KLAUS DEWALD
MIT HAUKE BURGARTH

EIN MANN.
EIN LEBEN.
EIN AUFTRAG.

MIT GOTT IN DIE GEFÄHRLICHSTEN UND
ÄRMSTEN LÄNDER DER WELT

SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

In diesem Buch erzähle ich meine Geschichte, so wie sie sich tatsächlich zugetragen hat. Natürlich geschieht das aus meiner persönlichen Perspektive und muss nicht unbedingt die Ansichten, Erinnerungen und Empfindungen Dritter widerspiegeln. Wo es mir angebracht schien, wurden deshalb aus Gründen des Persönlichkeitsschutzes Namen, Orte und Details geändert.

ISBN 978-3-7751-7588-3 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-6149-7 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2023 SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

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Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002

und 2006 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH, Holzgerlingen.

Weiter wurde verwendet:

Hoffnung für alle ® Copyright © 1983, 1996, 2002, 2015 by Biblica, Inc.®.

Verwendet mit freundlicher Genehmigung des Herausgebers Fontis – Brunnen Basel. (HfA)

Die Fotos im Innenteil sind soweit nicht anders angegeben von Claudia Dewald.

Lektorat: Cordula Orth

Umschlaggestaltung: Erik Pabst, www.erikpabst.de

Titelbild: © Dewald - Armenien

Autorenfoto und Fotos im Innenteil: © Claudia Dewald

(sofern nicht anders angegeben)

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

»Ich möchte, dass ihr euer Essen mit den Hungrigen teilt und heimatlose Menschen gastfreundlich aufnehmt. Wenn ihr einen Nackten seht, dann kleidet ihn ein. Verleugnet euer eigenes Fleisch und Blut nicht. Wenn du so handelst, wird dein Licht aufleuchten wie die Morgenröte.«

Jesaja 58,7-8

KLAUS DEWALD (Jg. 1965) lebt mit seiner Frau in einem Ort nahe Gießen. Im Jahr 1990 bewegte ihn die Not im Hungerwinter Russlands so sehr, dass er Hilfsgütertransporte organisierte. Aus spontanen Lkw-Fahrten wuchs das »Global Aid Network« (GAiN), ein weltweit vernetztes Hilfswerk, das Menschen Hoffnung bringt.

HAUKE BURGARTH (Jg. 1964) lebt in Pohlheim bei Gießen. Er arbeitet freiberuflich als Lektor und Journalist, ist verheiratet und hat vier erwachsene Kinder. In seiner Freizeit engagiert er sich in einer FEG und kurvt gerne mit dem Motorrad durchs Land.

VORWORT
VON ANDREAS »BOPPI« BOPPART

»Wer ein einziges Leben rettet, rettet die ganze Welt«, heißt es im Talmud. Diese Rettung der Welt beginnt damit, die einzelnen Menschen überhaupt erst einmal wahrzunehmen. Dem Leid, der Not und der vorherrschenden Ungerechtigkeit zu erlauben, ein Gesicht zu haben.

Meine erste Begegnung mit GAiN – dem Hilfswerk Global Aid Network – hatte ich 2008 in den Slums von Addis Abeba. Die äthiopische Hauptstadt hatte damals offiziell an die vier Millionen Einwohner. Nur war sie von weiteren zwei Millionen geradezu überschwemmt worden, die ihr Dasein nun in den Slums fristeten. Wir waren gekommen, um zu helfen, und hatten Material und Geld für zweihundert Schulkinder mitgebracht. Es war verstörend und bewegend, die strahlenden Gesichter dieser Kinder zu sehen, als sie ihre Schulausstattung entgegennahmen. Aber am Ende des Materials waren immer noch viele Kinder übrig. Ihre Mütter hatten gehört, dass hier »Zukunft verschenkt« wird. So fragte uns eine Mutter mit tränenüberströmtem Gesicht und ihrem kleinen Sohn an der Hand, der seine Backe mit seinen kaum fünf Jahren verängstigt an ihren Oberschenkel presste, ob wir auch für sie etwas an Material und Schulgeld dabeihätten. Das hatten wir nicht, denn wir hatten nur mit zweihundert Kindern gerechnet.

In meinem Kopf spulte ich all die Einkäufe ab, die ich im letzten Monat getätigt hatte – neue Kleider, weil eine Hose Anzeichen eines Loches zeigte, ein neuer Beamer, weil der alte langsam in die Jahre gekommen war, und Ähnliches. Natürlich hätte ich problemlos Geld für diesen einen Jungen zusammenbekommen. Aber ich hatte ihn nicht auf dem Radar. Genauso wenig wie Zehntausende von anderen Kindern in dieser Stadt. Mich überkam ein schreckliches Gefühl der Ohnmacht, denn durch das tränenüberströmte Gesicht, aus dem mich nach unserer ablehnenden Antwort hoffnungslose Augen anblickten, bekam das Leid für mich ein Gesicht. Und es blieb nicht bei diesem einen. Zu erleben, wie Frauen uns ihre kleinen Babys entgegenstreckten und uns baten, sie mit nach Europa zu nehmen, ließ etwas in mir drin fast hörbar zerbrechen. Ich weiß bis heute nicht genau, was es war, dass da zu Bruch gegangen ist, vielleicht so etwas wie eine dünne Schutzhaube rund um meine Seele, die bis dahin verhindert hat, dass die Fratze des Leides, das in unterschiedlichsten Formen auf dieser Welt existiert, tatsächlich bis in mein Innerstes vordringen konnte.

Ich war in diesem Moment mit der offensichtlichen Tatsache konfrontiert, dass wir nicht die ganze Welt retten können. Das mag manchmal lähmend auf unser Engagement wirken, weil es bremst und sich nach so wenig anfühlt. Aber dort, wo wir mit kleinen oder größeren Aktionen für mehr Gerechtigkeit sorgen, wo wir Leid lindern, Hoffnung bringen und eine Zukunft ermöglichen, retten wir zumindest dieses einzelne Leben. Und das ist die Welt wert.

Damals in Äthiopien war Raphael mit dabei, ein Freund, der bei GAiN arbeitete. Die Zeit mit ihm auf dem afrikanischen Kontinent half mir, mein Wohlstandsleben in der Schweiz einmal von außen zu betrachten. Es waren Tage, in denen ich sehr oft weinte – nicht nur über die Zustände, in denen Menschen in den Slums leben mussten. Sondern primär über den Zustand meines eigenen Herzens. Über die Härte, die ich da vorfand, und über die Unfähigkeit, wirklich mit Menschen in Not mitfühlen zu können. Für mich wurden diese Begegnungen zu einem point of no return – mein Glaube verschob sich hin zu einer ganzheitlichen Perspektive, wurde gesund, wie ich im Rückblick zu sagen wage. Ich kam nach Hause und startete die Aktion Gratishilfe und ähnliche Projekte, bei denen wir versuchten, Not in unserer Nachbarschaft sichtbar zu machen und ihr ganz praktisch zu begegnen. Ich wusste instinktiv, dass wir als Campus für Christus ebenfalls eine GAiN-Arbeit in der Schweiz beginnen müssten – trotzdem dauerte es noch einige Jahre, bis wir GAiN Schweiz aus der Taufe heben konnten, bei dem ich nun seit dem Start Mitglied der Geschäftsleitung bin.

GAiN ist die unmissverständliche Sprache der Liebe Gottes, die sichtbar wird durch konkretes Handeln. Eine Organisation, die sich dem Ausleben von Gottes Liebe verschrieben hat. Die den einzelnen Menschen in Not im Fokus hat, die Ärmel hochkrempelt und hilft. Es ist ein Mitmachhilfswerk, das von der Leidenschaft für Menschen und das Verändern ihrer schwierigen Lebensumstände geradezu überfließt, und das hat damit zu tun, dass es aus dem Herzen eines Mannes geboren wurde, der nicht an Leid vorbeisehen kann: Klaus Dewald. Wenn er über GAiN spricht, dann redet er über konkrete Menschen, Namen, Gesichter, Geschichten.

Klaus ist einer, der das Leben oft nur verschwommen sieht. Und trotzdem klarer als viele anderen. Oder genau deswegen. Denn egal, wie oft ich ihn dabei schon erlebt habe – seine Augen blieben beim Erzählen nie trocken. Und das ist gut so, denn die Ungerechtigkeit auf dieser Welt darf uns nicht unberührt lassen.

Unternehmerisch gesehen müsste man beinahe eifersüchtig auf GAiN blicken. Wir engagieren uns nämlich auf einem der wenigen Arbeitsmärkte, bei denen man sich – leider – keine Sorgen machen muss, dass einem die Arbeit ausgehen könnte. Leid ist auf dem ganzen Planeten vorhanden, es ist vielschichtig in seiner Ausprägung und lässt einen bei näherer Konfrontation damit oft in ungläubiger Fassungslosigkeit erstarren. Ich war mit seiner niederschlagenden Wirkung konfrontiert, als uns äthiopische Mütter ihre Babys mit nach Europa geben wollten; durch Kinder mit Mangelerscheinungen auf den Philippinen, denen wir einmal wöchentlich Essen brachten; oder durch die Begegnung mit einer Familie in einer ärmlichen Gegend im Baltikum, wo ich in ihrer baufälligen Wohnung stundenlang alte Tapeten von der Wand kratzte. Das Leid zeigte sich im Gesicht des Straßenverkäufers im albanischen Hinterland, dem ich die wohl besten Feigen meines Lebens abkaufte, genauso wie bei den Männern im Norden von Uganda, die ihre Not gemeinsam in einem großen Topf Alkohol ertränkten, um den sie saßen. Zweimal habe ich während des Kriegs in der Ukraine die Grenze zwischen Polen und der Ukraine überquert, um Fahrzeuge für Hilfstransporte ins Land zu bringen und dort zu lassen. Dabei begegnete ich unseren eigenen Mitarbeitenden vor Ort, die Unaussprechliches durchmachen mussten. Der Bruder eines Mitarbeiters geriet mit seinem Bus während eines Hilfsgütertransports unter Beschuss. Das Auto wurde zerfetzt, der Bruder verlor sein Leben. Dutzende von Lastwagenladungen an Hilfsgütern hatten wir bereits mit GAiN ins Land und in die umliegenden Länder transportiert, um den Flüchtenden zu helfen. Als wir anschließend zu Fuß gemeinsam mit unzähligen Flüchtenden die Grenze zurück nach Polen überquerten, sprach ich mit einigen Menschen über ihr Schicksal. Eine junge Frau erzählte, sie habe bereits in den ersten Wochen des Krieges so viel unaussprechliches Leid erlebt, dass sie nun für lange Zeit ausgeweint habe.

Leid und Not sind überall anzutreffen, und mit GAiN versuchen wir, Menschen genau in diesen Situationen nahezukommen. Für mich ist der Charakter von GAiN untrennbar verwoben mit der Art, wie sich Gott uns Menschen gezeigt hat. Er war sich nicht zu schade, Mensch zu werden und uns durch Christus nahezukommen. Mitten in unsere persönlichen Lebensgeschichten hinein. Es steht für mich deshalb außer Frage, dass wir uns in diese Welt hineinverschenken sollen, so wie er es selbst getan hat.

Während ich dieses Vorwort abschließe, bin ich auf der Rückreise aus der Ukraine. Begonnen habe ich mit den ersten Zeilen auch nicht ganz unpassend während eines dreiwöchigen Einsatzes mit GAiN im tansanischen Massailand. Die Situation rund ums Thema Wasser ist an vielen Orten prekär, deshalb haben wir uns mit GAiN entschieden, an verschiedenen Orten Brunnen zu bohren und so immer ein paar Hundert Menschen in den umliegenden Dörfern Zugang zu sauberem Wasser zu ermöglichen. Ngito ist nur eines von vielen dieser Dörfer – die Menschen dort waren verzweifelt, weil ihnen während einer Dürre das Vieh wegstarb und die Regierung ihnen geraten hatte fortzuziehen, um zu überleben. Anstatt ihre Heimat zu verlassen, gingen sie auf einen Hügel, um Gott anzuflehen, ihnen Wasser zu schenken. Dann kam unser Team von GAiN, und als rund drei Jahre später tatsächlich Wasser aus ihrem eigenen Brunnen sprudelte, sprachen alle von einem Wunder. Die Menschen im Dorf weinten aus Dankbarkeit, weil Wasser alles verändert. Vorher mussten die Frauen täglich acht Stunden laufen, um Wasser zu holen. Ein Weg, der wegen der wilden Tiere nicht ungefährlich war. Nun haben sie Zugang zu sauberem Wasser bei sich im Dorf. Das bedeutet täglich viele Stunden geschenkte Zeit, während der sie in Kombination mit dem Wasser nun Landwirtschaft betreiben können. Eine Frau dankte uns mit den schlichten Worten, dass sie sich nun endlich waschen könne und nicht mehr jeden Tropfen Wasser abwägen müsse. Hygiene wird möglich, Kinder müssen nicht mehr aufgrund von kontaminiertem Wasser sterben, und Mädchen können nun die Schule besuchen – all das nur wegen des Wassers. Sie hatten die ganze Zeit nur hundert bis zweihundert Meter davon entfernt gelebt, nur lag es leider unerreichbar tief unter ihnen. Dieses Wasser ist jetzt der Ausgangspunkt für Landwirtschaft, Gesundheit, hygienische Verhältnisse und ebenso für Bildung und Würde.

Mich bewegt die Tatsache, dass sich Christus selbst als »lebendiges Wasser« bezeichnet. An Gott zu glauben, erzeugt Verantwortung. Denn christlicher Glaube, der nicht lebt, was er predigt, ist wie ein Brunnen ohne Wasser im Massailand. Man kann ihn schön bemalen, bestaunen und besingen – aber er bringt kein Leben hervor.

Der deutsch-französische Arzt, Theologe und Friedensnobelpreisträger Albert Schweitzer sagte einmal treffend, dass die einzig wahrhaft Glücklichen unter uns die sein werden, die den Weg zum Dienst am anderen gesucht und gefunden haben.

Klaus ist einer dieser Glücklichen. Ich bin ihm unendlich dankbar, dass er seinem inneren Drängen gefolgt ist und sich selbst und seine damalige Logistikfirma in GAiN hineinverschenkte. Ob wir mit GAiN nun nach einem Sturm auf Haiti aufräumen, in Lettland Container-Häuser bauen oder in Griechenland ein Flüchtlingscamp leiten und mit Hilfsgütern bedienen – es geht überall um dasselbe: mitzulieben.

»Nicht mitzuhassen, mitzulieben bin ich da!« So formulierte es der griechische Dichter Sophokles bereits im 5. Jahrhundert vor Christus.

Ich wünsche dir, liebe Leserin und lieber Leser, dass es dir das Buch in deinen Händen ermöglicht, einen Blick durch die Augen von Klaus zu werfen. Damit du die Welt ab und zu verschwommen sehen darfst.

Und deshalb klar.

Andreas »Boppi« Boppart
Leiter Campus für Christus Schweiz
Mitglied der Geschäftsführung GAiN Schweiz

AUF DER SUCHE NACH ABENTEUERN

Nachts rollten unsere Lkw auf ein paar dunkle Gebäude zu. Der Schlagbaum dazwischen zeigte: Dies ist die Grenze. Wir hielten an und warteten, und plötzlich flammte ein Scheinwerfer auf, Türen öffneten sich und Uniformierte in schwarzen Ledermänteln standen neben unseren Wagen.

»Ubiraisja! Sidschas!« – Aussteigen. Sofort.

Ich wurde auf der einen Seite fast aus dem Lkw gezerrt und allein in einen halbdunklen Gang begleitet, der nur von wenigen Glühbirnen erleuchtet wurde. Meinem Beifahrer erging es auf der anderen Seite offensichtlich genauso. Alles war darauf ausgerichtet, um zu zeigen: Wir sind groß und du bist klein. Alles an der Grenze zwischen Polen und Russland sollte Angst machen – und wenn ich daran denke, wie ich mich in dieser Situation gefühlt habe: Es funktionierte gut. Immer wieder stellte ich mir dieselbe Frage: Warum bin ich eigentlich hier? Was treibt mich kurz nach Weihnachten nach Brest an diese Grenze, wo mich offensichtlich niemand haben will?

Während ich ohne Übersetzer auf Russisch verhört wurde und mich fragte, wie es den anderen im Team wohl ging, dachte ich zurück daran, wie die Vorbereitungen für diese verrückte Reise vor einem halben Jahr begonnen hatten.

Für mich ging alles damit los, dass ich meinen Mund ziemlich voll nahm. »Lasst es. Das funktioniert nicht!« Fünfzig Augenpaare drehten sich zu mir um. Hätte ich doch meinen Mund gehalten, aber ich konnte die Studierenden ja schlecht in ihr Unglück laufen lassen.

Claudia und ich bei den Studierenden von Campus für Christus – und ich konnte meinen Mund nicht halten. (Foto: GAiN-Archiv)

Es war 1990, ein Jahr des Aufbruchs. Ganz Deutschland lernte quasi nebenbei Russisch. Glasnost und Perestroika waren in aller Munde – Offenheit und Umgestaltung. Die innerdeutsche Mauer war bereits gefallen, doch die Sowjetunion gab es noch. Dort kämpfte Michail Gorbatschow als Staatspräsident gegen den Zusammenbruch. Erst gegen den seiner Sowjetunion, dann gegen den seiner eigenen Macht – beides war vergeblich. Jahrzehntelang hatte die Sowjetunion scheinbar alles im Griff. Jetzt nicht mehr. Die Supermacht war wirtschaftlich am Ende, und Gorbatschow machte genau das zum Thema. Immer wieder bat er deswegen international um Hilfe. Über den STERN wandte er sich zusammen mit Helmut Kohl an die Deutschen. »Helft Russland! Millionen Menschen droht ein Hungerwinter« war der Titel der November-Ausgabe, eines ganzen Heftes.

Und die Botschaft kam an. In Gießen trafen sich die Studentinnen und Studenten von Campus für Christus und diskutierten darüber. Das US-Missionswerk war schon eine ganze Weile in Deutschland unterwegs – mit dem Schwerpunkt, Studierende für ein Leben mit Jesus zu gewinnen. Die 1980er-Jahre waren eine politisch bewegte Zeit, außerdem waren einige aus der Gruppe ursprünglich Russlanddeutsche, und einer war mit einer Lettin verheiratet. Sie waren nicht nur Christen, sie waren persönlich betroffen.

»Da können wir als Christen doch nicht zusehen.«

»Stimmt, wir müssen etwas machen.«

»Aber was?«

So weit, so gut. Ich hatte zu dieser Zeit nichts, aber auch gar nichts mit Campus für Christus, Russland oder Studierenden zu tun. Ein paar Jahre zuvor hatten Claudia, meine Frau, und ich uns entschieden, als Christen zu leben. Ich verdiente mein Geld als Fuhrparkleiter einer Spedition, hatte dort reichlich zu tun und meine Arbeit gefiel mir gut. Ich war also absolut nicht auf der Suche nach etwas Neuem. Warum auch? Bei Claudia sah das anders aus. Sie arbeitete als medizinisch-technische Assistentin in der Genforschung. Den weißen Kittel und die Laboratmosphäre in der Uniklinik hatte sie nie gemocht. Sehr oft ging es bei ihrer Arbeit um die Diagnose von erblich bedingten Krankheiten und damit verbunden um Stammzellenforschung. Das machte ihr zunehmend Mühe.

Wir hatten es uns angewöhnt, regelmäßig morgens beim Frühstück miteinander zu beten. Dabei sprachen wir mit Gott auch über unsere Herausforderungen, zum Beispiel Claudias Arbeitssituation: »Herr, gib uns Klarheit, wie es damit weitergehen soll.« Um meine Arbeit ging es dabei nicht. Die war okay. Eines Morgens – wir hatten wieder einmal für Claudias Zukunft gebetet – rief sie mich bei der Arbeit an und verkündete mir: »Du, Klaus, mir ist eben gekündigt worden.« Meine erste Reaktion war: »Das war aber eine schnelle Gebetserhörung.«

Damit war meine Frau arbeitslos. Weil ich gut verdiente, konnte sie in aller Ruhe ihre Fühler ausstrecken, wie es für sie weitergehen sollte. Vielleicht wäre es gut, ein Praktikum in einem ganz anderen Bereich zu machen, überlegten wir.

»Gute Idee«, meinte ein Freund von uns dazu. »Ihr wisst doch, dass ich gerade im Medienteam von Campus für Christus mitarbeite. Und ich habe gehört, dass dort jemand für die Rezeption gesucht wird. Willst du dich nicht einmal bewerben?«

Claudia tat es und wurde direkt zu einem Vorstellungsgespräch eingeladen. Als sie anschließend nach Hause kam, konnte sie sich vor Lachen kaum halten. »Die wollten gar nichts Fachliches von mir wissen, sondern eigentlich nur, ob ich gläubig bin und ob ich schwanger wäre. Ich habe den Praktikumsplatz!« So kam Claudia zu Campus für Christus in Gießen. Durch ihre Arbeit als Rezeptionistin lernte sie die Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter schnell kennen und bekam vieles mit, was in dem Missionswerk lief. Sie hörte dabei auch die Fragen der Studierenden und bekam ihre ersten Ideen zu einer Hilfsaktion mit. Praktisch, wie sie ist, meinte sie zu mir: »Das wäre doch etwas für uns. Da könnten wir vielleicht mitmachen.« Der Logistiker in mir sagte sofort Ja, aber wie sollte das konkret aussehen? Ich hatte immerhin eine volle Stelle. Bald darauf traf sich die Gießener Studierendengruppe zur ersten Planung der Aktion Hungerwinter.

Claudia und ich waren dabei.

Gut fünfzig Studentinnen und Studenten diskutierten hin und her und entwickelten ihre Ideen. Sie wollten ein paar Hilfsgüter sammeln und diese mit VW-Bussen in den Osten transportieren. Riga und Leningrad waren als Ziele im Gespräch, weil dorthin bereits Kontakte bestanden.

In dieser Situation konnte ich mich nicht zurückhalten und rief: »Bleibt lieber daheim. So wie ihr das plant, kann es nicht funktionieren. Macht euch nicht unglücklich.« Ich dachte an meine Arbeit und die ganzen Schwierigkeiten, die wir als Profis in der Spedition mit Fahrten hinter den Eisernen Vorhang hatten. Hilfsgüter in Kleinbussen, der Grenzübertritt in den Ostblock, die Zollformalitäten: Wie sollte all das funktionieren? Und auf langen Strecken ins Ausland konnte so einiges passieren.

Ein Student des Leitungskreises sprach mich anschließend direkt an: »Demotiviere uns nicht. Wenn du weißt, wie es geht, dann hilf uns doch.«

»Okay. Ich bin dabei.«

Was war meine Motivation? Mein Glaube? Hilfe für notleidende Menschen? Nein. Es war reine Abenteuerlust. Ich war 25. Für mich ergab sich die Chance, einmal in den geschlossenen Ostblock zu kommen – ich war dabei.

Gleich zu Beginn stellte ich in der Studierendengruppe eines klar: »Ihr stellt den Leiter. Aber wenn ich mich um die Logistik kümmern soll, dann kümmere ich mich auch darum. Dann bin ich in diesem Bereich der Chef und sage, wo es langgeht.«

Sie waren einverstanden, und damit ging es los.

Schließlich war unser Konvoi bereit und die Aktion Hungerwinter konnte beginnen.

Mit einem Konvoi aus vielen Kleinbussen wollte ich nichts zu tun haben. Ich erklärte also meinem Chef unser Vorhaben, bat ihn um seine Unterstützung, und er stellte uns tatsächlich einen Vierzigtonner zur Verfügung. Ein befreundeter Spediteur aus Gießen lieh mir einen zweiten Vierzigtonner. Ein weiterer Unternehmer stellte uns den Sprit zur Verfügung, den wir für die gesamte Tour brauchten.

»Wieso tanken wir nicht einfach unterwegs?«, wollte jemand wissen.

»Ganz einfach«, erklärte ich, »wir fahren mitten in den real existierenden Sozialismus hinein. In eine Planwirtschaft. Ohne irgendwelche zugewiesenen Tankgutscheine bekommst du da keinen Diesel. Und niemand hat uns und unseren Verbrauch eingeplant.« Also stellten wir den Diesel für zwei Lkw und zwei Begleitfahrzeuge für eine Fahrt über 5 000 Kilometer in Fässern bereit.

Ich war hochgradig motiviert, weil die Ressourcen zusammenkamen, die wir benötigten. Den einen Lkw wollte ich fahren, für den anderen hatte ich einen guten Freund angefragt. Die Studierenden von Campus für Christus bestimmten einen Konvoileiter, es gab mehrere Dolmetscherinnen und Dolmetscher, die Russisch und Lettisch sprachen, und Hilfsgüter wurden gesammelt – an der Uni, in Kirchen und Gemeinden, aber auch spontan in der Gießener Fußgängerzone. Wir erhielten auch Geldspenden für die Transportkosten. Alles lief. Trotzdem war die Ladefläche des zweiten Lkw kurz vor der geplanten Abfahrt noch leer.

Ein studentischer Leiter meinte: »Wir haben schon mehr Hilfsgüter gesammelt, als wir je gedacht hätten. Lass es gut sein. Gib den Lkw zurück.«

»Die Ressourcen sind doch da, inklusive Lkw und Sprit. Ihr könnt den Lastwagen nicht einfach zurückgeben oder habt ihr Gott als Chef schon dazu befragt?«

Damit hatte ich einen Nerv getroffen. Sofort wurden Gebetsgemeinschaften gestartet. Im ersten Moment dachte ich: »Dafür ist es jetzt zu spät. Das hilft auch nichts mehr.« Doch ich staunte. Direkt nach unserem Gebetstreffen rief ein Schulleiter aus Lünen in Westfalen an und meinte: »Ihr könnt die Hilfsgüter jetzt abholen, die wir gesammelt haben.«

»Wie viel ist es denn?«

»Schwer zu sagen. Vielleicht Material für einen Siebeneinhalbtonner.«

Die meisten Laien können solche Mengen nicht realistisch schätzen und rechnen eher mit zu vielen Hilfsgütern – vor allem, wenn sie sie selbst gesammelt und dann in einer kleinen Garage gestapelt haben. Doch der Schulleiter hatte seine Kisten unter- und nicht überschätzt. Ich fuhr mit dem Vierzigtonner hin, weil wir keinen kleineren Lkw zur Verfügung hatten. Erst ärgerte ich mich über diese Verschwendung von Ressourcen, aber im Nachhinein war ich froh, denn der Laster wurde voll. Auf der Rückfahrt nach Gießen war ich stark motiviert. Ich merkte: Wenn ich mich für meinen obersten Chef in Bewegung setze, dann geschieht etwas.

Trotzdem wollte ich nicht allein auf Gottvertrauen setzen, deshalb hatte ich mir überlegt, was auf einer solchen Fahrt in den Osten alles kaputtgehen könnte, und entsprechend vorgesorgt. Ich hatte ein Begleitfahrzeug organisiert, das praktisch jedes denkbare Ersatzteil geladen hatte. Nie wieder war ich so gut auf alle Eventualitäten vorbereitet, ohne irgendetwas davon zu brauchen. Während überall in Deutschland Gänse auf die Tische kamen und sich die Familien über die Weihnachtsfeiertage gegenseitig besuchten, setzten wir uns am 25. Dezember 1990 in die beiden Lkw, den Transporter voll Ersatzteile und das Wohnmobil, in dem der Rest der Mannschaft mitfuhr. Wir waren unterwegs.

Zunächst fuhren wir bei Schneeregen gut fünfhundert Kilometer bis in die Gegend von Frankfurt an der Oder. Dort konnten wir in der Nähe der polnischen Grenze in einer ehemaligen Kaserne übernachten. Ein General außer Dienst versorgte uns freundlicherweise mit Rotkreuztafeln, die uns als humanitären Hilfstransport ausweisen sollten.

Wir schliefen nicht gut. Zu viele Gedanken gingen uns durch den Kopf. Am nächsten Tag sollte es für uns alle auf unbekanntes Terrain gehen.

Nach dem Frühstück näherten wir uns der endlosen Lkw-Schlange am Schlagbaum. Wartezeiten bis zu drei Tagen waren hier normal. Wir waren allerdings mit den Rotkreuztafeln als Hilfstransport gekennzeichnet und fuhren an den kilometerweit wartenden Fahrzeugen einfach vorbei. Polen gehörte zwar noch nicht zur EU, trotzdem wurden wir schnell durchgewunken. Wir waren im Osten.

Nun begann unser Umweg, denn wir durften nicht direkt zu unserem ersten Ziel Richtung Riga fahren. Stattdessen mussten wir über Brest im heutigen Belarus in die Sowjetunion einreisen. Auf dem Weg dorthin konnten wir nicht mehr in einer Kaserne übernachten, sondern wir schliefen in den Fahrzeugen. Die Grenze bei Brest war ein völlig anderes Kaliber als die vorige. Alles an dieser Anlage sollte zeigen: Du bist klein – wir sind groß. Gegen uns hast du keine Chance. Nachts kamen wir dort an. Wir hielten am Schlagbaum, wurden aus den Fahrzeugen geholt und isoliert. Jeder für sich wurden wir in ein Gebäude gebracht und durch lange Gänge in kleine Zimmer mit nackten Glühbirnen an der Decke geführt. Die Beamten, mit denen wir zu tun hatten, sahen in ihren langen schwarzen Mänteln aus wie Beamte der Gestapo, der Geheimen Staatspolizei, die wir nur aus Filmen übers Dritte Reich kannten. Keiner sprach deutsch oder englisch. Alles lief auf Russisch – dabei war es egal, wie viel oder wenig wir verstanden. Unsere Dolmetscher spielten keine Rolle. Sie wurden nicht zu uns gelassen.

Ich war allein, genauso wie die anderen. Ich wusste nicht, wo ich war. Was geschah mit den anderen? Klar: Sie wurden auch befragt. Die Fahrzeuge wurden untersucht. Aber was genau wollten die Grenzer von mir? Was passierte da gerade? War alles in Ordnung oder waren wir gerade auf dem Weg ins Gefängnis? Das wurde nie deutlich. Sollte es wohl auch nicht.

Einer nach dem anderen wurden wir schließlich wieder zu den Fahrzeugen zurückgebracht. Wir fuhren wenige Kilometer weiter, kamen an einen weiteren Kontrollpunkt und wurden erneut gestoppt und verhört. Als wir nach stundenlangem Befragen und ewigen Wartezeiten endlich die Grenze passiert hatten, fuhren wir erleichtert auf den ersten Parkplatz. Das war keine hell erleuchtete Asphaltfläche mit gekennzeichneten Parkplätzen, einem Restaurant und Toiletten. Es war einfach ein Lehmplatz neben der Straße. Dort warteten zwei Männer, ebenfalls in langen, schwarzen Mänteln. Aber diesmal waren es keine Polizisten – die beiden waren geschickt worden, um uns abzuholen und nach Riga zu lotsen. Viktor und sein Kollege lächelten. Sie begrüßten uns freundlich, umarmten uns und holten jeweils eine Flasche Wodka aus ihren Taschen. Kein Zweifel: Wir waren in der Sowjetunion.

Nachdem der Wodka so lange die Runde gemacht hatte, bis alle Mitfahrenden etwas getrunken hatten und die Flaschen leer waren, fuhren wir weiter. Viktor war selbst Lkw-Fahrer. Er setzte sich als Co-Pilot zu mir in den Volvo meiner Firma. Diesen Platz gab er die gesamte Tour über auch nicht mehr her. Der moderne West-Lkw musste auf ihn wirken wie ein Flug mit Raumschiff Enterprise. Seine Lkw hatten nur einen Bruchteil der Leistung und weder eine Schlafkabine noch sonst irgendeinen Luxus. Gangwechsel per Knopfdruck oder eine funktionierende Heizung kannte er bis dahin nur vom Hörensagen. Wir verständigten uns mit Händen und Füßen, denn ich sprach nur deutsch und Viktor nur russisch. Trotzdem konnten wir uns klarmachen, was wir voneinander wollten. Schnell begriff ich seine Richtungsanweisungen: naprawa, nalewa, prjama – nach rechts, nach links, geradeaus. Er bot mir seine russische Wurst an und ich ihm meine deutsche. Gut, dass buttirbrot fast genauso klang wie auf Deutsch. Doch auch wenn Viktor meinen Lkw bewunderte, gestand er mir später, dass er auf mich herabschaute. Wer so ein »Raumschiff« fuhr, das alles scheinbar allein machte, konnte seiner Meinung nach selbst nicht richtig fahren. Nicht so wie er. Davon war er bis Leningrad überzeugt.

Zusammen mit vielen einheimischen Helfern konnte ich den ersten Lkw in Riga abladen.

Doch erst einmal kamen wir in die Lettische SSR nach Riga. Dort fuhren wir zu Christen, zu denen wir aus Deutschland bereits Kontakt hatten, und entluden den ersten Lkw. Das Ganze fand etwas außerhalb bei einem ehemaligen Kirchengebäude statt. Einige Einheimische halfen beim Abladen. Im Rückblick finde ich es spannend, was aus einigen von ihnen wurde: Heute sind sie ein Bundesrichter, ein lettischer Minister und ein landesweit bekannter Liedermacher, vergleichbar mit Reinhard Mey. Kaspars Dimiters hatte damals bereits eine Karriere als Musiker hinter sich, doch aus persönlichen Gründen hatte er aufgehört zu singen. Er engagierte sich gerade als Sozialarbeiter. In dieser Funktion hatte er das Kirchengebäude einer Baptistengemeinde restauriert und nutzte es als Begegnungszentrum. Hier trafen sich Christen, und es gab eine Suchtberatungsstelle, wo Menschen Hilfe erhielten – auch wenn das Ganze unter sowjetischer Herrschaft natürlich keine offizielle Gemeinde war. In dieser Zeit fand Dimiters ein Fundament im Glauben, das ihn trug. Später setzte er seine Künstlerkarriere fort, die bis heute andauert.

Warum wir uns etwas außerhalb der Innenstadt bewegten, war mir zuerst nicht bewusst, aber im Rückblick ist mir klar: Dadurch waren wir nicht so streng überwacht. Trotzdem wurde mir bald deutlich, dass mein großes Abenteuer die Menschen um mich herum in akute Gefahr brachte. Unser Konvoi war nicht gerade unauffällig. Wenn wir mit unseren riesigen Lkw durch die Straßen fuhren, fielen wir auf. Natürlich wurden wir beobachtet. Ich würde wieder gehen, aber unsere Kontaktpersonen blieben dort. Und sie mussten irgendwelchen KGB-Agenten erklären, warum sie Ausländer zu Besuch bekommen hatten. Dass wir solch ein Gefahrenpotenzial für die Einheimischen bildeten, hatten wir damals völlig unterschätzt. Aber wir konnten ihnen Hilfsgüter bringen, die sie an Bedürftige in ihrem Umfeld weitergaben. Daraus wuchs eine jahrzehntelange Partnerschaft.

Anschließend fuhren wir weitere sechshundert Kilometer bis nach Leningrad. Dort gab es eine theologische Akademie – also eine geduldete Ausbildungsstätte der orthodoxen Kirche. Daran angegliedert war ein kleines Krankenhaus. Als ich die enge Durchfahrt durch den Gebäudekomplex in den Innenhof sah, musste ich schlucken. Ich fragte nach, ob es drinnen eine Möglichkeit zum Wenden gebe. »Ja, du kannst da drehen.« Aber nur mit einem Kleintransporter, nicht mit einem Vierzigtonner …

Schon beim Reinfahren musste ich die Außenspiegel einklappen. Und der Innenhof war eine Sackgasse. Wir entluden den Lkw, und dann steuerte ich ihn trotz weggeklappter Rückspiegel fast dreihundert Meter weit rückwärts heraus. Ich schwitzte Blut und Wasser, aber danach wusste Viktor, mein Beifahrer, dass dieser Laster nicht alles allein machte und dass ich fahren konnte. Vorher mochten wir uns – jetzt gehörte ich dazu. Die Frage nach meinem fahrerischen Können war beantwortet.

Wir brachten die Hilfsgüter ins Krankenhaus, und die Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter dort gaben bedürftigen Menschen im Umfeld Bescheid. Sie wussten, wer Hilfe nötig hatte. Bald kamen die ersten älteren Frauen, um sich jeweils ein Paket abzuholen. Sie schnürten einen Strick darum, schulterten es und schleppten es nach Hause.

Langsam änderte sich meine Motivation. Ich war auf der Suche nach Abenteuern gewesen – und ich hatte sie bekommen. Das begann mit dem filmreifen Grenzübertritt und ging auf den Fahrten durch ein fremdes und viel ärmeres Land weiter. Die Menschen erlebte ich als sehr herzlich, obwohl die Sprachbarriere zwischen uns stand. Doch zwischen uns stand noch mehr – auch das war mir damals nicht bewusst: Ich war ja als Deutscher in Leningrad.

Bereits mehrere ältere Frauen hatten mir über unsere Dolmetscherin erzählt, dass ihre Kinder in Leningrad im Zweiten Weltkrieg verhungert waren. Ich wurde durch sie mit einem Teil der Geschichte konfrontiert, von dem ich praktisch nichts wusste. Die Spuren des Krieges waren hier noch an vielen Häusern sichtbar, und es begann mich zu interessieren, was den Menschen geschehen war. Ein paar ältere Frauen begleiteten mich daraufhin zu einem Platz mit einem schlichten Gedenkstein. Hier lagen 30 000 verhungerte Kinder begraben. Auch ihre Kinder. Dies hier war kein Geschichtsunterricht wie in der Schule. Das war plötzlich sehr greifbar und gegenwärtig, als ich da als Deutscher zwischen russischen Großmüttern stand. Jetzt war ich nicht mehr der Held aus dem Westen, der mit seinem modernen Lastwagen durch die Stadt fuhr, jetzt fühlte ich mich sehr klein und elend – auch wenn mir persönlich niemand etwas vorwarf.

Frauen wie dieser konnten wir mit unseren Paketen helfen und Hoffnung schenken.

Anschließend trafen wir uns mit einem Dutzend dieser Frauen zum Kaffeetrinken. Dabei kam eine der älteren Frauen zu mir und umarmte mich. Sie sagte: »Dein Großvater kam als Feind mit der Waffe in der Hand. Aber du kommst als Freund und Bruder in Liebe und bringst uns Hilfe. Wir vergeben dir und deinem Volk die Schuld.« Ich war völlig perplex und konnte nicht in Worte fassen, was gerade geschah. Aber ich wusste: Das war etwas unglaublich Großes.

Sie vergab mir eine Schuld, für die ich mich bis zu diesem Moment überhaupt nicht schuldig gefühlt hatte. Mir liefen die Tränen herunter. Mein Kopf begann zu arbeiten: »Diese Frauen vergeben mir, Klaus Dewald, die Schuld. Und sie vergeben meinem Volk.« Musste ich mich jetzt schuldig fühlen? Nein, ich war erleichtert. War ich nicht gekommen, um etwas zu bringen? Jetzt wurde ich beschenkt.

Im Rückblick weiß ich: Damals begann etwas Neues in mir zu wachsen. Auf der Rückfahrt dachte ich oft über die Worte dieser russischen Großmutter nach. Ohne weitere Zwischenfälle fuhren wir die 2 500 Kilometer von Leningrad wieder zurück nach Gießen, wo wir Anfang Januar 1991 im mittelhessischen Schmuddelwetter wieder landeten. Ich hatte mein Abenteuer gehabt, aber es war noch viel mehr geschehen. Ich hatte wirkliche Not gesehen und war Menschen begegnet, die mich bewegten, wie zum Beispiel die russischen Omas.

In den nächsten Monaten las ich viel über Deutschland und seine Rolle im Krieg. Und ich suchte das Gespräch mit alten Menschen in meiner Umgebung. Ich traf sowohl Täter als auch Opfer. Zusätzlich zu meinen Fragen beantworteten viele von ihnen mir auch eine, die ich ihnen gar nicht gestellt hatte: »Wenn ich die Chance hätte, mein Leben noch einmal zu beginnen, dann würde ich es anders leben.«

Das machte mich sehr betroffen. Es legte geradezu einen Schalter in meinem Inneren um, und ich beschloss: Das will ich nie sagen müssen. Ich habe bereits jede Menge Fehler gemacht, und es werden noch viele dazukommen, aber wenn Gott mir erlaubt, dass ich alt werde, dann will ich ihm nicht sagen müssen, dass mein Leben komplett in die falsche Richtung verlief und ich eine zweite Chance brauche.

Auf der Fahrt war auch Zeit für eine Schneeballschlacht mit dem Team, aber insgesamt kam ich sehr nachdenklich nach Hause zurück. (Foto: GAiN-Archiv)

Mit humanitärer Hilfe und Menschen in Not hatten diese Gedanken gar nichts zu tun. Trotzdem halfen sie mir bei den nächsten Schritten. Denn wieder in Gießen kam ein studentischer Leiter auf mich zu und meinte: »Wir haben ein Problem.«

»Was ist los?«

»Es kommen immer noch Sach- und Geldspenden für die Aktion Hungerwinter herein. Was sollen wir damit tun?«

»Noch einmal fahren«, sagte ich. »Und ich bin dabei.«

MISSION WOLGA

Natürlich gab es einen zweiten Hilfstransport in Richtung Riga und Leningrad. Auch einen dritten. Aber irgendwann merkten die beteiligten Studentinnen und Studenten, dass sie trotz aller Begeisterung für humanitäre Hilfe ihren Schwerpunkt wieder stärker in Richtung Ernährungswissenschaft, Lehramt oder Medizin legen sollten.

Alltag kehrte ein.

Ich fühlte mich dabei zurückgelassen, denn meine Fragen, die die erste Reise in den Osten aufgeworfen hatte, waren für mich noch nicht beantwortet. Was bedeutete es, dass mir russische Großmütter ihre Vergebung zusprachen? Wie sollte ich es schaffen, mein Leben so zu gestalten, dass ich am Ende keine zweite Chance bräuchte? Ich lebte inzwischen schon eine Weile als Christ, doch diese Gedanken ließen mich nicht mehr los. Ich merkte: Hier ging es um mich als Person. Entscheidend waren nicht irgendwelche Richtigkeiten, sondern das, was mein Leben ausmachte. Welche Werte bestimmten mich tatsächlich? Darüber dachte ich lange nach. Und immer wieder stieß ich darauf, dass ich, wenn ich einfach so weitermachen würde wie bisher, wohl doch eine zweite Chance bräuchte …

Ich denke über solche Fragen nach, aber ich bin kein Grübler, also traf ich eine Entscheidung. Ich wusste, dass mein bisheriges Leben nicht grundverkehrt verlief, aber es würde mich nicht in die Richtung führen, in die ich gehen wollte, also kündigte ich meine Arbeitsstelle. Mein Chef schüttelte nur noch den Kopf.

»Herr Dewald, haben Sie sich das auch gut überlegt?«

Das hatte ich.

»Wissen Sie denn schon, was Sie in Zukunft machen möchten?«

Nein, das wusste ich nicht.

»Gefällt es Ihnen nicht mehr hier im Betrieb?«

Doch, sogar sehr gut.

»Könnte Sie eine Gehaltserhöhung überzeugen …?«

Ich musste lächeln. »Nein, aber vielen Dank.«

Ich hatte keine Ahnung, wie es weitergehen würde, aber mir war klar, dass meine Zukunft nicht darin lag, die nächsten Jahre und Jahrzehnte als Fuhrparkleiter die Gewinne meiner Spedition zu optimieren. So war meine Kündigung für mich weder ein »Glaubensschritt« noch eine besondere Tat, sie war einfach konsequent.

Die Reaktionen aus meinem Umfeld waren heftig: Freunde, Kollegen und Eltern waren kurz davor, mich in die Psychiatrie einliefern zu lassen. »Geht’s noch?«, war damals einer der freundlicheren Kommentare, die ich erhielt. Irgendwie hatten sie recht, denn ihre Unsicherheit und Sorge spiegelten nur meine eigene Unsicherheit wider: Ich wusste nicht, was ich wollte. Ich wusste erst einmal nur, was ich nicht wollte, und das beendete ich durch meine Kündigung.

Im christlichen Umfeld kann man in solchen Situationen punkten, wenn man sagt, dass man »berufen« wurde. Allein die Vokabel klingt gut – und sie gibt die Verantwortung für alles Folgende an Gott weiter. Doch leider hatte ich keine besondere Berufung. Mir war nur deutlich, dass ich nicht so wie bisher weitermachen wollte. Mal sehen, was jetzt passiert, dachte ich mir. Mitten in meiner unsicheren Situation war mir klar: Menschen in Not zu helfen, kann nicht so verkehrt sein. Also machte ich damit weiter. Und weil ich arbeitslos war, hatte ich auch mehr Zeit für diese Aufgabe.

Viktor und ich waren schon damals ein eingespieltes Team.

Ich machte mir damals keine besonderen Gedanken über die Zukunft, denn ich hatte mich ja auf nichts festgelegt. Ich war auf dem Sprung – wusste allerdings noch nicht wohin. Und ich vertraute darauf, dass mir die nächsten Schritte zur richtigen Zeit schon deutlich werden würden. Eines schien mir allerdings schon klar zu sein: Nie würde ich als Missionar zu Campus für Christus gehen.

Ganz praktisch half ich jedoch kurz darauf bei Campus aus. Claudia absolvierte noch ihr Praktikum an der Rezeption, und der damalige Geschäftsführer meinte zu mir, als er mir einmal begegnete: »Du hast doch jetzt Zeit und auch keine zwei linken Hände: Könntest du uns als Hausmeister stundenweise unterstützen, bis du weißt, was du in Zukunft tun möchtest?«

Viktor und sein Freund, die beiden russischen Fahrer, mit denen ich immer noch viel zusammenarbeitete, lachten sich schlapp: »Jetzt bist du der ›Big-Besen-Boss‹.« Das war mein neuer Titel. Ich konnte gut damit leben.

Durchs praktische Mitarbeiten im Missionswerk änderte sich meine Perspektive darauf. Die Mitarbeitenden waren nicht länger halbe Heilige für mich, mit denen ich nicht mithalten konnte. Ich erlebte sie, wie sie sich voll für Jesus einsetzten und im nächsten Augenblick stritten wie die Kesselflicker. Ich war geschockt. Waren das nicht Missionare? Schnell wurde mir klar, dass sie weder besonders gut noch besonders schlimm waren – es waren einfach Menschen, und ich passte gar nicht so schlecht zu ihnen.

Mühsam empfand ich die starke Ausrichtung ausschließlich aufs Evangelium. Über Gott und seine Ideen zu reden und gemeinsam in der Bibel zu lesen, war nicht nur ein wichtiger Teil ihres Lebens – es schien das Einzige zu sein, das sie beschäftigte. Aber was war mit der Praxis? Mit der Tat? Ich war immer noch mit dem Sammeln von Hilfsgütern beschäftigt und fuhr sie in den Osten. Ich erlebte regelmäßig, was das bei den Menschen dort auslöste, und in mir wuchs die Überzeugung: Wort und Tat gehören zusammen. Was sich aus heutiger Perspektive selbstverständlich anhört, war es damals – wir schrieben das Jahr 1991 – bei Campus für Christus nicht. Niemand war dagegen, Menschen in Not zu helfen, aber es tat auch niemand.

»Das ist nicht unser Auftrag.«

»Es geht an erster Stelle darum, dass Menschen Frieden mit Gott bekommen.«

»Wir müssen aufpassen, dass wir das Evangelium nicht verwässern.«

Solche und ähnliche Aussagen hörte ich immer wieder – und je häufiger sie fielen, desto weniger überzeugten sie mich. Bei aller Fokussierung auf den eigentlichen Auftrag erschienen sie mir bald als Schutzbehauptungen. Immer wieder sprach ich mit anderen Mitarbeitern und der Leitung. »Ein Missionswerk, das den konkreten Nöten der Menschen nicht begegnet, hat keine Daseinsberechtigung«, versuchte ich ihnen zu erklären. Das war meine Perspektive, und sie war für viele nachvollziehbar und richtig, für viele aber auch ein Angriff auf ihr bisheriges Denken. Mir wurde schnell deutlich: Dieser Ansatz ist in meinem neuen christlichen Umfeld eher unterbelichtet. Das fand ich allerdings nicht schlimm. Ich profitierte so viel von den Christen um mich herum, dass ich mich freute, dass sie auch etwas von mir lernen konnten.

Ich wunderte mich auch über die Kultur des Delegierens bei den Kirchen. Ihre wertvollsten Ressourcen – Mitarbeitende und Geld – vertrauten sie Missions- und Hilfswerken an. Im Einzelfall ist das sicher sinnvoll, dachte ich mir schon damals, aber wäre es nicht höchste Zeit, dass Gemeinden selbst wieder attraktiver würden?

Während ich als »Big-Besen-Boss« in Gießen mithalf und mir meine Gedanken über Sinn und Unsinn von Missionswerken machte, jobbte ich zwischendurch als Fahrer bei Speditionen, um etwas Geld zu verdienen, und sammelte und fuhr weiterhin Hilfsgüter. Natürlich machte ich mir Gedanken, wie es nach dieser Übergangszeit weitergehen sollte. Wäre es nicht sinnvoll, mich beruflich fortzubilden? In Marburg gab es das BBZ, das Berufsbildungszentrum, dort gab es die Möglichkeit, einen Meisterkurs zu besuchen. Ich nahm Kontakt zum damaligen Leiter auf, erklärte ihm, was ich bisher gearbeitet hatte, und er lächelte mich an. »Herr Dewald, unser nächster Kurs ist bereits ausgebucht, aber ich setze alle Hebel in Bewegung und bekomme Sie da noch hinein.«

An diesem Abend konnte ich Claudia erzählen, wie es für mich beziehungsweise uns weitergehen würde. Ich könnte noch eine Weile bei Campus für Christus aushelfen und Hilfstransporte fahren. Danach würde ich wieder die Schulbank drücken, meine Prüfung zum Kfz-Meister machen und eine neue Stelle suchen.

Ich sollte mich täuschen.

Kurz darauf war ich wieder in der Gießener Zentrale von Campus für Christus. Der damalige Leiter der Studierendenarbeit traf mich im Flur und rief mich zu sich ins Büro. »Nimm Platz!«

So förmlich war er sonst nie, er musste etwas auf dem Herzen haben.

»Klaus, stell dir vor, es gäbe ein Projekt, um Menschen im Ausland ganzheitlich zu helfen. Ein Teil davon wäre Evangelisation, der andere wäre humanitäre Hilfe. Du hättest dafür 500 000 D-Mark zur Verfügung. Wie würdest du sie einsetzen?«

Ich überlegte kurz und spann dann vor mich hin, dass ich zwei Lkw kaufen und weitere dazu leihen würde, dass ich Hilfsgüter in ganz Deutschland sammeln und ehrenamtliche Helferinnen und Helfer gewinnen würde. Ich träumte, aber ich träumte konkret.

Ein Teil des Mission-Wolga-Teams. (Foto: GAiN-Archiv)

Schließlich schaute er mich an, lächelte und meinte: »Alles klar. Du bist der richtige Mann für diesen Job.«

»Wie bitte?«

»Du kannst genau das machen, was du mir gerade erzählt hast, und kümmerst dich um die Logistik von Mission Wolga – das ist ein neues Campus-Projekt in Russland. Es startet noch dieses Jahr und wird mindestens bis Ende 1992 laufen.«

Für März 1992 hatte ich gerade meine Meisterschule unter Dach und Fach. Ich schluckte. »Wie lange kann ich mir das Ganze überlegen?«

»Eigentlich muss ich in den USA heute noch zusagen – aber eins ist klar: Ich bin definitiv nicht der Richtige für diese Aufgabe.«

Claudia war im Gebäude, also ging ich direkt zu ihr. Ich erklärte ihr die neue Situation und fragte sie, was sie dazu meinte. Meine Frau tat in diesem Moment etwas ganz Besonderes. Sie gab mir keinen Rat, sie gab mir großen Freiraum. »Wenn du die Meisterschule machst, dann ist das sinnvoll und gut. Ich bin überzeugt, dass Gott das unterstützt. Und wenn du dich dagegen entscheidest und nach Russland gehst, dann ist auch das sinnvoll und gut. Ich bin überzeugt, dass Gott ebenfalls dafür ist.«

Manche hätte diese Antwort sicher irritiert, für mich war sie sehr befreiend. Und Claudia unterstrich das Ganze noch, indem sie meinte: »Ich bin in jedem Fall dabei.« Ich liebe meine Frau für diese Unterstützung. Nur wenige Minuten später ging ich zurück ins Büro des Leiters und sagte zu – für ein Projekt, dessen Tragweite ich noch nicht überschauen konnte.

Obwohl ich gern die Meisterschule besuchen wollte, hatte ich mich dagegen entschieden. Mein Herz schlug einfach für die geplante Hilfsaktion. Also machte ich einen Termin mit dem Leiter des BBZ, der so vieles für mich ermöglicht hatte, und erklärte ihm meine Situation. Er war keine Spur enttäuscht und seine Reaktion überraschte mich: »Super, das ist eine tolle Aktion. Dann kommen Sie eben nächstes Jahr – ich halte Ihnen gern einen Platz frei.« Mission Wolga war auf ein Jahr angesetzt. Für mich war diese Reaktion eine weitere Bestätigung meiner Mitarbeit. Ich realisierte: Wenn ich mich für eine »offene Tür« entscheide, ist die andere nicht zwangsläufig verkehrt. Gleichzeitig war es mir eine große Hilfe, zu hören, dass es eine Alternative gab und mir jemand einen Platz freihielt.

Bald darauf besuchte ich eine EASC, eine European All Staff Conference von Campus für Christus in Österreich. Ich war immer noch kein regulärer Mitarbeiter, aber ich plante ja, mich bei Mission Wolga zu engagieren. Dort lernte ich viele Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter aus ganz Europa kennen, den österreichischen Nationalleiter Peter Heinz und auch die Verantwortlichen für die europäische Arbeit und den geplanten Einsatz im Osten wie die Finnen Markku Happonen und Kalevi Lehtinen. Bei dieser Konferenz wurde Mission Wolga und die Idee dahinter vorgestellt.

Die Grenzen nach Russland in die ehemalige Sowjetunion waren so offen wie nie zuvor. Deshalb entwickelten einige bei Campus für Christus International Pläne, um mit dem Evangelium ins Land zu gehen. Sie stellten fest, dass an der Wolga ein Dutzend Groß- und Millionenstädte liegen: Nischni Nowgorod, Kasan, Uljanowsk, Samara, Saratow, Wolgograd und einige andere. Auf diesem Gebiet sollte der Fokus des Einsatzes liegen. Das Ziel von Mission Wolga waren evangelistische Veranstaltungen in diesen Städten, gemeinsam vorbereitet mit Kirchen und Gemeinden vor Ort. Die Initiatoren mieteten dafür ein Flusskreuzfahrtschiff als Hauptquartier und zur Unterbringung der Teams. Damit fuhren sie von Stadt zu Stadt die Wolga hinab und stoppten jeweils für eine Woche, um Veranstaltungen durchzuführen und Menschen zu Jesus einzuladen. Parallel dazu sollten Hilfsgüter an die notleidende Bevölkerung verteilt werden. Das war mein Part. Ich sollte dafür sorgen, dass mehrere Lkw mit Hilfsgütern das Schiff auf dem Landweg begleiten würden, um humanitäre Hilfe in die Millionenstädte zu bringen. Die weltweite Arbeit von Campus für Christus sollte Geld und Mitarbeitende dafür bereitstellen.

Sicher war manches an diesem Konzept nicht zu Ende gedacht, doch je mehr ich davon erfuhr, desto begeisterter wurde ich.

Mein Kollege hatte mir bei unserem ersten Gespräch erzählt, dass nach der Startfinanzierung von 500 000 D-Mark noch mehrere Millionen folgen könnten. Sprich: Das Ganze wäre erst der Beginn einer längeren und wesentlich umfangreicheren Aktion. Trotzdem begann ich meinen Beitrag eher bescheiden. Ich kaufte zwei ältere Lkw, um eigene Fahrzeuge zu haben, auf die ich jederzeit zurückgreifen konnte. Wenn sie nicht mehr nötig wären, könnte ich sie ja jederzeit wieder verkaufen. Gleichzeitig wollte ich mich nicht auf irgendwelche Gelder verlassen, die vielleicht irgendwann kommen würden. Das stellte sich als sehr gut heraus, denn die finanziellen Mittel kamen tatsächlich nicht. Stattdessen tat ich etwas, das mich bis heute begleitet: Ich involvierte Menschen. Das waren Seniorinnen, die Socken strickten, Hausfrauen, die Pakete packten, oder Leute aus dem Kirchenvorstand, die die Aktion in ihrer Kirche vorstellten. Es waren aber auch Unternehmer, die ich zum Mitfahren einlud, damit sie etwas von der Aktion mitbekamen. Typisch war hier ein Spediteur, der seinen neuesten Lkw für eine Tour an die Wolga verlieh. Er war begeistert von der Idee und ließ einen 65-jährigen Mitarbeiter auf Firmenkosten die Strecke fahren – als Geschenk zu dessen bevorstehender Pensionierung.

Mein Vorteil bei dieser Aktion war, dass ich zwar Rückhalt und Unterstützung bei Campus für Christus hatte, aber gleichzeitig unterhalb ihres Radars unterwegs war. Ich war weder normaler Missionsangestellter, noch hatte ich einen direkten Vorgesetzten. Ich trug etwas Wichtiges zur Gesamtaktion bei, stand aber nicht als Verkündiger im Rampenlicht. So knüpfte ich fröhlich Kontakte zu orthodoxen Kirchen und zu Baptistengemeinden. Nebenbei half ich einer anderen Organisation, die Menschen in Rumänien versorgte, und unterstützte Christen in Belarus, die sich um verstrahlte Kinder aus Tschernobyl kümmerten. Die Reaktorkatastrophe dort war damals noch keine zehn Jahre her, doch internationale Hilfe wurde seltener, und die Menschen vor Ort litten immer noch stark unter den Auswirkungen.

Irgendwann war Mission Wolga tatsächlich an den Start gegangen.

Für mich beziehungsweise für alle, die sich dabei für humanitäre Hilfe engagierten, verlief dieser Start mehr als holprig. Bei der ersten Tour saß einer meiner russischen Fahrer in einem unserer eigenen Lkw, der für den Fahrer neu war. Natürlich gab ich ihm eine kurze Einweisung, aber das war sehr naiv von mir. Der Fahrer hatte zwar jahrelange Erfahrung, aber die hatte er auf uralten Lastwagen russischer Bauart gesammelt. Deren Motor hätte er wahrscheinlich mit verbundenen Augen und einer auf dem Rücken angebundenen Hand reparieren können, doch jetzt bekam er es mit einem fast neuen Mercedes zu tun.

Verhandlungen und Gespräche auf Russisch und Englisch gehörten überall dazu, so wie hier in Tscherepowitz.

Er fuhr los. Am Hattenbacher Dreieck ging es steil abwärts. Beim Wechsel von der A5 auf die A7 ließ er deshalb den Wagen rollen und nahm den Gang heraus. Der voll beladene Vierzigtonner wurde immer schneller. Der Russe versuchte zu bremsen, doch das reichte nicht. Er drückte den Knopf für die Motorbremse, die aber ohne Gang nicht funktionierte. Im Gegenteil: Er schaltete damit den Motor ganz aus. Als er wieder starten wollte und den Zündschlüssel im Schloss drehte, rastete stattdessen das Lenkradschloss ein.

Bis dahin war der Fahrer zwar leicht überfordert gewesen, aber er hatte seine Ruhe bewahrt. Jetzt geriet er in Panik. Ungebremst und ohne Motor fuhr er mit seinem beladenen Lkw steil bergab auf der Autobahn, und das Lenkradschloss war eingerastet.

Er rammte einen Reisebus, der erst auf zwei Rädern weiterfuhr und dann wieder sicher auf allen Vieren landete. Sein Lkw kollidierte noch mit einem Pkw und schob sich dann in die Mittelleitplanke. Schließlich kamen alle beteiligten Fahrzeuge zum Stehen – das Wunder war, dass es keinen einzigen Verletzten gab.

Das war die erste Fahrt. Sie hatte nur eine gute Stunde gedauert und endete nach siebzig Kilometern. Dabei sollten zig weitere Fahrten mit vielen Lkw und Hunderttausenden von Kilometern erst noch folgen.

Bei der zweiten Tour fuhr ich selbst mit dem anderen Lkw, einem MAN. Nachdem ich bei Frankfurt an der Oder in den Osten gefahren war, verlor ich während der Fahrt ein Rad. Ich musste zusehen, wie es sich selbstständig machte, in den Gegenverkehr geriet und einen Pkw rammte. Auch hierbei blieb es bei einem Blechschaden. Solche Situationen hatte ich weder als Fuhrparkleiter noch als Fahrer bisher erlebt. Ich fragte mich: Was ist hier los? Und mir war klar, dass ich eine andauernde Unfallserie in dieser Art nicht verkraften würde und meine Fahrer auch nicht. Doch von diesem Moment an fuhren wir erstaunlicherweise beinahe unfallfrei. Waren wir vorsichtiger geworden? Lag es am Gebet von vielen Christen? Ich weiß es nicht, aber von jetzt an machten wir Kilometer.

In Russland berührte mich immer wieder die Gastfreundschaft der Menschen, denen ich begegnete. Tage- und wochenlang waren wir damals mit Lkw im tiefsten Russland unterwegs, mittendrin in einem System, wo nur wenig funktionierte. Jedes Tanken war ein kleines Wunder, denn Diesel war Mangelware. Außerdem hatten wir immer wieder kleinere und große Pannen. Ständig waren Einheimische da und halfen uns unkompliziert weiter. So wurde uns als »Reichen« immer und überall geholfen. Das hat mich begeistert, berührt und beschämt.

Eines der Wunder, die ich während dieser Zeit erlebte, geschah direkt an der Wolga. Unsere Tour war bereits pannenreich gewesen. Einer der Lkw hatte schon das Wohnmobil im Schlepp, das uns begleitete. Unterwegs konnten wir es nicht reparieren. Bei einem Blick in den Rückspiegel blickte ich erstaunt auf die leere Landstraße hinter mir. Ich war allein. Der Lkw hinter mir war weg. Sobald ich eine Wendemöglichkeit hatte, drehte ich um und machte mich auf die Suche. Zwei Kilometer weiter fand ich ihn am Straßenrand. Wegen der katastrophalen Straßensituation waren die Räder an seiner Hinterachse geplatzt. Alle vier auf einmal.

Natürlich waren wir auf Pannen eingestellt, aber das war keine Panne, das war ein Totalausfall. Wir waren viertausend Kilometer von zu Hause entfernt und vier Räder waren völlig zerstört.

Das war das kleine Problem.

Das große Problem war, dass russische Lkw mit anderen Reifengrößen fahren und wir unmöglich Ersatz finden konnten. So standen wir irgendwo im russischen Winter auf einer verschneiten Straße an der Wolga und wussten nicht weiter. Die Stimmung im Team war auf dem absoluten Tiefpunkt angekommen. Ich schaute in die versteinerten Gesichter und wusste: Gleich explodiert es. Die Leute waren alle hoch motiviert aufgebrochen, aber inzwischen waren sie mit ihren Nerven und Kräften am Ende, sie waren frustriert und erschöpft. Also ließ ich sie erst einmal arbeiten, damit sie sich nicht in Schuldzuweisungen zerfleischten, die doch nichts bringen konnten.

»Los. Sattelt den Lkw ab, bockt ihn auf und montiert die kaputten Räder ab. Ladet sie auf meine Zugmaschine.«

Das war eine konkrete Aufgabe, aber dahinter steckte leider kein Plan. So machte ich mich kurz darauf ohne Idee, wie es genau weitergehen sollte, mit den zerfetzten Rädern auf den Weg in die nächste Stadt. Jaroslawl war damals ungefähr so groß wie Frankfurt.

Irgendetwas musste geschehen, aber was?

Auf dem Weg in die Stadt hielt ich immer wieder an, zeigte auf die kaputten Reifen und fragte die Passanten, wo ich Hilfe finden könnte. Eine erste Antwort war: »Fahr doch mal zum Buskombinat.« Ich fragte mich durch und erreichte die Zentrale aller Busse der Region. Auf dem Hof standen mindestens tausend Busse – und sicher waren noch viel mehr in der Stadt unterwegs. Ein Mitarbeiter führte mich zum Direktor des Kombinats. Der war sehr entspannt und lud mich erst einmal zu Kaffee und Kuchen ein. Außerdem war es warm in seinem Büro. Ich erklärte ihm mein Problem.

»Mhm«, meinte er, »ein MAN mit dieser Reifengröße? Da müssen wir mal sehen.« Er lud mich ein mitzukommen und wir gingen über den gesamten Werkhof. Das war kein Vergleich mit einem deutschen Busbahnhof, wo ein paar Autobusse stehen – wir passierten tatsächlich viele Hunderte von Bussen. In der letzten Ecke des Geländes in einer heruntergekommenen Halle stand ein alter MAN. Offensichtlich war er noch in Betrieb. Der Direktor meinte: »Passen diese Reifen?«

Es waren genau die richtigen.

»Wunderbar«, freute er sich, »ihr helft dem russischen Volk – wir helfen euch.«

Seine Leute bockten den Bus auf, zogen die Räder ab, gaben sie uns mit und ließen den Bus aufgebockt und fahrunfähig zurück. Muss ich noch sagen, dass der Direktor keine einzige Kopeke dafür wollte?

Ereignisse wie dieses ließen mich immer wieder beschämt und dankbar zurück. Gleichzeitig wusste ich: Hier bin ich richtig. Und Gott ist mitten dabei.

Eher skurril war ein Erlebnis in Nischni Nowgorod. Wir hatten die Hilfsgüter aus unseren Lkw wie geplant abgeladen. Eine Baptistenkirche vor Ort wollte sich um die Verteilung in der Region kümmern. Also fragte ich einen Einheimischen, der ein paar Brocken Englisch sprach, ob er mir helfen könnte, etwas Bier und Wodka zu kaufen. Ich wollte mit den Fahrern feiern, dass die Fahrt zu einem guten Ende gekommen war.

Am nächsten Morgen stand eine Pressekonferenz auf dem Programm, um die Übergabe der Hilfsgüter zu würdigen. Ich wurde auf die Bühne geholt und hatte ein Paket dabei, das für die vielen stand, die gerade verteilt wurden. Der verantwortliche Pastor vor Ort hielt eine Rede und ich verstand immerhin so viel, dass er sich herzlich bei uns für die Lieferung bedankte. Dann kam er auf mich zu. Die Kameras klickten, er breitete die Arme aus, lächelte sein freundlichstes Lächeln und gab mir einen dicken Kuss auf den Mund. Vor Schreck ließ ich das Paket fallen. Ich hatte mit allem gerechnet, aber nicht damit.

Inzwischen weiß ich, wie normal der russische Bruderkuss in dieser Kultur ist, doch damals erwischte mich der Pastor auf dem linken Fuß. Gut, dass mein Erschrecken kein echter Affront für die Russen in der fünftgrößten Stadt der Republik war.

Fast 3 000 Kilometer von zu Hause entfernt luden wir Hilfsgüter in Nischni Nowgorod ab.

Aber es ging noch weiter. Derselbe Pastor kam anschließend zu mir, schüttelte seinen Kopf, packte mich leicht an der Nase und am Ohr und meinte tadelnd: »Christen trinken keinen Alkohol.« Ich fühlte mich ertappt. Offensichtlich war der Informationsfluss hier wesentlich besser, als ich gedacht hatte. Unser harmloses Bierchen nahm er lächelnd, aber gleichzeitig sehr ernst zur Kenntnis. Erst später realisierte ich, wie groß die russischen Probleme mit Alkoholismus waren. Da konnte ich ihn besser verstehen.

Nicht immer war ich bei offiziellen Begegnungen akkurat gekleidet, aber die Hilfe von Herzen kam immer an.

Noch 1992 endete Mission Wolga. Wir hatten mit zig Lkw-Touren und zahlreichen Helferinnen und Helfern Zehntausenden von Menschen helfen können. Die ganze Zeit über hatte ich entweder nebenbei gejobbt oder von Campus für Christus ein kleines Gehalt bekommen. Jetzt wurde ich gefragt: Möchtest du nicht Mitarbeiter werden? Ich arbeitete bereits seit fast drei Jahren für das Missionswerk. Trotzdem überraschte mich die Anfrage. Es überraschte mich auch, dass ich als Mitarbeiter dazu einen Spenderkreis aufbauen sollte, von dem meine gesamten Lohnkosten bestritten würden, aber ich wusste ziemlich deutlich: Gott möchte, dass ich hier weiter aktiv bin.

WAR’S DAS?

Sein Bedauern war echt, doch die Nachricht, die mein Chef für mich hatte, klang in meinen Ohren falsch. »Ich weiß, dass deine Hilfstransporte an die Wolga ein echter Segen waren – für die Menschen dort genauso wie für uns, aber die Entscheidung aus den USA ist eindeutig: Humanitäre Hilfe passt nicht zu Campus für Christus. Wenn du nicht in einem anderen Bereich mitarbeiten möchtest, musst du gehen. Die Lkw werden wir abschaffen und die Aktion Hungerwinter beenden.«

So hatte ich mir das Gespräch mit unserem Missionsleiter nicht vorgestellt. Nachdem Mission Wolga auch ohne die erwarteten Millionenspenden einigermaßen erfolgreich abgeschlossen wurde, blieb ich bei Campus für Christus. Die Meisterschule sagte ich ab. Stattdessen fuhr ich weiter mit Hilfstransporten nach Lettland und darüber hinaus. Und jetzt – zwei Jahre später – sollte das alles zu Ende gehen?

Das konnte und durfte nicht sein! Und ich war sehr sicher, dass Gott da ganz meiner Meinung war. Nur wie sollte ich das meinem Vorgesetzten erklären, der selbst Druck von seinen europäischen und amerikanischen Chefs bekam?

Die nächsten Tage und Wochen waren ein Wechselbad der Gefühle für mich. Etliche Freunde und Bekannte meinten nur: »Endlich!«, als sie davon erfuhren. Gleichzeitig bekam ich ein Stellenangebot nach dem anderen. Eine Spedition suchte einen Fuhrparkleiter, eine andere einen Logistik-Manager, außerdem boten mir Bekannte bei anderen Hilfswerken an: »Du kannst samt Lkw direkt bei uns anfangen …«

Claudia, Viktor, ein weiterer Fahrer und ich wussten nicht, wie es weitergehen sollte.

Sollte ich wirklich wechseln? In den Beruf zurückgehen oder für ein anderes Hilfswerk arbeiten? Ich sprach viel mit Claudia darüber, die zwar keine Antwort parat hatte, mich aber ermutigte, auf Gottes Reden zu warten. Genau das geschah dann auf eine für mich sehr unerwartete Weise. Eines Nachts schreckte ich auf und war sofort vollständig wach. Ich wusste, dass Gott mir jetzt etwas sagen wollte, also griff ich zu der Bibel, die auf meinem Nachttisch lag – ausnahmsweise, normalerweise liegt sie dort nie. Ich schlug sie an einer beliebigen Stelle auf und las: »Es ist wie bei einem Mann, der vorhatte, in ein anderes Land zu reisen. Er rief seine Diener zu sich und vertraute ihnen sein Vermögen an. Einem gab er fünf Talente, einem anderen zwei und wieder einem anderen eines – jedem seinen Fähigkeiten entsprechend. Dann reiste er ab« (Matthäus 25,14-15; HfA).

Ich kannte das Gleichnis von den anvertrauten Talenten, das ich gerade aufgeschlagen hatte. Ich wusste, dass zwei der Männer diese Talente einsetzten, während der dritte seines vergrub. Ich wusste auch, dass die darin beschriebenen Talente eine große Menge an Geld meinten, aber mir war, als würde Gott deutlich sagen: »Ich habe dir Talente anvertraut. Vergrab sie nicht, ich möchte, dass du sie für mich einsetzt.« Tatsächlich nennen wir unsere Begabungen nur deshalb Talente, weil in diesem Gleichnis offensichtlich von mehr die Rede ist als von Geld.

An der strategischen Entscheidung von Campus für Christus konnte ich wahrscheinlich nichts ändern. Aber ich war in erster Linie für mich selbst verantwortlich. Was waren eigentlich meine Talente? Und wo lagen meine Schwachpunkte? Ich stand auf und holte mir ein Blatt Papier aus dem Schreibtisch. Dann notierte ich alle meine Vorzüge und Stärken. Ich begann mit einer guten Schulbildung und einer intakten Familie – auch wenn sie mich früher manches Mal eingeengt hatte, war sie nämlich genau das. Ich konnte analytisch denken, praktisch arbeiten und auch durchaus zwei Dinge gleichzeitig machen. Meine Nachteile und Schwächen schrieb ich gleich daneben. Ich regte mich schnell einmal auf – früher oft bis zum Jähzorn. Ich war jemand, der immer wieder Veränderung brauchte; ein gleichförmiger Arbeitsalltag würde mich umbringen.

Die Liste wurde immer länger. Und ich schrieb auch dazu, was ich konnte und wollte beziehungsweise was ich nicht wollte. Natürlich stand am Ende nicht in großen Buchstaben: Das ist deine BERUFUNG! Aber je länger ich nachdachte, schrieb und auf Gott hörte, desto klarer kristallisierte sich eine Idee heraus: Wie wäre es, eine eigene Firma zu gründen, ein Logistikunternehmen, das Claudia und mich finanzieren würde? Die Lkw stünden im üblichen Wettbewerb mit anderen Speditionen und müssten schneller, besser oder günstiger fahren als diese, um am Markt eine Chance zu haben. Gleichzeitig könnte ich Leertouren mit humanitärer Hilfe verbinden. Im optimalen Fall würden die Autos also sich selbst, die Fahrer und unseren Dienst voll finanzieren. Damit wäre die strategische Entscheidung gegen humanitäre Hilfe bei Campus zwar nicht vom Tisch, aber die Kosten wären erst einmal kein Thema mehr.

Genau diesen Weg gingen wir in den nächsten Monaten, und Gott stellte sich zu meinem neu gegründeten Unternehmen KD Transport: Ein Lkw nach dem anderen kam dazu und entsprechend auch Fahrer. Die Atmosphäre im Unternehmen war freundlich und familiär. Wir verdienten, was wir zum Leben brauchten, und hatten noch genug übrig, um deutlich mehr Hilfstransporte fahren zu können als vorher.

Nach meinem Geschmack hätte es so weitergehen können.

Ging es aber nicht.

Der Februar 1995 änderte alles.

Nachdem wir am Vortag noch mit einigen Fahrern zusammen bei uns zu Hause gegrillt hatten, fuhren am nächsten Morgen zwei Lkw Richtung Lettland. Zwei der Fahrer waren alte Hasen, zwei waren noch nicht lange mit dabei. Eigentlich sollte jeweils ein Erfahrener neben einem Neuen sitzen, doch das ging beim Aufbruch unter. So saßen im Endeffekt zwei Russen in einem Lkw, der so neu war, dass sie mit der Technik darin nicht ausreichend vertraut waren.

Bei typischem Winterwetter fuhren sie durch Deutschland und dann auf die damals schlechten Straßen in Polen und Litauen. Streckenweise war es spiegelglatt. Und weil die Bremse in ihrem Lkw etwas anders funktionierte, als sie das gewohnt waren, verloren sie die Kontrolle über das Fahrzeug. Mit »an die Verkehrsverhältnisse nicht angepasster Geschwindigkeit« – so stand es später im Polizeibericht – kamen sie von der Straße ab und schleuderten in die Alleebäume daneben.

Beide starben noch am Unfallort.

Dieser tödliche Unfall stellte alles infrage.

Als mein Telefon an diesem Abend klingelte, hatte ich noch nichts davon gehört, aber ich hatte bereits beim Läuten ein ganz ungutes Gefühl. Am anderen Ende der Leitung war Viktor, der im zweiten Lkw gefahren war.

»Klaus«, weinte er ins Telefon. »Klaus, sie sind tot.«

Viktor weinte nie, aber jetzt konnte er die Tränen nicht zurückhalten. Mir ging es genauso. Und während wir gemeinsam am Telefon weinten, erzählte Viktor mir, was passiert war. Ich dachte an die beiden lebenslustigen Männer, mit denen wir gerade noch echtes russisches Schaschlik gegessen hatten. Sie waren beide verheiratet und hatten jeweils zwei Kinder.

Am nächsten Morgen setzte ich mich ins Auto und fuhr so schnell es ging die tausendfünfhundert Kilometer nach Litauen. Ich musste dort zur Polizei. Ich musste mich um die Toten kümmern. Ich wollte selbst ihre Witwen besuchen. Und mit dem völlig zerstörten Lkw musste ich mich auch irgendwann beschäftigen.

Es waren schwere Tage für uns alle. Vieles war im Osten noch nicht gut organisiert, also überführte ich die beiden Toten selbst in ihre Heimat nach Lettland. Als der Zollbeamte an der lettischen Grenze fragte, was ich geladen hätte, meinte ich nur: »Ich habe zwei Särge dabei mit meinen toten Fahrern.« Er wollte wohl erst eine Bemerkung dazu machen, doch mein Gesicht zeigte ihm schnell, dass das kein dummer Witz war. Ich konnte passieren.

Während dieser ganzen Zeit war ich unbeschreiblich wütend auf Gott. Hätte er das nicht verhindern können? Warum hatte es diese beiden getroffen? »Ich habe dir mein Geld gegeben, meine Zeit, mein Leben. Und was machst du?«, klagte ich ihn an. Bald stand mein Entschluss fest: Ich wollte aufhören. Zwei Menschenleben waren zu viel. Dieser Preis war mir zu hoch. Lieber wäre ich selbst verunglückt, als nun die Witwen meiner Fahrer besuchen zu müssen und mit dieser Situation zurechtzukommen.

Dazu kamen die hilflosen und ungeschickten Reaktionen mancher meiner christlichen Freunde. Einige meldeten sich plötzlich nicht mehr – sie fühlten sich wohl unsicher. Andere wussten scheinbar, dass das jetzt Gottes Strafe für mein eigenmächtiges Handeln wäre. In jedem Fußballspiel bekommt man für dieses Nachtreten, wenn der andere bereits am Boden liegt, die Rote Karte gezeigt. Nicht alle Christen aus meinem Bekanntenkreis benahmen sich so seltsam, aber es waren schon eine ganze Reihe.

Viktor war mir in dieser Zeit eine riesige Stütze, und er forderte mich gleichzeitig heraus: »Ich denke, du glaubst an Gott!?«

»Das tue ich auch, aber ich weiß nicht, ob er noch an mich glaubt. Ich höre auf.«

»Klaus«, meinte er, »wir können jetzt nicht aufhören.«

»Und warum nicht?«

»Bis jetzt lief alles leicht, es war wie ein Spiel für uns. Jetzt wird es ernst. Wir müssen weiterarbeiten, schon um die beiden Familien zu unterstützen.«

Natürlich wusste ich, dass die beiden Witwen praktisch unversorgt waren. Das Sozialversicherungssystem in Lettland war so schlecht, dass es praktisch nicht existent war.

»Wenn du tatsächlich aufhörst, dann bitte ich dich um einen Gefallen: Gib mir einen Lkw, damit ich mich um die Familien kümmern kann. Das, was ich verdienen kann, muss dann für uns alle reichen.«

Viktor hat ein Herz aus Gold. Ich wusste, dass er es genauso meinte, wie er es gesagt hatte.

Ein anderer Freund in Gießen – einer der Christen, die nicht untergetaucht waren – stieß ins gleiche Horn. Er erklärte mir: »Ich hätte dich für geistlicher gehalten. Du hast in der unsichtbaren Welt einen Krieg angezettelt, und jeder Hilfstransport war eine gewonnene Schlacht. Fünfzigmal hast du gewonnen, und nun hast du einmal verloren. Wenn du jetzt aufhörst, hast du allerdings nicht nur diese Schlacht verloren, sondern den gesamten Krieg.«

Mein Freund hatte recht, genauso wie Viktor, aber ich war immer noch wütend. Und so zornig, wie ich war, forderte ich Gott heraus. Bisher hatte er mir seinen Weg für mich relativ unpräzise gezeigt – da gab es jedes Mal einen großen Interpretationsspielraum. »Das läuft so nicht«, erklärte ich ihm nun. »Dieses Mal will ich ein Fax vom Himmel. Ich brauche eine klare Antwort, ob ich mit der humanitären Hilfe weitermachen soll, ob das noch mein Auftrag ist.«

Aber wie sollte ich das erfahren?

Ich stellte Gott drei Bedingungen, die er innerhalb von sieben Tagen erfüllen sollte. Und eigentlich war mir jetzt schon klar, dass das nicht geschehen würde.

»Erstens will ich, dass die Hinterbliebenen der Fahrer versorgt werden. Vielleicht heiraten sie ja wieder, aber für mindestens zwei Jahre möchte ich ihnen eine Rente in Höhe des Verdienstes ihrer Männer zahlen und ihnen darüber hinaus noch eine Ausbildung finanzieren.« Ich rechnete nach und kam auf eine sechsstellige Summe, die ich dafür benötigen würde. »Für dieses Geld musst du sorgen, ich möchte weder, dass Viktor dafür fährt, noch dass es der Firma hinterher fehlt.«

Zweitens erklärte ich Gott: »Wenn ich weitermachen soll, will ich mich nicht verkleinern. Ich brauche ein neues Fahrzeug – kein Geld, sondern einen neuen Lkw.« Mit der Versicherung konnte ich an dieser Stelle nicht rechnen, denn Touren in Osteuropa waren aus gutem Grund durch keine Vollkaskoversicherung abgedeckt; hier war man auf eigenes Risiko unterwegs.

Als Letztes hielt ich Gott vor: »Wenn ich wieder an den Start gehen soll, dann brauche ich einen freien Rücken. Ich habe ein Minus von 60 000 D-Mark auf meinem Firmenkonto. Das ist zwar fast nichts, aber es soll getilgt werden – wie alles andere innerhalb von sieben Tagen.«

Als ich das mit Gott geklärt hatte, ging es mir besser.

Wie sollte es weitergehen? Ich hatte keine Ahnung.

Mir war sonnenklar, dass nichts davon geschehen würde, und ich hätte anschließend immer sagen können: »Gott hatte eine faire Chance – er hat nicht gewollt …«

Bereits am nächsten Tag lag auf meinem Schreibtisch in der Campus-für-Christus-Zentrale ein großer und dicker weißer Umschlag mit meinem Namen darauf. Ich öffnete ihn und musste mich erst einmal setzen. So viel Bargeld auf einmal hatte ich noch nie gesehen. In dem Umschlag war genau die sechsstellige Summe, die ich Gott am Abend vorher genannt hatte. Niemand, wirklich niemand wusste davon – außer Gott. Ich hatte keine Ahnung, wer den Umschlag auf meinen Schreibtisch gelegt hatte. Letztlich war das auch unwichtig, denn mir war klar, dass Gott die erste meiner unverschämten Forderungen erfüllt hatte.

Einen Tag später bekam ich einen Anruf meiner Versicherung. Aufgrund der Schwere des Unfalls hätten sie sich dazu entschieden, einen Sonderfonds anzuzapfen, den sie für Härtefälle haben. Ob ich einverstanden wäre, wenn sie mir davon einen Sattelauflieger kaufen und zur Verfügung stellen würden. Natürlich war ich einverstanden! Gleichzeitig kam ich ins Grübeln: Welche Versicherung meldet sich freiwillig und fragt nach, ob sie etwas bezahlen darf, was sie nicht müsste?

Am dritten Tag bekam ich einen Anruf aus der Schweiz. Ein wildfremder Mann begrüßte mich mit seinem freundlichen »Grüezi!« Etwas umständlich erklärte er mir, dass Gott ihm gesagt habe, er solle mir eine neue Zugmaschine kaufen.

»Sie überlegen allen Ernstes, ob Sie mir einen Lkw kaufen sollen?«

»Nein«, meinte er nur. »Das ist schon klar. Ich rufe nur an, um zu fragen, welche Marke Sie haben wollen.«

Eigentlich hätte ich jetzt wohl den ganzen Tag lang jubeln sollen, aber mir ging es so schlecht, dass es kaum zu beschreiben ist. Ich befand mich in einem absoluten Schockzustand, denn mir war ja klar gewesen, dass Gott nicht eingreifen würde, nicht nach diesem Unfall und meiner Unverschämtheit. Doch jetzt griff er jeweils im Takt von wenigen Stunden in mein Leben ein und unterstrich mir gegenüber: Ich will dich. Nach wie vor und immer noch. Ich habe eine Aufgabe für dich.

An diesem Mittag besuchte ich einen Freund bei Campus für Christus in seinem Büro. Er war der Erste, der die ganze Geschichte von meinen Forderungen an Gott hörte – und von Gottes Antworten darauf. Denn dass all diese Anrufe und Finanzen nicht zufällig kamen, sondern Gottes freundliche Reaktion auf meine wütenden Forderungen waren, stand für mich außer Zweifel. Ich erzählte ihm, dass ich meine Lektion gelernt und meine Meinung geändert hätte. In der Bibel spricht man da wohl von »Buße tun« – aber es fühlte sich nicht nach Sack und Asche an, sondern einfach wunderbar.

»Halt«, sagte mein Freund. »Nicht so schnell.«

»Was ist denn?«

»Deine dritte Bedingung ist noch offen.«

»Geschenkt«, lachte ich. »Gott hat so deutlich geredet, darauf kommt es mir nicht mehr an.«

Doch er meinte nur: »Lass jetzt keine Tür offen, durch die später Zweifel hereinkommen können. Ich bin überzeugt, dass Gott liefert. Lass uns mal zur Bank gehen.«

Wir machten uns direkt auf den Weg und riefen die aktuellen Kontoauszüge ab. Was soll ich sagen? Das Konto war im Plus. Es war kein großes Vermögen darauf, aber es war mehr als ausgeglichen. Damit war mir absolut und ohne jeden Zweifel klar, dass ich da nicht mehr herauskäme – ich wollte es auch gar nicht.

Der tödliche Unfall meiner beiden Fahrer ist mir bis heute unerklärlich. Ich weigere mich, ihn mir einfach »zurechtzuerklären« nach dem Motto: Das musste passieren, damit Gott handeln konnte. Nein, der Unfall musste nicht geschehen, aber er ist passiert. Und auch nach vielen Jahren treibt mir der Gedanke daran noch die Tränen in die Augen. Gleichzeitig bin ich dankbar, dass Gott selbst sich um die beiden Witwen mit ihren Kindern gekümmert hat. Sie konnten tatsächlich eine Ausbildung abschließen, heirateten wieder, und es geht ihnen gut.

Mich selbst beschämte Gott mit seinen Antworten auf meine dreisten Forderungen. Sieben Tage Zeit hatte ich ihm dafür gegeben. Drei Tage hatte er dafür gebraucht, und ich habe den Eindruck, er hat sich nur so viel Zeit gelassen, damit mir das Ganze nicht zu schnell ging. Nach all diesen Ereignissen suchte ich das Gespräch mit Gott. »Danke!«, sagte ich, »Ich hab’s verstanden. Ich werde meine Berufung nie mehr insgesamt infrage stellen, es sei denn, du schickst mir noch ein Fax vom Himmel, das genauso deutlich ist wie das letzte.«

In der Folge entwickelte sich die Arbeit in großen Schritten weiter. Innerhalb von wenigen Monaten fuhren nicht mehr zehn Lkw für KD Transport und in Sachen humanitäre Hilfe, sondern zwanzig.

Auch die Sichtweise von Campus für Christus International geriet in Bewegung. Bei einer Tagung in Tarragona in Spanien kam ich mit dem Kanadier Norm Shultz ins Gespräch. Er fragte mich nach meiner Arbeit und ich erzählte ihm von der Aktion Hungerwinter. Seine Augen leuchteten. »Das brauchen wir in Kanada auch.« Wir träumten eine Weile gemeinsam, bis er irgendwann sagte: »Die Arbeit ist wunderbar, aber der Name dafür geht gar nicht. Auf Englisch kommuniziert das nichts.«

»Auf Deutsch eigentlich auch nicht«, gab ich zu. »Ich bin schon länger unzufrieden mit dem Begriff Aktion Hungerwinter. Er hat nur damals zu Gorbatschows Hilferuf gepasst. Inzwischen stimmt daran nichts mehr: Es ist längst mehr als eine einmalige Aktion. Wir bringen nicht nur Lebensmittel gegen den Hunger, und natürlich fahren wir auch im Sommer.«

Während wir auf ein paar Felsen am Ufer des Mittelmeers saßen, eine Tasse Cappuccino tranken und gemeinsam in die Abendsonne schauten, spannen wir Ideen, wie eine zukünftige Zusammenarbeit aussehen könnte und was ein geeigneter Name dafür wäre. Die Verbindung von Wort und Tat war uns beiden wichtig. Wir wollten keine Fundraisingorganisation gründen, sondern zu den Menschen hingehen, und wir hatten ein weltweites Netzwerk mit einem vielfältigen Hilfsangebot im Sinn.

An diesem Abend entstand GAiN. Plötzlich war der Begriff da. Er klingt im Englischen nach »gewinnen« und lässt sich international verwenden. Er steht für Global Aid Network, also für ein weltweites Hilfsnetzwerk – damit war dieser Name Programm. Es dauerte noch eine Weile, bis der Name offiziell eingeführt wurde, bis auf jedem unserer Lkw ein GAiN-Logo war und es GAiN-Büros in vielen Ländern der Erde gab, aber an diesem Abend in Tarragona wurde die Idee dazu geboren.

In Tarragona entstand eine Idee, doch bald darauf war GAiN ein internationales Netzwerk.

In der nächsten Zeit hatte ich den Eindruck, dass mir Inhalte und Arbeitsweisen, die das Hilfswerk in Zukunft haben sollte, Schritt für Schritt klarer wurden. Doch dabei ging es um mehr als die Organisation: Diese Gedanken galten in erster Linie für mich persönlich. Das war meine Berufung: Es ging mir darum, Menschen in Not zu helfen, andere dabei zu involvieren und ein Versorgungsnetzwerk aufzubauen, auf das Christen in Notzeiten zurückgreifen konnten.

All das geschah 1995.

Zu Jahresbeginn hatte es noch so ausgesehen, als ob die Arbeit am Ende angekommen wäre – am Schluss war klar: Sie geht gerade erst richtig los.

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