, dem Vorhaben, berühmte Moscheen in allen wichtigen Städten Amerikas zu errichten. Norfolk stand wegen seiner strategischen Militärstützpunkte sowie seiner Nähe zu Washington, D. C., auf der Liste. Die Moschee war eine der wenigen islamischen Erfolgsgeschichten im Süden der USA und übertraf alle Wachstumsprognosen. Ihr Imam, Khalid Mobassar, war ein sehr angesehener charismatischer Leiter, auch wenn er reformistische Ideen forcierte, die dem Glauben manchmal abträglich waren. Andere in der Moschee, offene Verfechter des orthodoxen Glaubens, dienten als Gegengewicht. Fatih Mahdi war solch ein Mann.

Doch jetzt war Mahdis junge Ehefrau untreu geworden.

Die erste Kurznachricht, die Hassan erhielt, war knapp und unmissverständlich:

Ja'dah Fatima, Frau von Fatih Mahdi, ist zum christlichen Glauben konvertiert. Sie hat sich selbst befleckt, indem sie Umgang mit einem amerikanischen Mann hatte. Sie hat Schande über ihre Familie gebracht und Allah entehrt. Sie darf nur eine Gelegenheit bekommen, Buße zu tun und zum Glauben zurückzukehren. Wenn sie sich weigert, muss die Ehre ihrer Familie wiederhergestellt werden.

An die zweite Kurznachricht war ein Bild angehängt – ein Foto einer jungen libanesischen Frau und eines amerikanischen Mannes mittleren Alters. Die zweite Nachricht war kürzer als die erste:

Wenn du am Samstagabend in die Beach Bible Church gehst, findest du sie dort. Möge Allah dich leiten.

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11

Nach Hassans Ansicht verkörperte die Beach Bible Church alles, was am amerikanischen Christentum nicht stimmte. Sie kam ihm vor wie eine gottlose Mischung aus Vergnügungspark, Verein und Rockkonzert. Der Parkplatz war riesig, das ›Allerheiligste‹ hätte die meisten Konzerthallen in den Schatten gestellt, und die Musik war so laut, dass Hassan Kopfschmerzen hatte, bevor das dritte Lied zu Ende war. Die Frauen kleideten sich provokativ, während die Männer vorgaben, es nicht zu bemerken. Es gab kein Gemeinschaftsgebet, kein ehrfürchtiges Schweigen, keine würdevolle Lesung aus einem heiligen Buch. Es war alles protzig, schillernd und laut.

Ein Gottesdienst, dachte Hassan, ohne Gottesdienst.

Er saß auf einem der gepolsterten Klappstühle in der drittletzten Reihe und versuchte, unauffällig zu bleiben in einer Kirche, die überraschend voll war für einen Samstagabendgottesdienst. Die Leute waren freundlich, wenn er sich auch alle Mühe gab, sie zu ignorieren.

Es gab keine Kameras in der Kirche. Keinen Sicherheitsdienst. Es schien niemanden zu geben, der die Menge überblickte und nach verdächtigen Ausländern mit nahöstlicher Gesichtsfarbe und stechendem Blick Ausschau hielt. Dies hier war Amerika, nicht Beirut. Die Mitglieder der Beach Bible Church waren völlig ahnungslos.

Der Pastor sprach von Opfern, davon, täglich ein Kreuz zu nehmen und Christus zu folgen. Aber die Beispiele, die er benutzte, waren trivial. Was, wenn jemand dich beleidigt? Was, wenn du deinen Job verlierst? Was, wenn deine Klassenkameraden Gerüchte über dich in die Welt setzen, weil du zu radikal in deinem Glauben bist?

Was wussten Amerikaner schon von Opfern?

Was, wenn Allah dich auffordert, dein Leben hinzugeben?, wollte Hassan fragen. Was, wenn er dich auffordert, dir eine Bombe um den Körper zu binden und so viele Ungläubige und Juden wie möglich in die Luft zu jagen? Für die amerikanischen Christen war Opfer ein theoretischer Begriff. Für Hassan war es ein Lebensstil.

Ja'dah Fatima Mahdi war tatsächlich im Gottesdienst. Hassan war ihr von zu Hause in der Innenstadt Norfolks aus zu dieser Kirche in der Gegend von Kempsville gefolgt. Sie hatte unterwegs einmal auf einem verlassenen Parkplatz angehalten, wo sie mehrere Minuten mit laufendem Motor im Auto gesessen hatte. Hassan hatte zu weit weg geparkt, um sehen zu können, was sie tat. Doch als sie wieder vom Parkplatz fuhr, fuhr er dicht genug auf, um besser sehen zu können, und erkannte, dass Ja'dah Mahdi sich umgezogen hatte.

Als Ja'dah ihr Zuhause verlassen hatte, war sie konservativ gekleidet gewesen, mit Kopftuch, wenn auch ohne Gesichtsschleier. Als sie in der Kirche ankam, trug sie zu enge Jeans und eine weiße Bluse, die viel weiter ausgeschnitten war, als es in jeder Moschee erlaubt gewesen wäre, und ihr Haar war zu einem strengen Zopf geflochten. Sie war eine schöne Frau, vielleicht fünfzehn Jahre jünger als ihr Ehemann, aber sie war nicht mehr sittsam. Hassan glaubte, dass Schönheit wie ein Juwel sei – wenn etwas wertvoll war, versteckte man es, bis der Schatz enthüllt werden sollte. Nur westliche Frauen gingen mit ihren Waren hausieren, sodass die ganze Welt sie sehen konnte und wenig der Fantasie überlassen blieb. Hassan fand, dass ein Ort der Anbetung – selbst gottloser Anbetung wie diese hier – kein Ort war, an dem Lust gefördert werden sollte.

Während des Gottesdienstes setzte er sich von Ja'dah aus gesehen ans andere Ende des Raumes. Gelegentlich warf er ihr einen verstohlenen Blick zu. Während gesungen wurde, bemerkte er, dass Ja'dah manchmal die Augen schloss und die Hände hob. Einmal meinte er, einen Anflug von Tränen in ihren Augen zu sehen.

Nach dem Gottesdienst ging Ja'dah mit einer Gruppe von Gemeindemitgliedern in ein abgelegenes Restaurant. Sie waren alle entspannt und lächelten. Hassan erkannte einen von ihnen als den Mann aus der Kurznachricht. Anderthalb Stunden später kam Ja'dah mit dem Mann in mittleren Jahren aus dem Restaurant. Der Mann setzte sich auf den Beifahrersitz von Ja'dahs Auto, und die beiden unterhielten sich noch einmal eine halbe Stunde. Der Mann hatte seine Bibel aufgeschlagen, und bevor er ging, neigten sie die Köpfe und beteten.

Als der Mann über den Parkplatz ging, startete Hassan sein Auto und fuhr an der Reihe von geparkten Autos entlang, die sie getrennt hatte. Als der Mann aufblickte, fuhr Hassan langsamer und erlaubte ihm, direkt vor sein Auto zu treten. Er war Mitte vierzig und wurde schon etwas weich um die Körpermitte. Blonde Haare, sanfte, blaue Augen, plumpe Nase und glatte Haut. Der Mann dankte Hassan mit einem kurzen Winken, dass er ihn vorbeigelassen hatte.

Vorher, als die Gruppe beim Essen gesessen hatte, hatte Hassan den Namen des Mannes im Gemeindeverzeichnis gefunden, das er sich früher am Abend geschnappt hatte. Martin Burns. Mit ihm auf dem Foto waren zwei ältere Kinder – eine Tochter, die im Highschool-Alter zu sein schien, und ein Sohn, der aussah, als wäre er in der Mittelstufe. Es gab keine Mutter auf dem Bild. Wahrscheinlich lebte Burns von ihr getrennt. Und jetzt versuchte er es bei der Frau eines anderen. Männer wie Martin Burns verdienten es nicht, noch einen Tag länger zu leben. Hassan würde allen einen Gefallen tun.

Opfer. Martin Burns hatte zweifellos genickt, als der Prediger ihm sagte, dass sie alle bereit sein müssten, sich für Christi Sache zu opfern.

Hassan würde ihm helfen zu verstehen, was Opfer wirklich bedeutete.

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12

»C. S. Lewis zufolge ist es gefährlich zu glauben, dass ›alles gut wird‹, wenn in Wirklichkeit gar nichts gut ist.« Als Alex am Sonntagmorgen zu Beginn seiner Predigt in die Gesichter seiner Gemeinde schaute, war klar, dass die Worte auf taube Ohren stoßen würden. Im Wortsinn ebenso wie im übertragenen Sinn.

Der Altersdurchschnitt der South Norfolk Community Church lag irgendwo jenseits der Zwangspensionierung. Die Besucherzahl lag an den meisten Sonntagen bei ungefähr siebzig, und es waren ungefähr doppelt so viele Frauen wie Männer. Pastoren sollten keine Lieblinge haben, doch Alex mochte eine Gruppe von sechs oder sieben silberhaarigen Witwen besonders gern, die zu seiner Rechten im vorderen Bereich saßen, sich fest in die malvenfarbig gepolsterten Kirchenbänke kuschelten und sich selbst während seiner schwächsten Predigten ein oder zwei Amen nicht verkneifen konnten. Als während des Gottesdienstes der Zeitpunkt kam, sich gegenseitig zu begrüßen, ging Alex direkt zu der kleinen Gruppe von Seniorinnen, umarmte jede von ihnen und roch, als er wieder ging, stark nach altem Parfüm.

»Wir haben eine erstaunliche Fähigkeit, uns selbst zu belügen«, sagte Alex. »Christus wusste das. Er sagte seinen Jüngern, dass viele glauben würden, dass sie in den Himmel kommen und sagen: ›Herr, Herr, haben wir nicht in deinem Namen viele Wunder getan?‹ Aber er werde ihnen sagen, dass er sie eigentlich nie gekannt habe.«

Diakon Harry Dent unterdrückte ein Gähnen. Jemandes Handy klingelte. Eine alleinerziehende Mutter, die zu Besuch war und auf der linken Seite im hinteren Drittel saß, wurde rot, als alle sich umdrehten.

Alex ließ sich davon nicht beirren, sondern predigte weiter, als stünde er vor einem Stadion voller andächtiger Zuhörer. Vor dem Abschlussgebet kam er hinter dem Rednerpult hervor und ging die Treppe des Podiums hinab in den Mittelgang. Wie in den meisten Kirchen gab es ein ungeschriebenes Gesetz, dass niemand in den ersten zwei Bänken sitzen durfte, also stellte sich Alex an den Rand von Reihe drei und vergewisserte sich, dass er ihre Aufmerksamkeit hatte.

Er sah sich um, und ihm wurde bewusst, dass ihm diese Leute wirklich am Herzen lagen. Arbeiterklasse. Alte Schule. Salz der Erde.

»Wir kommen alle in unserer besten Garderobe zur Kirche«, sagte Alex, auch wenn er wusste, dass das so nicht ganz stimmte. Ein paar der jüngeren Gemeindemitglieder schlossen sich der sonntäglichen bequemen Kleiderordnung an und trugen Poloshirts, kurze Hosen oder sogar Jeans. Alex ließ seine eigenen Surfshorts, Flip-Flops und T-Shirts in Virginia Beach. An den Sonntagvormittagen legte er ein weißes Hemd mit Manschettenknöpfen an, eine gewagt bedruckte Krawatte, einen frisch gebügelten Anzug und – vor seinem neuen Bürstenschnitt – einen Extraklecks Haargel. Die Frauen im Seniorenclub sagten ihm immer, wie gut er aussähe.

Alex strich sich über die Ärmel seines Anzugs. »Hübscher Anzug, was, Fred?«

Freds Kopf schnellte vom Bekanntmachungsblatt hoch. »Hm. Nicht schlecht für einen Anwalt.«

Vereinzelt wurde geschmunzelt. Alex lächelte mit. »Nach außen sehen wir aus, als würden wir die Kurve kriegen. ›Wie geht es dir?‹ – ›Super, danke.‹ Aber innerlich sterben wir.«

Während er sprach, zog Alex sein Jackett aus und rief dadurch ein paar Japser in der Gemeinde hervor. Ein paar der jüngeren Familien kicherten.

Er hatte sein weißes Hemd verstümmelt – es zerrissen, rote Farbe darauf gespritzt, damit es aussah wie Blut, es im Schmutz gerieben. Die einzigen Stellen, die nicht furchtbar aussahen, waren die Teile, die alle sehen konnten, wenn er sein Jackett anhatte – die Manschetten, die Knopfleiste und der Kragen.

Er warf das Jackett auf eine Kirchenbank. »Gott will, dass wir ehrlich mit ihm sind«, sagte Alex. »Er weiß, was unter diesem aufgetakelten Äußeren steckt. Die einzige Art, es richtig zu machen, ist zuzugeben, dass wir unter diesem hübschen neuen Anzug leiden. Unser Versagen, unsere Ängste und Abhängigkeiten zuzugeben.«

Und unsere Unzulänglichkeiten, hätte er gern hinzugefügt. Aber das ließ er aus. Das war zu persönlich. Wer war er, dass er diesen guten Leuten Predigten hielt?

»Die größte Gefahr ist der Glaube, dass alles gut ist, wenn vielleicht nicht alles gut ist.«

Alex unterbrach sich und schaute von einem Gemeindemitglied zum nächsten. Vielleicht war er nicht die Art geistlicher Riese, die Pastoren eigentlich sein sollten, doch er hatte eine Begabung für öffentliches Reden, die Leute zu motivieren, indem er ihre Herzen ansprach. Deshalb hatte er schon immer Anwalt werden wollen, auch wenn er fand, dass die Praxis eher aus mühsamer Büroarbeit bestand denn aus dem Umwerben von Geschworenen.

Aber heute nickten sogar ein paar der Diakone langsam mit den Köpfen. Diese Botschaft, dachte Alex, würde zumindest nicht so leicht zu vergessen sein.

»Lasst uns beten.«

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13

Am Montagmorgen auf dem Weg zur Arbeit hallten Alex' eigene Worte pausenlos in seinem Kopf wider. Die größte Gefahr ist der Glaube, dass alles gut ist, wenn vielleicht nicht alles gut ist. Dieses Prinzip konnte er im Moment auf so viele Gebiete seines Lebens anwenden. Sein unbekümmertes und entspanntes Äußeres verbarg tiefe Risse, die kurz vor der Aufdeckung standen. Einer dieser Risse war seine Kirchengemeinde und die Tatsache, dass es langsam mit ihr bergab ging. Er schrieb dieses Unbehagen einer sturen Weigerung zu, sich mit der Gesellschaft um sie herum zu verändern, doch er wusste, dass einige, unter anderem auch ein paar Diakone, glaubten, es habe mehr mit Alex' Unzulänglichkeiten als Teilzeitpastor zu tun.

Ein weiterer Riss hatte mit Alex' eigenem Gefühl zu tun, dass er nicht wirklich in die Rolle des Pastors passte. Er hatte diese Position zwei Jahre zuvor als Übergangslösung angetreten, als die Gemeinde ohne Pastor war. Er hatte nie vorgehabt, so lange zu bleiben, und konnte sich des Gefühls nicht erwehren, die guten Leute der South Norfolk Community Church verdienten mehr, als er zu bieten hatte. Vielleicht sollte er zurücktreten. Doch konnte er die Gemeinde so schnell wieder ohne Pastor zurücklassen?

Dann war da noch seine Kanzlei. Finanziell hatte die Firma ein Leck. In den meisten Monaten hatten sie einen negativen Kassenstand und strapazierten ihren Kreditrahmen immer weiter. Sie brauchten einen großen Körperverletzungsfall, um das wieder hinzubekommen. Alex hatte alle Ausgaben, die nicht Personalkosten waren, schon gekürzt, soweit es ging.

Madison & Associates lag nur anderthalb Kilometer von Alex' Eigentumswohnung entfernt und drei vom Strand. Die Kanzlei nahm die Hälfte eines kunststoffverkleideten Gebäudes in einem kleinen Büropark auf der Laskin Road ein.

Das Gebäude hatte den Stil der siebziger Jahre, genau wie die Büromöbel. Die Aussicht aus Alex' Büro, das früher sein Großvater benutzt hatte, ging auf den Parkplatz hinaus. John Patrick Madison war kein großer Fan von teuren Büroflächen in schicken Stadtvierteln gewesen. Daraus folgend konnte er günstigere Stundensätze anbieten als die meisten seiner Zeitgenossen.

Er hängte diese Stundensätze für alle sichtbar im Wartebereich der Kanzlei aus. In den sieben Jahren, die Alex bei ihm gearbeitet hatte, konnte er sich nicht erinnern, dass sich der Satz je geändert hätte. Und Alex hatte zwei Jahre nach dem Tod seines Großvaters immer noch dasselbe Schild hängen.

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Epilog

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Danksagungen

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Anmerkungen

1 Diese Titel sind noch nicht auf Deutsch erschienen.

2 Deutsch: Arische Nationen; eine in den USA beheimatete Organisation, die rassistische, antisemitische und herrenrassische Meinungen und Ziele vertritt und deren Ziel ein Staat ist, in dem die sogenannte weiße Rasse führend sein soll.